Нарушитель границы
Шрифт:
— Снова?! — закричала она. — Снова вступаешь в разговоры с посторонними мужчинами? Урок не впрок? Размахнулась и отвесила жестокую пощечину.
— Вы что, гражданка? — приподнялся Ярик.
— А ты молчи! Навешал бус! — Бросив злобный взгляд на амулеты, которые болтались у Ярика под ключицами, на мои хорошо, но неуместно наполненные плавки, дернула мальчика за руку, рискуя вывихнуть ему плечо. — Чего они тебе сулили? Мороженое, деньги? Отвечай! — Еще пощечина. — Чего обещали?
Всхлипывая, мальчик поднял на нас дрожащий палец, и, не сговариваясь, мы поднялись,
— Фашисты!
Добившись неожиданного результата, женщина сконфуженно оглянулась, после чего склонилась к жертве с ласковой укоризной:
— Что ты такое говоришь, сынуля…
— Они за Гитлера!
На нас смотрели по-прежнему нехорошо, но совсем в другом смысле. К действиям, впрочем, переходить никто не обнаруживал охоты. Пока что. Послеполуденный зной был на стороне фавнов.
— И в Турцию хотят уплыть!
— Вот так и делают, — пожал плечами Ярик. — Кретинов из детей.
Красавица исказилась, вкинув когти:
— Я тебе сейчас покажу «кретина»! Располосую! Глаза повыцарапаю!
— Карацупа вас поймает! — из-под маминой защиты надсаживался мальчик. — Джульбарс вас загрызет!
Я сдвинул Ярика за локоть. Не оглядываясь, мы растворились в массе тел.
— «Пионерской правды» начитался, сукин сын. Я молчал. Манипулировал в кармане крестиком, который надеть здесь было равносильно самоубийству.
— Но мы не убоимся, — добавил Ярик. — Gott mit uns!
В своей английской розовой рубашке он ждал меня в сквере рядом с морским вокзалом. В одиночестве сидел на монументальной сталинской скамье, чугунные лапы которой свеже посеребрили кладбищенской краской. Нога лежала на колене, свесив зеленую «вьетнамку». Лицо скрывал развернутый номер «Сочинской правды», на который упадала веерообразная тень. Я прошел мимо, сел на соседнюю скамью. С краю. (Не хватало только камеры, съемочного коллектива КГБ и блядушки с хлопушкой). Отрывисто из-за газеты:
— Взял?
— У-у, — ответил я, глядя на фонтан.
— До Батуми?
— У-у… — На карте столица Аджарской «автономной» была впритык с границей, хотя в реальности до Турции по морю оттуда километров двадцать. Сущие пустяки. По сравнению с подвигом Бомбара. — Каюты распроданы, осталась только палуба.
— Тем лучше.
— Иди, — сказал я, — а то кончится и палуба.
Отстаивать дважды было глупо, но после прокола с мальчиком было решено повысить уровень конспирации. Чтобы в случае удачи никто не вспомнил преступный наш альянс.
— Любопытная, кстати, информация. Даже приматы начинают бежать. На, ознакомься…
Отложив газету на край разделявшей нас урны, посеребренной тоже, Ярик поднялся и пошел, прямой и четкий, к морвокзалу, помпезность которого затмевал пришвартованный за ним белоснежный лайнер «Адольф Гитлер» alias «Отчизна». Действительно: электроход. Но трубы его отнюдь не портили. Газета была нечитабельна. За исключением последней страницы. Под
Остаток дня мы бродили по городу-курорту среди платанов, пальм, кипарисов и магнолий — отчасти в надежде на случайную встречу с Диной. Встреча состоялась, но не с ней…
— Линяем отсюда, быстро, — вдруг прошептал мне Ярик, когда мы час уж отстояли у входа в зал ресторана «Ахун-167 гора» и только что возглавили очередь «на посадку». Приглашал он, поэтому мне оставалось только последовать за ним, сбегавшим по лестнице. На улице, закуривая, объяснил:
— Там моя мать.
— Кто? Бесцельно шли мы в сумерках по тротуару.
— Мог бы хоть издали показать.
— Маму-то? Она с кавалером была.
— Ну и что?
— А то, что кавалер у нее… мало-репрезентативный. Радиация, водка, папиросы, грубый секс, а главное, Сибирь… Опускается моя мама, увы… — Он вздохнул. — А у тебя была?
— Кто?
— Мама?
— Нет, — сказал я. — Меня бабушка родила.
— Повезло, — машинально отозвался он… — То есть, как это бабушка?
Отсмеявшись, я посвятил его в историю родившего меня лона, носительница которого, бывшая «остовка», предпочла смерть возвращению в Союз, утопившись на той же самой оккупированной нами территории, куда врезался объятый пламенем отец: где-то между Одером и Эльбой.
— После того, — добавил я. — А может быть, и вследствие.
— Красивая, наверное, была… — No comments, — ответил я.
— Тогда понятно, — через несколько шагов сказал он.
— Что тебе понятно?
— Укорененности ищешь. Непонятно только, кто же воспитал тебя, друг мой?
— Империя Российская. Продолженная замечательным грузином… Кто, кто! — вдруг рассердился я, не желая погружаться в пучины чистого безумия, называемого историей, будь то история души или страны. — Сам себя я воспитал. Как, видимо, и ты?
Не знаю, как он, но я после этого выхода эмоций почувствовал себя еще более неприкаянным в городе, который, по сути, был всего лишь субтропическим вариантом сталинизма. Дышать в нем было нечем. Хотелось свалить немедленно, но до команды «Отдать швартовы!» томиться предстояло еще целые сутки.
— В парке «Ривьера» кинотеатр, — сказал он примирительно. — На открытом воздухе. Может, сходим?
— А что там?
— «Фантомас».
— Какой из них?
— «Против Скотланд-ярда».