Мертвец
Шрифт:
Возле краеведческого музея грустно мялась привязанная к шлагбауму Катькина лошадь. Значит, Катька на месте. У неё велосипед хороший есть, но иногда она и на лошади рассекает.
Вообще по субботам Катька всегда в музее, ходит сюда как на работу. Да почему «как», на самом деле на работу, она там числится каким-то хранителем. Хранит бесценные прялки и плошки.
Двери, конечно, открыты: в храм культуры всегда должны быть открыты двери — вдруг кто решит приобщиться? Желающих, конечно, немного — местные уже по двадцать раз в музее побывали, приезжие редко приезжают, иностранцам пока не сезон. А вывеска тем не менее и по-нашему и по-английски написана. Катька английский учит. И ещё что-то учит. И ещё чем-то занимается. В жизни нужно быть успешным, так она говорит и старается. У неё даже лицо уже немного изменилось, стало как-то тоньше. Очки иногда надевать стала, мне кажется, очки ей очень идут. Очки и когда волосы в хвост собирает.
В музее всё как всегда, пыльно, тихо, пахнет лосем. В зале Катьки не было видно, две девчонки из краеведческого кружка вышивали то ли сарафаны, то ли другую какую этнографическую дребедень, музыка играла из магнитофончика. Идиллия. Увидели меня и захихикали, дуры.
Где Родионова? — спросил я.
Здесь.
Я обернулся.
Передо мной стояла Катька. Катерина то есть. Катя Родионова. В красном русском сарафане до пола, в каких-то других русских примочках, названия которых я не знал, и даже с косой. Коса была искусственная, но Катьке очень шла. Девчонкам идут косы, почти всем.
Чего смотришь? — спросила она.
А чего мне было делать? Только смотреть. Но сказать долго ничего не мог. Русская красавица, блин, таких по телику только показывают.
Чего припёрся-то, Слащёв? — осведомилась Катька.
Я это...
Что это? — подбоченилась Катька. — Шёл мимо, увидел лошадь, решил зайти?
Ну да, увидел лошадь. Это, хочу сказать... Я вот одну вещь принёс.
Я достал из пакета ошейник.
Что за дрянь? — спросила Катька. — Мы здесь лом не принимаем...
На собаку, — кивнул я на чучело. — Ошейник принёс.
Нам не нужно, — отвернулась Катька. — У нас своего барахла полно.
Это не барахло, — возразил я. — Совсем не барахло. Во-первых, это девятнадцатый век...
С чего ты решил?
Посмотри на замок! — Я сунул ошейник Катьке под нос. — Такие только в девятнадцатом делали! На Тульском оружейном заводе! За основу взят механизм от швейцарских часов! Это настоящий раритет! Вообще, конечно, как хочешь, у Вырвиглаза отец в Кострому скоро едет, сдадим в антикварный магазин в торговых рядах...
Ну-ну, — в голосе Катьки послышался интерес. — Во-вторых, что там?
Во-первых, антиквариат, я тебе уже говорил. Во-вторых, это вещь с историей.
А историю эту тебе тоже Вырвиглаз рассказал? — осведомилась Катька.
Почему Вырвиглаз, это предание. Оно в моей семье передаётся из поколения в поколение...
Катька осторожно потрогала ошейник мизинцем.
История, между прочим, про любовь, — сказал я.
Про любовь? С ошейником?
Послушай историю, а?
Ну, давай послушаю.
Катька сняла кокошник, ну или что ещё там, с головы и улыбнулась. Русская красавица, точно.
Так вот. Раньше, ещё в девятнадцатом веке, в нашем городе жили двое влюблённых...
Мальчика звали Рома, а девочку — Юля, — перебила Катька.
Нет, мальчика звали Краснухин, а девочку — Феклиста...
Как?
Феклиста. Они любили друг друга, но их семьи были против.
Ну конечно, — вставила Катька. — Так оно и было...
У мальчика жила собака, её звали Куку. Сенбернар. И вот этот Куку таскал записки от мальчика к девочке и обратно, они хотели даже вместе сбежать в Канаду и даже деньги уже стали готовить и накопили. И осталось только назначить день, и вот мальчик написал записку, запер её в ошейник и отправил к Феклисте. А брат Феклисты взял и собаку выследил и застрелил её из дробовика. И Феклиста и Краснухин в этот день не встретились и не встретились больше никогда. Через год Краснухин поступил в семинарию, а Феклиста вышла замуж за телеграфиста. Там даже пятна крови остались.
– Где?
На ошейнике. От убитой собаки.
Я протянул Катьке ошейник. Никаких пятен там, конечно, не пятнилось, но надо же было что-то соврать.
Катька разглядывала ошейник долго, потом сказала:
Да, пятна есть... Ладно, мы возьмём. Вещь на самом деле интересная. Оформим как дар. Придёшь на следующей неделе, мы тебя запишем в книгу почётных дарителей...
А может, это... — замялся я. — Ну, что-нибудь такое...
Девицы-красавицы напрягли внимание. Я набрал воздуха и сказал погромче:
У собаки Секацкого теперь будет настоящий дорогой ошейник!
Вышивальщицы мощно двинули ушками в мою сторону. Через неделю полгорода будет знать, что в краеведческом музее хранится настоящая собака Секацкого с настоящим ошейником. А Сенька уже знает.
Чего мелешь? — разозлилась Катька.
Советую сделать билеты платными, — сказал я. — В ближайшее время случится наплыв посетителей. Купишь себе коромысло.
Катька открыла от моей наглости рот, а я с чистым сердцем отправился домой. День явно удался.
Глава 13
Суббота и все остальные
День явно не удался. С субботами такое бывает.
Едва я вышел из музея, как сразу увидел его. Упыря, конечно.
Упырь стоял возле десятого магазина и жевал булку. В этом они с Вырвиглазом похожи, любители пожевать. Я оглядел окрестности. Бежать бесполезно — Упырь меня поджидал, заметил, замахал, сдвинулся. Скорее всего, он даже проследил за мной, сволочь бледнолицая, нет мне покоя. Ну что ему дома не сидится, а? Неужели у него дома ничего интересного нет? Компьютера? Посидел бы, поиграл во что-нибудь, поел бы пиццу, попил бы соку... Нет, он за мной будет болтаться, встречаться как бы случайно на пути, трепаться рядом с магазинами, бродить вдоль по моей улице, возникать в окне моём глазами своими...
Я направился к лошади.
Говорят, что, если лошадь как следует испугать, она начнёт пинаться и кусаться. Лягаться то есть. Вот я сейчас испугаю эту дурацкую кобылу, а она ухнет задней лапой, то есть копытом, и прямо в лоб Упырю.
Нет, я не верил в то, что так может получиться, но всё равно зачем-то стал пугать конягу.
Упырь приближался со счастливой рожей. Я принялся зверски скалиться, клыки показывать, думал, может, дрыгнется всё-таки, но коняшка не дрыгалась, такая была ко всему привычная, видимо.