Миссия выполнима
Шрифт:
– Это Джорж… Он глухонемой…
О-ба!!! У меня перехватывает дыхание. Спасибо тебе, Жора, спасибо, сердешный. Чего я тебе плохого сделал? Ты б меня еще эпилептиком или чахоточным обозвал. А почему Джорж? Что, нормальных имен мало? Внедрило хреново… Я теперь, выходить всю операцию молчать должен?
– Гранату как-то на разборке метнул, да не рассчитал малеха, вот и контузило, – продолжает напарник знакомить господ с моими достоинствами.
Мужички уважительно кивают.
– Мы чего завернули-то, братишки, – Георгий закуривает сигарету, – вопрос надо один решить. Кстати, вас как кличут?
– Я – Витек, – представляется улыбчивый, – Холестерин.
– Погоняло[1]?
– Зачем погоняло? Фамилия. А это – Володька. Тушканчик.
Представленный мужичок убирает обрез за бабушкин диван.
– Фамилия?
– Нет. Кликуха.
– Ну, Тушканчик, так Тушканчик, лишь бы, человек с понятиями, – Жора стряхивает пепел на пол, – Так вот, вопросик… Непоняточка одна возникла.
– А чо такое?! – хором горланят Витек с Тушканчиком.
– Как чо? – напарник кивает на коробки, – вы на чужой земле бомбите? Бомбите. Бабки шинкуете? Шинкуете. А кто в общак долю малую засылать за вас будет? Управдом? Это разве, по понятиям? Верно, Джорж?
Интересно, какого ответа дожидается правильный пацан Жора от глухонемого Джоржа? Даже, если тот умеет читать по губам? Ну, и что мне прикажете делать? Сердце разрывается от праведного гнева, но срывать операцию нельзя.
– Му-му…
– Правильно, Джорж. Не по понятиям. Что скажите, братва?
В рядах братвы легкая паника. Судя по синим иероглифам-наколкам на пальцах, с правилами приличия они знакомы, и чем чревато их несоблюдение, тоже в курсе.
– Да мы… Это, – мямлит Тушканчик, – хотели… Не нашли пока, в натуре.
– В натуре – статья в прокуратуре. Что не нашли? – голосом злобного учителя спрашивает Георгий.
– Ну, это. Кому долю засылать. Мы ж всего два месяца, как откинулись[2], пока то, се…
– Два месяца?! Вы опупели совсем! Джорж, они два месяца здесь тусуются, а мы про них ни сном, ни духом!
– Му-му.
– Не правда, мы хотели, отвечаю! Не дети – понимаем, лучше в команде, – лупит себя в грудь Витек, – вот, думали товар скинем и сразу долю зашлем. Мы люди порядочные. А пока нам даже тачку нормальную не купить, чайников ловить приходится. Сам же видел!
– А откуда товар?
– Со склада, вестимо. Подфартило, малеха. Там мужик с нашего отряда сторожем пристроился. За хищения в особо крупных сидел. Случайно здесь встретились. Он и предложил. Калитку открыл, мы его с понтом связали и товар вывезли. Толкнуть, правда, не знаем куда.
– Мы поможем, – авторитетно заявляет Жора, – вижу, мужики вы, вроде, нормальные. А хата это чья?
– Да, тетки моей троюродной, – улыбается Витек, – она до ноября в деревне дохнет, ключи дала.
– А своих берлог нет, что ли?
Мужички опускают глаза в пол.
– Есть, вообще то, – виновато отвечает Тушканчик, – нельзя нам туда…
– Почему?
– Ну, мы это… Как бы, не совсем откинулись…
– С зоны сдернули? – догадывается Георгий.
– Подфартило малехо…
– Мне б так фартило… Сколько оставалось?
– Мне трояк, Витьку – пятирик.
– Ладно, если вы нам подойдете, найдем вам хату приличную. И тачилу подгоним, – Жора пятерней чешет подбородок.
Я молчу, ибо говорить мне, по милости напарника, не полагается.
– А чего, можем не подойти? – с тревогой в голосе спрашивает Холестерин.
– Мы первых встречных в свою команду не берем. У вас на лбу не написано, кто вы. Может, менты засланные. Вот потолкуете с нашим паханом, проверим вас в деле, тогда и решим. Я волль?
– Волль, волль.
– Тогда поехали к пахану.
Жора достает из кармана мобильник. Не родной, естественно, а временно отобранный у хозяина джипа.
– Алло! Алло, папа? Мы скоро будем… Да, вроде, ничего мужики… Конкретные. Ага, понял.
Жора убирает трубку и поднимается.
– Все, погнали.
– Ствол брать? – Тушканчик кладет руку на диван.
– Зачем? Мы ж не на разборку катим. Откуда, кстати ствол?
– У мальцов местных купили. У землекопов.
– Ладно, стволы тоже приличные дадим. Тебе «Узи», а Витьку помпуху. Джорж, пошли.
Я молчу. Так получилось, что я рассматривал шмотки в углу и за губами Жорика не следил.
– Джорж, ты чего, оглох?!
Вот, чудак…
– А, ну, да, – напарник, наконец, вспомнил условия игры и стукнул меня по плечу, – айда.
Мы покидаем уютную тетушкину квартиру, загружаемся в джип и срываемся с места, поднимая в воздух стаю сизарей. Жора заводит музыкальную шкатулку. Фортепьяно, скрипка, стон. Жалостливая…
«Я вам спою-ю-ю,
Как два мента-уро-о-о-да,
Меня лишили сча-а-стья и свобо-о-ды.
Сковали руки белые в око-о-вы,
И вот на нарах чалюся я снова-а-а…
ПРИПЕВ:
Эх, неволя, мама, за решеткой птица.
Бьется раненым крылом, да в стекло стучится…»
По улыбающемуся лицу Холестерина течет слеза… Коварная сила искусства.
Мы выскакиваем на трассу и разгоняемся до скорости отрыва от взлетной полосы.
– Там на развилке менты пасутся, – предупреждает Тушканчик, – сбавил бы. А то уцепятся. За нами как-то погнались, еле ушли.
Я молчу. Сжав зубы.
– У вас же тачки нет, – Жора убавляет громкость динамиков.
– Да на попутке ехали. Водила превысил, ну мусора и уцепились.
– За нами не уцепятся, – заверяет мой друг, – у пахана в ментуре все схвачено. Они из его рук кормятся… Вы, кстати, братва, думайте, чем папу нашего прикалывать будете.