Нежилец

Глебов Виктор

— Адрес не подскажете? А то нас сюда послали, — сказал Самсонов.

Бармен прекратил свое занятие и уставился на него.

— На почтальонов вы не похожи, — сказал он. — И адреса не знаете.

— Нашей фирме заплатили за доставку этой коробки Максу Парфенову, — начал вдохновенно врать Самсонов. — Мы — частная контора. Думаю, друзья решили разыграть вашего сына или еще что-нибудь в этом роде.

— Ладно! — Бармен хмыкнул. — Записать адрес или запомните?

— Лучше записать. — Дремин протянул только

что вырванный из блокнота листок и ручку.

— Вы уверены, что он сейчас дома? — спросил Самсонов, наблюдая за тем, как бармен старательно выводит на бумажке слова и цифры.

— Да. — Мужик протянул адрес следователю. — У него грипп уже который день. Так что звоните подольше — может, он дрыхнет.

Поблагодарив бармена, полицейские вышли на улицу. Компания куривших у входа студентов исчезла.

— Болен, значит, — задумчиво проговорил Самсонов. — Похоже, не наш клиент.

— А ты всерьез думал, что парень убийца? — удивился Дремин.

— Мало ли. Все равно съездить надо.

Следак кивнул:

— Давай. Одна нога там, другая здесь.

Они сели в машину и отправились по указанному адресу.

Лифт в доме-корабле не работал: на дверях висела прилепленная скотчем бумажка с надписью «На ремонте». Пришлось тащиться на восьмой этаж пешком.

На лестнице воняло кошачьей мочой, кое-где виднелись и жалкие кучки. Стены покрывали похабные надписи, из потолка торчали воткнутые в побелку спички.

— Ну, если его нет! — прохрипел Дремин, тыкая пальцем в кнопку звонка, когда полицейские добрались до нужного этажа.

Через полминуты за дверью послышались шаги. Пауза — человек явно смотрел в глазок на незваных гостей.

— Кто там? — прозвучал гнусавый голос.

— Полиция. — Самсонов показал раскрытое удостоверение. — Адрес нам дал ваш отец.

Прошло секунд десять, и замок щелкнул. Дверь приоткрылась, и на полицейских уставился парень лет двадцати четырех, широкоплечий и высокий. Он был в вязаной кофте на молнии, воспаленные глаза и красный нос однозначно говорили о том, что он болен.

— Максим Парфенов? — проговорил, глядя на него, Самсонов.

— Да. Что случилось?

— Мы бы хотели поговорить с вами об Анабэль.

— О ком? А-а, о Саше. — Парень коротко кивнул.

— Да. Когда вы видели ее в последний раз?

— Несколько дней назад.

— А поточнее?

— В пятницу.

— Где?

— У нее дома. А что? Она пропала? — Лицо у Макса сделалось напряженным. — Я ей не могу дозвониться.

— На сотовый?

— На городской.

— А на мобильник не пробовали?

— Она не дала мне номер.

— Почему? — удивился Самсонов.

Парень пожал плечами:

— Говорила, что не хочет быть коровой с колокольчиком.

— В смысле?

— Ну, чтобы я всегда мог узнать, где она и с кем. Ее это лишало ощущения свободы.

— И

вы смирились? — встрял Дремин.

— Почему бы и нет? — Парень неожиданно зашелся кашлем. — У нас с Сашей свободные отношения. Так что с ней? — Он перевел вопросительный взгляд на Самсонова.

— Она умерла, — ответил тот.

— Что?! — Это слово, казалось, само выскочило у Макса изо рта. — Как?! Когда?

— В интересах следствия мы не имеем права разглашать информацию по этому делу, — покачал головой Самсонов. — Но мы бы хотели задать вам несколько вопросов.

— Каких? — Парень выглядел совершенно растерянным. Либо известие стало для него шоком, либо он был отменным актером.

Это и собирался выяснить Самсонов.

— Может, зайдем? — предложил он. — Если вы не против.

— А? Да, пожалуйста. — Макс посторонился, пропуская полицейских в квартиру.

Обстановка была обычной для семьи с достатком выше среднего. Ламинированная мебель, плазменная панель в гостиной, музыкальный центр, полы с подогревом и так далее.

В квартире пахло то ли лекарствами, то ли камфарой: должно быть, Парфенов делал ингаляцию.

Самсонов сел в кресло, Дремин прислонился к стене. Макс немного постоял посреди комнаты, глядя на полицейских, затем плюхнулся на диван. Через распахнутую форточку был слышен вой автомобильной сигнализации. С улицы тянуло гнилью и бензином.

— Ваше полное имя? — спросил для начала Самсонов.

— Максим Анатольевич Парфенов.

— Можно взглянуть на какой-нибудь документ, подтверждающий вашу личность?

Парень кивнул и вышел в соседнюю комнату. Он вернулся через минуту и протянул Самсонову паспорт.

Полицейский открыл его и тут же вернул Парфенову.

— Расскажите о вашей последней встрече с Чижиковой.

Макс достал платок, развернул и звучно высморкался.

— Ее что… убили? — спросил он вместо ответа.

— Да. Но подробности мы разглашать…

— И не надо, — поднял руку Макс. — Не хочу знать деталей. Мы встретились у выхода из стрип-клуба, где Саша работала, и поехали к ней. Там… занимались любовью, а потом она сказала, что мне пора. Я ушел около половины двенадцатого, едва успел на метро.

— Вас не удивило, что… Чижикова просит вас уйти на ночь глядя?

Парень коротко пожал плечами:

— Да нет. Это было в порядке вещей. Саша говорила, что иначе ей будет казаться, что у нас серьезные отношения, и это все испортит.

— Почему?

Макс снова пожал плечами:

— Она предпочитала легкость.

Дремин негромко хмыкнул, Самсонов бросил на него недовольный взгляд.

— Вас связывал только секс? — спросил он Парфенова.

Парень кивнул:

— Нам было хорошо вместе, но Саша была права: все это могло продолжаться лишь до тех пор, пока нас не связывали обязательства.