Лесной фронт. Дилогия
Шрифт:
Первым делом я решил осмотреть то место, где мы оставили Семена и Филиппа. Не то что надеялся обнаружить там их тела или что-то еще в том же духе… Просто рассудил, что надо сначала прояснить ход боя, а потом уже… Потом — будем думать потом. Однако, когда мы наконец доползли до места, оказалось, что разглядеть что-либо сложно. Ночная тьма, скрывающая нас от врагов, не менее успешно скрывала и искомые следы. Но пошарить все же стоит. Еще тогда, в прошлой жизни, как я стал называть время до своего «попадания» в прошлое, я любил по находкам воссоздавать у себя в голове ход боя, произошедшего на том месте, которое копал. Это было одновременно и интересно — попытаться понять, что же именно произошло здесь десятилетия назад, — и полезно, потому что позволяло выйти на хорошее место, где можно что-то найти. И уж всяко это было интереснее, чем просто извлекать из земли ржавое железо. Все в комплексе, так сказать. Вот, например, остатки линии окопов. Чьих — понятно по форме. А откуда шло наступление на эту линию? Стреляные гильзы на бруствере с этой стороны? Значит, атаковали оттуда… Пара еле заметных воронок от гранат с обратной стороны — значит, наступающие подошли достаточно близко, чтобы попытаться забросать обороняющихся гранатами… И далее в таком духе.
Здесь же пришлось все определять практически на ощупь. Вот что-то звякнуло под локтем. Пошарив в траве, я подобрал цилиндрик гильзы. Чья? Гильза наша — от «мосинки». Значит, здесь ребята лежали… Оп! Рука соскользнула в небольшую воронку — значит, здесь граната разорвалась… Странно, я же вроде не слышал взрыва, когда мы бежали, стараясь укрыться в лесу! Однако воронка говорит сама за себя. Подобрались-таки, сволочи, на расстояние броска гранаты! Ладно, посмотрим, что здесь еще есть.
Я проползал, как червяк на брюхе, еще минут десять. Гильзы… гильзы… Нашел даже один нестреляный патрон, но слишком темно, чтобы определить — его просто кто-то выронил, в спешке перезаряжаясь, или осечка у кого-то вышла. Ощупав донце гильзы, я так ничего и не почувствовал. Ладно, это и не важно. Засунув патрон в карман, я свистнул Денису.
— Остаешься здесь. Приказ такой же, как Симонову. Помнишь?
— Помню, — кивнул Шпажкин. — А вы куда?
— Скоро буду, — прошептал я и пополз обратно.
Здесь я не выяснил ничего о судьбе Семена и Филиппа. Впрочем, на это и не надеялся. Теперь же можно приступить к главному — расспросить кого-то из местных. Вопрос — кого? Сразу же вспомнилась та старушка, с которой я, разыгрывая из себя полицая, так по-хамски разговаривал. Ох как недобро она на меня смотрела тогда! Отвечала сквозь зубы… Нет, она точно не сдаст меня, если отправлюсь сейчас к ней. По всему видно — фашистов с их прихлебателями эта бабка на дух не переносит. Только не припомнит ли мне, что я хамил при той встрече? Ладно, главное — чтоб не сдала. А извиниться все равно надо. Размышляя в таком ключе, я бодро, насколько позволяла ноющая рука, полз вдоль огородов. Пока все тихо. Симонов молчит, от Шпажкина тоже сигналов никаких… Только стрекочут сверчки и орет какая-то ночная птица в лесу. Какой дом у той старушки был? Вроде бы на самом краю села стоял. Точно! Вон та халупа, больше похожая на сарай для скотины. Ага, и огород зарос бурьяном так, что здесь ползти — хоть глаза сторонний наблюдатель прогляди, все равно в темноте ничего не увидит. Правда, поскольку приходится постоянно раздвигать перед собой бурные заросли, то увидеть — не увидят, но шуршание услышат — точно. Ладно, авось пронесет! Медленно, не спеша… Я преодолел заросли бурьяна минут за двадцать. Рука, пробив границу буйной листвы, вдруг выскочила на пустое пространство, и пальцы впились в сырые комья голой земли. Пришли. Точнее, доползли. Впереди — крохотный лоскуток обработанного огородика, а я лежу на самой границе зарослей. Прикинул на глаз — шагов восемь-десять пустого, покрытого редкими низенькими ростками пространства, за которым темнеет какая-то небольшая куча. А дальше — халупа. Я замер, прислушиваясь и приглядываясь. Если с этой стороны дома и есть окно, то внутри темно. Спит хозяйка? В селе вообще-то рано спать ложатся. И так же рано встают. Словно опровергая эту мысль, справа кто-то заорал пьяным голосом. Это еще кто там так нечленораздельно матерится? Война вокруг, враги село оккупировали… а какая-то сволочь бухает? Думаю, сейчас так себя вести может действительно только сволочь — тот, кто уверен в своей безнаказанности. Похоже, не всех полицаев мы в этом селе перебили… Или это уже новые? И откуда же столько подонков взялось на эту землю?!! Но одно хорошо — если эта погань позволила себе так нажраться, то вряд ли в селе есть немцы. Однако стоит полежать еще минут десять. Мало ли… Тук-тук! — я тихонько постучал в ставни, закрывающие малюсенькое оконце. Нет ответа. Постучал еще раз… Еще…— Кого там черти несут? — наконец раздался слабый дребезжащий голос.
