Моя Оборона! Лихие 90-е. Том 4
Шрифт:
— А че ж ты мне ничего не рассказал?
— Так… — бандит замялся. — Мы ж с тобой договаривались, что инфу буду передавать только связанную с Обороной или тобой. А это, я решил, с тобой, Летов, ваще никак не связано. Ну вот и не сообщил.
— Связано, Мирон, — покивал я. — Еще как связано. Ты его видел?
— Видел.
— Высокий такой, поджарый мужичок. В кожаном жакете.
Мирон задумался, явно припоминая, потом выдал:
— Ну да.
— Представлялся как-то? Вадимом звать?
Мирон, который весь наш разговор будто бы избегал моего взгляда, теперь все же посмотрел на меня.
— Нет, Витя. Не Вадим.
Я нахмурил брови.
— И как он вам назвался?
От автора:
Пожилой тренер по боксу погибает и оказывается подростком в далеком 1976-м. Как осуществит свою мечту, и выступить на Олимпиаде-80? В прошлой жизни не получилось, но теперь он готов взять реванш и сделать все правильно: https://author.today/work/351980
Глава 26
— Я не знаю, — покачал Мирон головой. — Я с ним сам не говорил. Как зовут, не спрашивал. Говорю ж, он с авторитетами за че-то тер.
— А откуда знаешь тогда, что он спрашивал про Сережу Брагина?
Нервничающий, как и всегда во время наших встреч, Мирон, вдруг заозирался по сторонам. Стал кого-то выглядывать, будто кто-нибудь из мясуховских мог за ним следить. Видно, что вся эта шпионская игра сильно давила ему на голову.
— Ты чего? — Спросил я.
— Да че-то… Че-то у меня в последнее время чувство такое, — опасливо заговорил он, — что меня пасут. Что кто-то в банде что-нибудь нехорошее уже про меня надумал.
— Кто-то из твоих задавал вопросы? Ты видел слежку?
— Нет, — покачал он головой. — Ничего такого. Да только на душе неспокойно. Словно бы шарит мне кто-то по спине своими маргалами.
— Если признаков слежки ты не замечаешь, скорее всего, все тут, — я указал ему на голову. — В башке твоей. Переживаешь спалиться, отсюда и плохое предчувствие.
— Может быть, — понуро проговорил Мирон.
— Так че там с Сережей Брагиным?
— А… — Мирон поднял взгляд куда-то вверх, сквозь лобовое. Видимо, вспоминал. — Короче, мужики рассказывали, что он говорил про него. Ну, вернее, не про него, а про схроны, про оружие, что там осталось. А про самого Брагина — нет.
— Как он выглядел? Можешь описать? Высокий, весь в цацках? Волос светло-русый?
— Не, — покачал головой Мирон. — Этот был стриженый чуть не под нолик. Щетинистый и одевался скромно. Без всяких цацек. Сразу видать — солдафон. Возможно, даже офицер.
Вот значит как. Неужели это был не Вадим? Описание Мирона совершенно не сходилось с тем, которому соответствовал обратившийся ко мне человек.
— Ничего не говорил про то, на кого работает? — Спросил я.
— Не говорил, но оно и так понятно, — проговорил Мирон, помолчав пару мгновений.
— На кого?
— Летов, — покачал головой Мирон. — Вот это уже точно не относится к Оборонческим делам. Давай я лучше тут буду молчать в тряпочку.
— Работает на человека, который продавал вам оружие через Брагина, — сам догадался я.
По скорбному молчанию Мирона я понял, что попал в яблочко.
Сопоставить два и два было несложно. Человек приходит к мясуховским — банде, которая закупала у Брагина немало оружия. Он говорит с авторитетами и спрашивает про схроны. А еще он, по словам Мирона, явно военный. Но это не Вадим. Хм… Тогда что ж это за Вадим такой? Неужели и правда просто частный детектив, который занимается поисками Брагина? Но кто заказал ему найти оружейного барыгу? Кто из братков или серьезных авторитетов будет заигрывать с такой чепухой, как частные детективы? Короче, вопросов было больше, чем ответов. Однако опасности для Обороны тут я не выявил. Если даже Брагина найдут, вряд ли он сможет сказать что-то такое, что заставит этих людей обратить свое внимание на нас.
Вдруг сотовый телефон Мирона неприятно запиликал.
— Тихо, Летов, — занервничал он. — Смотри не спали нас.
Он достал телефон, посмотрел номер.
— Сука, бригадир звонит. Только тихо, хорошо? — Заискивающе посмотрел он на меня.
Я кивнул.
— Да, Слушаю, Глыба, — взял Мирон трубку.
Внимательно глядя на него, я беззвучно проговорил, чтобы он сделал погромче. Сначала бандит упирался, но потом все же оторвал трубку, в которой уже звучал обеспокоенный мужской голос, от уха, увеличил громкость динамиков.
— Мирон? Алло! Ты куда там делся?!
— Тут я, тут, — он вернул телефон к уху. — Слушаю.
— Где ты лазишь?
— Да… — замялся бандит, выдумывая отмазку, — да домой заехал, за шмотками. Ну, в сауну.
— Все, короче. Похерилась наша сауна, — зазвучало из телефона.
— А че такое?
— Армяне Романтику сожгли. До сих пор пожар. Расчет еще не потушил.
— Сука, мля… — выругался Мирон. — Че такое?
— Да я сам еще толком них#я не знаю, — продолжили на том конце провода. — Работяги оттуда выбрались. Говорят, в витрину прилетело бутылкой с бензином. Горелый срочно всех собирает. В п#зду. Надо этим армянам хорошенько шкуру потрепать, сукам таким.
— Понял. Ща пригоню.
— У тебя как, маслины есть?
— Осталось чутка, но так, по мелочи.
— Лады. Хватай, че есть и к нам.
Мирон пикнул телефоном, спрятал его в трубку.
— Труба, мля, завет. Сука… Да еще и патронов нету. Осталось полторы обоймы. С оружием сейчас беда. Все эти армяне в себя, мля, сука… впитывают… как губка.
На миг, казалось, он забыл о моем существовании, стал причитать себе под нос, жаловаться. Потом опомнился, глянул на меня, замолчал. На секунду его угрюмое лицо ожесточилось.