Кровь и туман
Шрифт:
– А знаешь, что самое странное? – едва давая мне договорить, снова вступает Бен. – То, что он совсем не изменился. Ни капельки. Всё то же, только здоровье, Слава Богу, лошадиное. Зато мать… Я чувствую себя как герой в фильме, который просыпается одним днём и понимает, что его родители – это больше не его родители. То, что ты видишь там, – Бен указывает на плотно прикрытую дверь, – я не знаю, что это. Моя мама умела только хлопья молоком заливать, а тут… Хочешь запеканки? Дай мне полчаса. Жюльен? Да как два пальца. Фаршированную индейку?
Бену никак не скрыть своё удивление, граничащее с недоверием. Возможно, впервые за всё время это не напускные эмоции, за которыми он привык умело прятаться, а что-то действительно серьёзно его беспокоящее.
– Здесь она явно лучшая мать, – начинаю я, но меня тут же обрывают:
– Здесь она не моя мать. Я, знаешь, на такое не куплюсь. К тому же, как прикажешь забыть тот факт, что они с отцом бросили меня на произвол судьбы?
– Никак. В этом-то и проблема.
Где-то в другой комнате хлопает дверца балкона. Раздаётся невнятное ругательство Бена-старшего и следом недовольное ворчание Маргариты Вениаминовны.
– Итак, – говорит Бен. – Возвращаясь к нашим баранам. Тай. Зачем?
– Потому что он один из тех, чья жизнь превратилась в Ад из-за меня.
Бен улыбается, но за этой улыбкой не скрывается ничего хорошего.
– С чего ты решила, что сможешь ему помочь, если даже сама о себе позаботиться не в состоянии? – спрашивает он ядовито.
Бен хочет меня обидеть. Подчеркнуть, как сильно я покалечена. Подвести к тому, что все мои решения основаны на слепой вере в мифическое спасение, которое, рано или поздно, свалится на меня само, без прилагаемых усилий.
– И поэтому у меня есть ты! – выпаливаю я.
Только понимаю, что именно сказала, сразу поджимаю губы. От моих слов Беново лицо искажается в странной гримасе, предстающей передо мной впервые.
Я не могу её прочитать, а потому лишь жду, что он скажет.
– У тебя есть я, – повторяет Бен, словно пробуя слова на вкус. – А у меня никого нет, – добавляет уже тише. – Ты у нас – вся такая мученица. Бедняжка. Всё ей тяжело и невыносимо.… И плевать на то, что я, может, тоже живу здесь буквально в долг?
Всё это Бен произносит, не отрывая взгляда от пола. Каждое сказанное им слово ещё несколько мгновений эхом отзывается в моей голове.
Я должна чувствовать вину. Должна понимать, что нас таких: брошенных под поезд судьбы, – трое.
Должна – странное слово. Я осознаю, что будет правильно вести себя именно так – судить здраво и взять наконец под контроль собственные эмоции, – но вместо этого хочу лишь топнуть ногой от обиды на слова Бена.
– Я домой, – произношу, вставая.
Кровать скрипит. Бен остаётся сидеть на месте, я пулей вылетаю из комнаты. В коридоре под вопросы его матери надеваю кроссовки, извиняюсь, ещё раз поздравляю с днём рождения выглянувшего из гостиной Вениамина и наконец покидаю квартиру Прохоровых в попытке оставить в её стенах всё плохое, что заполняет мою голову со скоростью
Только лучше не становится.
***
Квартира “живёт”. Я слышу это ещё на подступе к ней. Дмитрий вернулся, мама с Артуром наверняка встретили его накрытым столом. Кажется, работает телевизор. Кто-то смеётся. Без меня им хорошо, потому что я изменилась; так они будут считать. Придумают версию, которая устроит их обеспокоенный разум: что-то вроде плохого влияния или взбунтовавшихся гормонов.
Я не буду их за это судить. До тех пор, пока они не будут знать правду, они имеют право на то, чтобы видеть ситуацию строго под своим углом.
Ещё несколько минут я топчусь на пороге, иногда прикладываясь ухом к двери и вслушиваясь в разговоры. Слова неразборчивы и сливаются с громким звуком телевизора, но почему-то мне кажется, что говорят обо мне.
Мания преследования? Чёрт его знает.
Ключ легко поворачивается в замке, дверь открывается без скрипа, впуская меня в тёплую квартиру. Голоса замолкают сразу же. Я старательно не смотрю на сидящих на кухне, но краем глаза всё-таки замечаю, как крайняя фигура встаёт и идёт ко мне.
– Привет, солнышко, – говорит Дмитрий.
Я ставлю кроссовки на полку и выпрямляюсь. Дмитрий стискивает меня в объятьях, целует в щёку.
– Привет, – отвечаю я.
Пока Дмитрий обнимает меня, взгляд сам соскальзывает в кухню. Мама приветствует меня улыбкой. Артур игнорирует, всё внимание уделяя телевизору, каналы которого он переключает.
– Как командировка? – спрашиваю, когда Дмитрий отходит, позволяя мне снять форменную куртку.
– О, неплохо, – говорит он, вмиг посерьёзнев. – Конечно, после смерти Амадеуса дружеских отношений с оборотнями-волками нам не вернуть, но мы хотя бы можем попытаться наладить взаимный нейтралитет.
Я киваю. Интересно, ему уже сообщили, что сын Амадеуса сбежал из-под стражи?
– Мой руки и давай к нам за стол, – Дмитрий легко ерошит мои волосы.
– Я поела у Прохоровых, – говорю, ускользая от очередного прикосновения Дмитрия в маленьком шаге назад, который, я надеюсь, не покажется ему существенным.
– Как дела у Андрея? – впервые подаёт голос Артур.
– Нормально. Сегодня у его дедушки день рождения.
– У Вениамина Сергеевича? – внезапно оживившись, переспрашивает Дмитрий. – Как это я… Нужно позвонить, пока не очень поздно!
Похлопав себя по карманам штанов и не найдя в них телефона, Дмитрий уходит в комнату. Я прохожу в кухню, но останавливаюсь в дверном проёме, сложив руки на груди.
– Может, тогда чай попьёшь? – предлагает мама. – Я пирог испекла. Малиновый, твой любимый.
Хоть что-то осталось неизменным. Моя любовь к ягодам. Я даже принимаю приглашение, сажусь рядом с Артуром. Мама ставит передо мной кружку чёрного чая и тарелку с добротным куском пирога.
– Она столько не съест, – говорит Артур, едва ли отрывая глаза от экрана телевизора.