На злобу дня по воле – потому
Шрифт:
В привлечении слова – во вне,
От которого сыпали – розы
Свой последний мотив – монолит
И бежали затем – покорить
Твой причудливый жизни – порок,
Твой остаток, в котором несмело
Ты устал удивлению – в срок
Обижаться, чтоб только – нести
Эволюцию – в мысленном я,
Как обычное в образе – смело,
Достояние сердца – под стиль,
Над которым паришь – в глубине.
И
Чтобы жизнью опять – надоело
Привлекать – ту реальность за зря
От иллюзии в образах – я.
Где ты слышал – свой истины смех,
Где судьбе не корил – одиноко
Слово милое – только в пороках
Ты его отдалённо – хранишь.
Непокорное счастье – во сне
Вновь не будет – прелюдией миру,
Непригодное ужасом – мне
Нам не учит, что можно иметь
Этот образ, который на смерть
Не поставил – свой юмора поздний,
Обывательский слог – декаданса,
Чтобы в прошлом его – угадать.
Но не сносит призвание – путь,
Не узнает от чувства – по сроку
Твой мотив, от которого суть
Неприязнью – бежит по углам.
Только ищет свой смерти – исток,
Только жаждет обнять – обещание,
Что простил ты себе – за любовь
И нелестно всё смотришь – в окно.
Пророчество не нам ли отстаёт?
Пока не думал – пала в тишину
Твоя привычка думать – за двоих,
Пока её держал – катился в ту
Претензию – для счастья от благих,
Изжитых лет, что чудятся уму,
Что словно золотое – ожерелье
Не спят внутри картинного – ума,
А только расправляют небом – день.
Пророчеству – не слышен этот звук,
Не виден дух погибшего – доселе
Искусства – ждать причину для двоих
Или идти – по тропам для ума.
Что жалко быть ему – таким, едва
Твой чёрный мир – растает по потуг,
И где – то ходит слово – для тебя,
В пророчестве ли – странное от чуда.
Оно внутри не падает – к любви,
Оно учтиво ворошит – твой мир,
Но сам ты убеждаешь стиль – хранить,
Что душу от – прямого благородства.
Застыл и замер – мёртвый оборот,
Что снова отстаёт своим – мирам,
Но тянет слов – тяжёлые мотивы,
Как будто будоражит – их приют.
Так быстро спало общество – ума,
Так сильно утомила – эта пища,
Но сон в тебе – ещё сильнее зла,
Как будто ты им – носишь приговор.
За светом жизни, за одним позором,
Как маленький глоток – своей любви,
Что душу поднимает – до зари
Ещё свободной в чувстве – понемногу.
Та тяжесть лет – клянётся и крадёт
Причину слов в тоске – прямого звука,
Что хочет жить ещё и – смелость ей,
Как бодрый день – упрямой полосе
Сегодня будит роскошью – разлуки
Твой крайний зов – по умыслам души,
Твой лучший путь – по образу пророка,
В котором спал ты, словно не дожив,
Не подойдя – к различным снам ему,
Не оброняя – слово в тех, кто рядом,
Ты снова облачаешься – внутри
В верховный путь – по умыслам, храня
Ему – покорность завтра и причуду,
Ему – твой юмор пришлого за стиль,
Но что же ты отстал – к любви ума,
Когда одна спадает – пелена
Над ловкостью – приученной души
Искать твои страдания – от рока,
Как здесь, блуждая в личной – темноте
Ты чувству сложно – отвечаешь толком?
Над маленькой игрой
Над маленькой игрой – никто не свят,
Никто не учит жизни – по себе,
Что ходит только в чувстве – и вине
Под страхом – опадающего сна.
Но живо там – твоё приличие в нас,
Над маленькой картиной – в уголке,
Что холит чувство, будто обаяв
Свою причинность – думать в глубине.
Под словом человека – ты просил
Искать манеры сам, их не рисуя,
Их пробуя за взятый – приговор,
Но так же к счастью – подлинного я.
Над маленькой главой – его рисую,
И что – то помнит ужасом – скорбя
Твои черты, где им вести – нельзя
Свои года – под мужеством от судий.
Прикинув тонкий воли – эполет,
Раскинув жалость злобного – поверья
Ты душу сам рядишь, откуда нет
В ней столько страха – может до меча
Иль просто ты не вышел, как и я
Над маленькой игрой, внутри робея,
Но только в ужас – подзывая время
Ты шепчешь слову – будущее для.
Над тем, что остановлено под нами,
Под серой тиной – около воды,
Где жизни нет, но только от беды
Ты ждёшь преграду – личностью ответа.
Что было правдой – может не успел