— Бабушка, откройте, пожалуйста! — Я шептал, то и дело поглядывая в сторону сельской улицы. Темно, конечно. Заметить — меня вряд ли заметят, но вдруг пройдет кто-то и услышит мой шепот.
— Та хто ж ты такой, шоб тебе ночью открывать! — последовал вполне закономерный ответ. — Иди, куда шел!
— Бабушка, я — партизан. Откройте, пожалуйста. Поговорить надо!
Через минуту, показавшуюся мне долгой-долгой, скрипнула половица по ту сторону ставней.
— Иди до дверей, — сказала бабушка и снова заскрипела половицами, удаляясь от окна.
Я прокрался, прижимаясь к стене, к двери и проскользнул в приоткрывшуюся щелку. Темно, хоть глаз выколи! И сыро, словно в погреб попал, а не в человеческое жилье.
— Щас, сынок… — проскрипела бабушка, и что-то клацнуло, рассыпав в воздухе небольшой снопик искр. Снова клацнуло. Она хочет свет зажечь? Огнивом? Я зашарил по карманам и спустя еще три снопика искр нашел наконец свою зажигалку. Защелкал… Крохотный, не рассеивающий, а лишь сгущающий еще больше окружающую темноту язычок огня появился лишь с пятого раза.
— А я тебя знаю… — Увидев огонь, старушка перестала мучить свое огниво и откуда-то из темноты вынырнула ее сухонькая, скрюченная рука, больше похожая на птичью лапку, в которой бабушка держала какую-то плошку.
Над плошкой заиграл огонек, лишь чуть больший, чем от зажигалки. Но стало светлее. Бабушка поставила свой светильник на такой же ветхий, как она сама, стол и указала мне на стоящий рядом чурбачок:
— Ты садись, а я поесть соберу…
— Не надо! — Я замотал головой. Не хватает еще объесть эту старушку, еле сводящую концы с концами! — Вы, бабушка, простите, что я тогда… Ну, что грубо так с вами… Нам за полицаев себя выдать надо было…
— Бог простит! — отрезала она, все же направляясь куда-то за пределы светового круга. — Вам, сынки, все Бог простит за то, шо клятых германцев бьете…
— Бабушка…
— Кожешихою меня звать, — перебила она меня.
— Бабушка Кожешиха, — я присел на указанный чурбачок, — я насчет своих ребят спросить хотел…
— То за тех двоих, шо за хатой Семки-старосты, — Кожешиха, произнеся имя старосты, от души сплюнула на пол, — постреляли?
«Постреляли!» — у меня, хоть я и был готов к этому и не особо рассчитывал на то, что ребята живы, что-то оборвалось внутри. Одно дело — предполагать, что они мертвы, и совсем другое — когда это подтверждают те, от кого хоть каким-то уголком разума надеялся услышать другое.
— О них. — Я собрал волю в кулак и кивнул.
— Ох, сынок… — Бабушка поставила на стол глиняную миску с парой тонких кусочков хлеба, кувшин и тоже присела, подперев сморщенное лицо руками. — Люди говорят, шо там много германцев полегло. Злые они тогда были — шо твои псы… Собрали всех перед церковью, та все спрашивали, хто в них ночью стрелял. Офицер у них там был — высокий такой, — так он и нас всех пострелять грозил…
— А вы что? — спросил я. — Ну, люди что отвечали?
— А шо люди скажут? Хто вас видел — так и говорили. Шо пришли полицаи какие-то, зашли до старосты…
Не зря, значит, я весь этот спектакль разыгрывал! На душе полегчало. Честно говоря, не ожидал, что здесь СС окажется… Знал бы — черта с два я сюда вообще бы сунулся. Единственное, что хоть как-то успокаивает, — если бы не тот маскарад, то вполне мог бы, вернувшись сейчас, застать здесь груду пепла с обгоревшими трупами. С «электриков» станется… А так удачно обратил все подозрения на полицаев. Пусть теперь немцы этих шакалов прессуют, отфильтровывают от подонков еще больших подонков…
— …А хлопцев твоих забрали. — Голос Кожешихи вывел меня из раздумий. — Один еще жив был…
— Кто? — встрепенулся я и чуть не забыл, что говорить следует тихо.
— Та я откуда знаю?
— Куда их увезли? — Я даже подался вперед, чуть не завалив и без того держащийся только на честном слове стол.
— Та я ж говорю, как германцы поехали, то под вечер уже полицаи пришли. Так они тех двоих — и мертвого, и того, шо живой, — на воза положили и куда-то на Тучин повезли. В сторону Тучина.
— Спасибо вам, бабушка Кожешиха! — Я поднялся из-за стола. Задерживаться здесь смысла уже нет — больше, чем узнал, я уже не выспрошу. Главное — хоть один из ребят жив! Хотя, мелькнула мысль, возможно, для него было бы лучше умереть… Но эту мысль я быстро загнал поглубже и улыбнулся бабушке. — Спасибо вам!