Ничего, кроме любви
Шрифт:
Она что… пьяная?
Семимильными шагами Сергей двинулся на перехват.
— Крис! — окликнул он. — Эй, Крис!
Фигурка замерла.
Серёга настиг её… и обомлел.
Серые глаза за стёклами очков покраснели и смотрели тупо, точно не видя, или не узнавая.
Распухшие губы дрожали.
Что это с ней?
— Эй, Крис… — сказал он и схватил её за плечи. — Это я. Серый с четвёртого.
— Пусти! — дёрнулась она и шарахнулась в сторону. —
— Ты чего? — Серёга убрал руки и отстранился.
— Уйди! — Голос её дрожал. По бледной щеке скатилась слезинка.
— Ты… — Серый никак не мог сообразить, что делать. — Тебе помощь нужна? Может… это… скорую вызвать? А то ты вся из себя… чудная какая-то.
Она посмотрела на него с такой яростью, словно он виноват во всех её бедах.
— Ничего мне не надо, — процедила сквозь стиснутые зубы. — Дай пройти и исчезни.
Серёга недоумённо глянул на неё и посторонился. Кристина зашагала к подъезду. она смахивала на зомби из знаменитого фильма Джорджа Ромеро. Казалось, будто её конечности живут собственной жизнью. Дважды она споткнулась и едва не врезалась в лавочку, на которой так любили сплетничать местные бабульки…
Да что с ней такое?
Грешным делом Серый подумал, будто Крис под наркотой, но тут же отверг эту мысль: слишком уж его соседка вся из себя правильная. Аж до тошноты. «облико морале», как говорится.
Синий чулок…
Пару секунд Серёга наблюдал за её потугами идти ровно, а потом последовал за ней… и, как оказалось, не зря последовал: где-то на третьем пролёте ноги у Крис подкосились, и она едва не свернула себе шею. он поймал её. Прижал… И вдруг она начала вырываться, брыкаться, как бешеная, словно он и не он вовсе, а какой-то озабоченный маньяк.
— Пусти! Пусти! Пусти!!! — Вскричала она и принялась изо всех сил молотить его в грудь кулачками. — Пусти!
Кристина задыхалась от рыданий. Дёргалась. Царапалась и измочила слезами его любимую футболку.
«Да у неё истерика, — понял Серый. — Она не соображает ничего. Не узнаёт даже».
Недолго думая, он подхватил её на руки и понёс. Крис оказалась лёгкой, как пёрышко. Надо же… он ведь даже и не знал толком — стройная она, или пампушка: из-за всех её нелепых одёжек было не понять.
— Успокойся, — шептал он, касаясь губами тёмной макушки. — Успокойся, девочка, я рядом.
— Пусти-и-и-и-и! — рыдала Крис, уткнувшись лицом ему в грудь. — Пусти-и-и-и!
И что вот с ней делать?
— Где ключ? — строго спросил он. Залепить бы ей пощёчину, чтобы очухалась, да рука не поднимется. — Где ключ, Крис?
Он тряхнул её, ухватив за плечи.
— Ключ?!
Пришлось добавить голосу стали: иначе она бы не услышала. Но теперь, похоже, услышала.
Всхлипнула. Уставилась отупело. открыла рот. Закрыла. Снова всхлипнула и прошептала:
— Уходи.
— Не
— Не нужен. — Крис втянула в себя воздух и скрипнула зубами. — оставь меня… оставь меня одну.
— Нет.
Её взгляд потемнел, а лицо посерело. Соседка сжала кулаки.
— Иди в жопу, мент поганый, — глухо отчеканила она и выплюнула, набычившись: — Мусор!
Это было обидно.
Серёга тут же разомкнул объятия.
— Понял, не дурак, — сухо сказал он и отступил. — Спокойно ночи, Кристина Дмитриевна. Всех благ.
Она всё-таки отыскала ключ в сумочке, трясущейся рукой вставила в замочную скважину, судорожно повернула и ввалилась в квартиру, а Серый спустился к себе.
Видеть Кристину ему больше не хотелось.
Никогда.
Глава 11
Она
Выбор есть всегда.
Всегда есть выбор…
А Серый… Серый должен уйти. Иначе она не сможет… Не сможет сделать правильный выбор…
«Он мне не нужен, — твердила она себе, прогоняя из памяти ночь, когда сосед сжимал её в объятиях. — А я не нужна ему».
Я никому не нужна. Даже Стасу.
Да и жив ли ещё непутёвый братишка?
Выбор есть всегда. Всегда. Всегда…
Крис включила воду. Старый кран загудел, но уже через мгновение в чугунную ванну хлынула струя кипятка.
Кристина потрогала воду рукой. отлично! То, что надо.
Она стянула через голову проклятущий свитер цвета плесени. Сбросила юбку. Избавилась от белья.
Всё провоняло Максом. Она сама провоняла Максом. Надо поскорее смыть этот мерзкий запах, пока он не въелся в кожу. Хотя… Какая теперь разница? Теперь… когда она сделала выбор…
«Умирать надо с комфортом», — решила Кристина и подготовилась на редкость основательно: у неё имелись пузатенькие ароматные свечи, и она их зажгла, а свет потушила. Откупорила бутылку шампанского, которая стояла в холодильнике с Нового года. Бокалом пренебрегла — зачем бокал? Выкурила для храбрости припрятанный в тайнике косячок. Приготовила лезвие…
Пора.
Вода приятно обожгла. Пар заполнил крошечную ванную комнату, и зеркало запотело. Пламя свечей трепетало. Кристина пила шампанское из горлышка, а перед мысленным взором проносились яркие эпизоды её глупой, расколотой надвое, жизни…
Это была Новогодняя вечеринка. Грандиозная. Миллениум, как никак. Все расфуфыренные, наряженные, напомаженные… Кристина тогда впервые надела платье, привезённое отцом из заграничной командировки. Чёрное. В пол. С открытой спиной и соблазнительным разрезом. Родители тогда уже год как погибли, иона переживала, что папа так и не увидел её в своём подарке. Зато Стас увидел…