Никому о нас не говори
Шрифт:
— Да забудь про квесты! У меня другой план.
— Я никуда не хочу.
— А я хочу, — шикает Соня.
— Так иди, — шикаю ей в ответ, сильнее надавливая ручкой на лист.
— Вот и пойдём вместе. Последние дни ты выглядишь кислее, чем лимон, — даже краем глаза замечаю, как Трофимова кривится.
— Ну спасибо, — раздражённо фыркаю и всё-таки протыкаю тетрадный лист острым кончиком шариковой ручки.
Хочу ещё добавить, что в этом есть и прямая Сонина вина, но вовремя прикусываю язык. Всё-таки подруга переживает же…
—
— Слушай, — я не выдерживаю и поворачиваюсь к ней. Нахмуренной и надутой. — Со мной всё нормально, — громче, чем надо, шепчу я.
И мы обе таращимся друг на друга, стреляя молчаливыми взглядами. Может быть, Соня и хочет как лучше и как-то искупить свой откровенный косяк с той поездкой по неправильному адресу, но сейчас мне это не нужно.
— Трофимова! Просветова! — одёргивает нас преподаватель, и мы сразу же отодвигаемся друг от друга. — Вы обнаглели. Может, я вам мешаю и мне выйти, а?
— Извините, — произносим я и Соня одновременно, утыкаясь в свои конспекты.
***
Задумчиво облизываю ложку от мороженого, пялясь в монитор ноута. Там уже идут финальные титры сериала, а я так и не поняла, кто убил Саймона.* Не поняла, потому что последние несколько серий прошли передо мной бессмысленным полотном звуков и картинок. Ведь я не смотрела и не вникала.
Я думаю лишь о номере телефона, что записан у меня на шоколадке. Она так и лежит в моей сумке, развёрнутая, с одним отломленым кусочком. Я не притронулась к ней, хоть и думаю об этом весь день и уже весь вечер.
И опять мне стыдно. Хотя за прошедшие пару дней можно было и привыкнуть к этому чувству. Слишком часто оно становится моим спутником. Хорошо хоть, что сегодня мы больше не пересекались с Тимуром в академии. Его машины после первой пары уже не было на парковке под окнами.
Зато Горин оставил мне свой номер, как с барского плеча. Мол, на, пользуйся. А ещё его прожигающий, самоуверенный взгляд. Он словно и правда поставил на мне ощутимое клеймо «фанатка».
Только это не так! Плевать я хотела на какого-то сынка какого-то олигарха. Просто…
Недовольно постукиваю ребром ложки по передним зубам, продолжая отстранённо смотреть на плывущие белые строчки на чёрном экране. Просто что?
Если мне плевать, то почему меня так волнует, был ли то Тимур в тот вечер? Его ли спину я видела? Даже если тогда на ринге и был Горин, разве это даёт ему право вести себя как пуп земли?
Что в нём такого особенного, что он уверен, будто каждая на него посмотревшая безумно влюблена?
Татуировки по всему телу? Лысая башка? Или зелёно-карие глаза, разглядывающие всегда холодно? Что есть в Тимуре Горине, что позволяет ему так общаться?
Сильнее сжимаю в пальцах эту несчастную ложку. Это выходит неосознанно. Может, потому, что у меня в груди разливается какое-то липкое чувство? Я чётко ощущаю настойчивые удары сердца…
Бросаю столовый прибор в тарелку, стоящую рядом на тумбочке
Да, я злюсь.
Злюсь, потому что опять выставила себя дурой. А мне ведь достаточно одной Петровой! Но нет! Привязавшись к тому, что произошло со мной тогда, в том чёртовом клубе, я лишь сильнее себя закопала. Сегодня мне не просто оставили номер телефона. Мне, как бродячей собачонке, подачку кинули.
«За номер не благодари, а то ты скоро дыру во мне проглядишь», — стрелой пролетает в моей голове с той же интонацией, что и было сказано сегодня утром.
Лениво и вальяжно… Я слышу это так чётко, будто бы мне только что произнесли эти слова на ухо.
Меня словно подбрасывает с кровати. Не много ли на одну меня за два дня унижений?
Чёртов Горин! Чёртова его татуировка на спине! И номер его к чёрту!
Я не его фанатка!
Вскочив на ноги, затягиваю посильнее пояс домашнего халата и хватаю свою сумку, брошенную на письменном столе. Среди лежащих там тетрадей я легко нахожу ту самую шоколадку.
Достав её из недр сумки, не задумываясь несу на кухню. И через пару секунд обёртка, исписанная чужими цифрами, летит под раковину на дно мусорного ведра. Да и сама шоколадка с мармеладками тоже. Есть её я уже точно не стану.
И, только захлопнув дверцу шкафчика, понимаю, как глухо барабанит в груди сердце, а в висках — пульс. Всё. Никаких больше мыслей о том подвале с рингом. И никаких вопросов, кто махал там кулаками. И дыру я больше ни в ком сверлить глазами не буду! Если в ту ночь там и был Горин, то…
Резкая трель дверного звонка — как плеть по моим мыслям. Я аж подпрыгиваю на месте.
— Я открою, — тут же кричит мне мама из коридора.
Выпускаю воздух из лёгких, прислонившись пятой точкой к кухонной столешнице. Пытаюсь почувствовать какое-то облегчение оттого, что та шоколадка с номером полетела в мусорку. Но не успеваю.
— Аня-я, к тебе пришли! — слышу удивлённый возглас мамы.
___________________________________________________________________________
*Саймон — герой из сериала «Один из нас лжёт»
Глава 11
Глава 11
Я сижу в такси. На мне чёрное худи, старые потёртые джинсы и кеды. А всё почему?
Потому что Трофимова! И она не шутила сегодня на паре про свой план. Это она заявилась ко мне домой. Вся такая нарядная и красивая. В новой джинсовке и тунике, усыпанной стразами, стояла как новогодняя ёлка посреди коридора и жалобно заливала моей маме, что я не хочу идти с ней в кино! Даже билетами перед её носом помахала, пока я изумленно хлопала ресницами. И, как потом оказалось, билетами липовыми.