Мертвец

Веркин Эдуард Николаевич

Он повертел пластинку кончиками пальцев, изучил на предмет царапин, остался доволен. Аккуратно устроил диск на толстый стеклянный круг, опустил на винил звукосниматель, повернул рычаг. Загорелся старомодный, как на электронных часах, зелёный огонёк, через несколько секунд откуда-то, будто отовсюду сразу, послышался звук. Скрипка. Потом... потом мне не удалось определить инструменты. Музыка сначала будто кралась, затем стала приплясывать, а потом и вообще пустилась в дикий танец, не знаю, с саблями или без. Мощно и глубоко...

Никогда такого не слышал.

Мне понравилось. Я даже подумал, что не зря пришёл. Ну, в какой-то степени не зря, а так зря, конечно.

И хай-энд этот выглядел тоже здорово, хотя мне такого и даром не надо. Во-первых, пульта нет, а каждый раз, чтобы песню переключить, надо от дивана отрываться. Во-вторых, на одну пластинку много музыки всё равно не влезет, а я люблю, чтобы много.

Хотя звучит здорово.

В тот момент, когда музыка начала окончательно беситься, скакать и безумствовать, Упырь ткнул меня в бок твёрдым локтем.

Чувствуешь? — спросил он. — Сен-Санс. Особенно хороши басы, правда? Сабвуферы на холодной плазме, а кабели с платиновыми...

Хорошая музыка.

При чём здесь музыка? — сказал Упырь проникновенно. — Тут же не музыка важна, тут важно звучание!

Я даже удивился. Мне показалось, что Упырь расшевелился вроде как, я посмотрел на него, но понял, что ничего он не расшевелился. Просто сказал то, что услышал где-то или прочитал. Или отец ему прочитал. А по-настоящему как он был жмурным, так и остался, морда бледная, губы синие. Упырь есть Упырь.

Сен-Санс сдох на выдохе, звукосниматель прошуршал и отнялся. Проигрыватель остановился, зелёный свет погас.

А можем кино посмотреть, — предложил Упырь. — У меня есть «Волосы зла», они только-только в Америке вышли, я уже скачал. Правда, перевода нет, но я могу переводить сразу...

Английский знаешь?

Ну да. А ты не знаешь?

Со словарём, — буркнул я. — Может, займёмся Секацким уже? Поздно, а нам завтра лес с утра валить.

Ну давай. Давай, если хочешь. Надо в комнату подняться, компьютер там.

Мы направились в комнату, на второй этаж. Я зачем-то сосчитал ступеньки, их оказалось восемнадцать.

Ты здорово придумал — завёл себе целый дом, — бубнил Упырь по пути. — Я тоже хотел в гараже жить, но там машина стоит, места совсем нет. А если машину на улице хранить, то полировка покроется микроязвами: капельки воды — они как линзы, потом придётся заново полировать, а отец говорит, что лучше новую машину купить, чем старую перекрашивать...

Мы остановились возле двери.

Сначала он хотел минивэн, но так и не купил, а купил универсал, он сказал, что дороги у нас очень плохие, по ухабам вся подвеска только так раздолбается. Лучше бы вообще «ровер» взять, такой, настоящий, но там подушек безопасности нет и кондиционера, и он вообще железный. Так что папа взял универсал...

Имя Упырь ему идёт, но Сушила тоже бы прокатило. Поскольку мозги сушит. Или Компостер. Потому что компостирует.

Он ещё много чего рассказал бы, но я кивнул на дверь.

Да-да, — закивал Упырь. — Сейчас... Слушай, а давай построим такой дом в лесу, а? Или шалаш на берегу реки? Там у нас будет котелок, соль, удочки под крышей, картошка...

Этого мне ещё не хватало. Удочки под крышей! Спички в жестяной банке, сейчас зарыдаю.

Потом построим, — сказал я. — В июле.

Нуда...

Упырь толкнул дверь.

Тут я немного уже удивился. Я думал, комната у Упыря другая. Ожидал увидеть что-нибудь такое, в американском духе. Но ничего подобного. Кровать, компьютер, какое-то барахло в углу, тоже под синей плёнкой. И всё. Ни самолётов под потолком, ни Юнион Джека на стене. Даже чучела выхухоли и того нет, замучил её профессор Блэксворт.

Ботинки под окном. Здоровенные. Всё.

Упырь тут же упал за компьютер, принялся стучать по клавиатуре, мышкой возить. Потом заскрипел-замигал модем, потом тихо стало, и по экрану побежали какие-то картинки, по большей части звёздное небо в разных разворотах.

Садись поближе, — повернулся ко мне Упырь.

Я сел поближе.

Я по четырём машинам сразу иду, так что... вот. Смотри.

Экран сделался чёрным, а сверху зловещими белыми буквами написалось: «Секацкий Пётр Фомич». И внизу мелкими буковками почти страница добавилась. Я стал читать.

Ничего нового, тут это у нас каждый знает.

Секацкий Пётр Фомич, родился тогда-то, умер тогда-то, геолог, путешественник, эсер, находился в наших краях в ссылке. Увлекался охотой, во время одной из вылазок стал свидетелем падения метеорита.

В месте падения возник пожар, Секацкий зарисовал на карте место и вынужден был уйти. А на следующий год он вернулся, но место густо, просто ненормально густо заросло молодым ельником. Секацкий подумал, что метеорит этот не просто камень, что отличается он некими необычными свойствами. Впрочем, поиски успехом не увенчались, Секацкий заболел. Как он умер, не известно, но известно, что через два года рыбаки нашли на берегу его вещи и дневник тоже. Без карты. А у нас территория, как водится, — двадцать восемь Бельгий.

Об этой истории забыли, в начале века других проблем по горло хватало, а всплыл дневник в шестидесятых годах, его какой-то местный краевед раскопал, предшественник Озерова. Ну и пошло...

Вот и Упырь теперь в искатели записался.

Зря я к нему всё-таки приволокся. Что бы такого придумать, чтобы свалить по-быстрому?

А про метеорит ничего... — растерянно сказал Упырь.

А ты что думал, что там тебе координаты напишут? — усмехнулся я.

Нет...

Я отодвинулся от компьютера и стал глядеть в окно. Там ничего интересного не происходило, лето как лето.