Не говори маме

Степанова Саша

«Какой-нибудь бывший зек. Или нет, полицейский, точно! Только не местный — из провинции, может, даже из деревни, — азартно, будто сочиняя сюжет для романа, говорила Алина на той нашей встрече. — Такому проще вычислить и убийцу, и его адрес. Позвонил в дверь, назвался участковым, Март впустил его, пригласил на кухню, а тот его ножом по горлу — и конец. Его никогда не найдут, а если и найдут, то не выдадут. Кому охота вообще расследовать убийство такого, как мой братец? Может, это и есть правосудие. Ты никогда не думала о том, что для некоторых лучше вернуть смертную казнь?»

Я никогда об этом не думала, но прошло несколько месяцев, а убийцу Марта так и не нашли, у них даже подозреваемого не было. Русских и Ремизов после суда отправятся в колонию. Так не лучше ли забыть эту историю навсегда? Сжечь записи, уничтожить нашу переписку — сделать как собиралась и жить себе, радуясь тому, что никто меня не узнаёт. Зачем все это?..

Перед глазами стоит одна из фотографий Анны Николаевны. Обычный школьный снимок: двадцать первоклашек и она. Хорошая, счастливая. Наверняка подарили кучу букетов. Еще бы — первая учительница! Нашу с Мартом первую учительницу звали Елена Максимовна. Светловолосая, маленькая мама Лена. Старшеклассниками забегали к ней в кабинет на втором этаже и смотрели сверху вниз… Она, конечно же, знает о том, что случилось с Мартом. Я представляю, как он избивает ее, и сжимаю кулаки. Что, если ему отомстил кто-то из тех выросших детей, называвших Анну Николаевну мамой Аней? Впрочем, нет, так не бывает. У всех своя жизнь. Никто не готов ломать ее из-за первых учителей.

Я укладываю голову на подушку и лежу с закрытыми глазами, чувствуя, как в черепной коробке перекатывается ото лба к затылку тяжелый равнодушный шар. Отнять жизнь. Целую огромную жизнь. Холод, тепло, вкус, запах, воспоминания. Имя. Боль, улицы, лица прохожих, почерк, голос мамы, когда она звала завтракать, слезы, оргазм, чтение. Выбор. Фотографии. Возможность посмотреть на свою ладонь. Отражение в зеркале. Волосы. Цвет детского комбинезона. Тяжесть одеяла, горячий чай, рецепт пирога с клубникой…

Открываю файлы диктофона — я записала почти час аудио про Марта. Свайпаю влево — появляется красный квадрат с корзиной. «Удалить».

Исполнитель желаний

Объявление, приколотое к пробковой доске на первом этаже, поначалу остается без внимания. Но когда я сдаю куртку в гардероб и возвращаюсь к расписанию, чтобы уточнить номер кабинета, обнаруживаю, что перед «лишними вещами» уже стоит высоченная девчонка в круглых очках, как у Гарри Поттера. Из-под ее вязаной шапочки выбиваются ярко-рыжие кудряшки. Мы точно виделись раньше. В «Печатной». Когда она достает телефон, чтобы записать номер, сердце пропускает такт. Только теперь я действительно понимаю, что «вещи» будут, и эйфория от нового приключения накрывает меня с головой.

— Подойдут любые, — говорю я, слегка задыхаясь от волнения. — Главное, не рваные, чтобы в них еще могли ходить люди.

Она оборачивается и приподнимает брови.

— Ты и есть Майя? Привет! Я Маша. — Мы обмениваемся рукопожатием. — Классная идея. Правда, я собиралась принести рваные джинсы…

— Джинсы нормально, — поспешно заверяю я и, кажется, краснею. — Их же не мышь прогрызла?

Маша

хохочет так искренне, что я и правда чувствую себя завзятой шутницей.

— Обычно я сдаю все старое в переработку, — поясняет она, отсмеявшись, — но продать и помочь кому-то — это еще лучше.

— В переработку? — Меня интересует не процесс, а то, что в Красном Коммунаре такое вообще возможно, но Маша этого не угадывает.

— Не совсем, конечно. Что-то попадает в секонды, что-то — на пошив всякой ерунды вроде тряпочек для уборки. А совсем старье — да, перерабатывается в волокно…

— Так ты их в Москву отвозишь? — осеняет меня.

— Ага. — Она снимает шапчонку и растрепывает пальцами примятые кудряшки. — Это не так уж запарно, как правило, один нетяжелый пакет, а езжу я часто. У меня там девушка живет.

Я смотрю на нее с неприкрытым восхищением. Красный Коммунар только что догнал меня и прописал увесистого пинка.

Вдруг, почти одновременно, мы понимаем, что рядом кто-то стоит.

— Майя, можно тебя на минутку?

Маша кивает мне на прощание и убегает, а меня берут под локоть и отводят в сторонку. Секретарь из нашего деканата, я уже видела ее раньше, но имя напрочь вылетело из головы, если вообще там было. Сейчас зачитает тысячу здешних правил и попросит снять мою бумажку. Или не общаться с Машей. На всякий случай я пытаюсь выразить мимикой вежливое любопытство.

— Очень, очень хорошая идея с распродажей, — негромко говорит она, выдыхая мне в лицо запах табака. — Ты знаешь Яночку?

— Нет, — признаюсь я честно. — Но я видела ее маму с плакатом возле универмага и думаю, что это унизительно.

Она мелко кивает.

— Конечно, конечно. Это они тебя попросили?

— Это я сама придумала. Они ничего не знают. Я просто отдам им деньги — и все.

— И все?

— Да.

Занятия уже начались, в опустевшем коридоре остались только мы. Фотографию Кати с траурной ленточкой убрали — теперь на этом столике лежат листовки по профориентации.

— Ну хорошо, — благословляет она и наконец отпускает мой локоть. — Беги на лекцию. Ты молодец.

Разговор оставил странный осадок — то ли обиды оттого, что меня пытались уличить в мошенничестве, то ли вины за то, что я лезу в чужую жизнь этаким непрошеным «помогатором», готовым во что бы то ни стало причинить добро, а нужно ли это кому — даже спросить не удосужилась. Зря я, наверное, написала имя Яны. С другой стороны, иначе это и правда смахивало бы на мошенничество, к тому же все и так читают ее имя на картонке с молитвой.

Шурх, шурх — кто-то стремительно догоняет меня на лестнице и хлопает по плечу. Я подпрыгиваю и едва не роняю тетиполину сумку, временно выданную мне взамен украденного рюкзака.

— Джон!

— Привет. — Он ерошит челку и как ни в чем не бывало чмокает меня в щеку. — Уже нашла гараж?

У меня нет машины. Мне не нужен гараж. И с самого утра тяжело дается межличностная коммуникация.

— Для гаражной распродажи.

— Это просто название. Распродажа ненужных вещей, которые хранятся на чердаках и в гаражах. Как-то так.