Обещания, которые мы собирались сдержать
Шрифт:
— А ты все платила. Непрерывно. Но я полагаю, что так всегда и бывает, верно? Мы не можем остановить то, что чувствуем, даже когда знаем, что это неправильно.
— Ты хочешь сказать, что это было неправильно быть влюбленным в меня?
— Я не знаю. Я знаю только, что это было больно.
Страдание пронизывает меня насквозь. Его признания — как удар в живот. Один удар за другим. — Тогда я был молод и глуп. Единственный вид любви, который мне показывали, всегда был… условным.
— Я знаю.
Мы оба молчим.
Неважно, насколько больно.
— Я не могу винить в своем отношении к тебе своих родителей, — наконец говорю я. — Я должна была быть лучше.
— А сейчас ты лучше?
Я должна быть с ним на сто процентов правдивой. — Я не уверена.
Это был удар для него, я уверена.
— Я не могу продолжать давать тебе шанс, — признается он, его голос такой низкий, что я наклоняюсь ближе, желая сидеть рядом с ним на камне. Прижаться к его теплу, положить голову ему на плечо. — В последний раз, когда я это сделал, ты бросила меня ради другого мужчины.
Я напряглась. Я знаю, о чем он говорит. — Я просто хотела еще одну ночь с тобой.
— Еще одну ночь, чтобы ты могла трахнуть меня и бросить, а потом выйти замуж за кого-то другого. Кого-то достаточно взрослого, чтобы быть твоим гребаным отцом. — Яд в его голосе заставил меня отпрянуть от него, теперь я рада, что не сижу на том же камне, что и он. — Почему ты это сделала?
— Как я уже сказала, я просто хотел еще одну ночь…
— Нет. — Он качает головой. — Я знаю, почему ты пришла в мою квартиру той ночью. Я говорю о том, что ты вышла замуж за этого старикашку. Почему, Сильви? Почему ты это сделала?
Паника охватывает меня, и я слезаю с камня и иду прочь от него, мои ноги оставляют отпечатки на мокром песке. Слезы текут по моим щекам, и я позволяю им течь, не утруждая себя их вытиранием.
Я не хочу признаваться, почему я вышла замуж за Эрла, хотя сама едва понимаю это. Мои слабые объяснения не будут иметь для него никакого смысла, потому что они не имеют смысла для меня. Я могла бы бороться против этого. Против нее. Но я этого не делал. Я поддалась и сделала то, что она хотела, к черту последствия.
— Сильви. — Его голос разносится по ветру, заставляя меня сорваться на бег, и вскоре я слышу, как он приближается, пока не оказывается практически на мне, его длинные пальцы обхватывают мою руку и дергают, так что у меня нет выбора, кроме как развернуться и встретиться с ним взглядом.
Выражение его лица — стальная маска, и оно опускается, как только он видит мои слезы. Мужчины всегда слабы, когда дело доходит до слез, даже этот. Особенно этот. — Какого хрена? Почему ты плачешь?
— Я не знаю, как объяснить тебе, что произошло, — признаюсь я, отступая от него.
Он бросается ко мне, хватая меня за обе руки, чтобы я не убежала. — Просто начни с самого начала.
Я смотрю на него, с трудом подбирая слова, а он слегка встряхивает меня. Как будто это должно подтолкнуть меня к объяснению. — Это была вина моей матери. Она заставила меня сделать это.
Сомнение затуманивает его и без того бурный взгляд, и он качает головой, его губы истончаются в прямую линию. — Я на это не куплюсь. Ты была взрослой.
— Все еще под ее опекой.
Он разразился смехом. — Под ее опекой? Судя по тому, что ты всегда говорила, она при каждом удобном случае пыталась тебя достать. Я всегда считал, что она заботится о тебе слишком сильно.
— Ты прав. Это так. — В горле пересохло, в желудке бурлит. Как будто меня может вырвать в любую секунду. Я никогда не говорила об этом ни с кем, даже с ней. — Она заботилась обо мне, но не так, как надо. Скорее, она хотела меня убить. Она пыталась убить меня в течение многих лет.
Его взгляд сканирует мой, выражение его лица меняется на недоверие. — Что ты говоришь?
— Все эти годы я была больна? Что я говорила, что собираюсь умереть? Это было из — за нее. Она хотела, чтобы я заболела. Умирала. Это привлекло ее внимание, это привлекло мое внимание, но все это было фальшиво. Ничего из этого не было настоящим.
Глава 14
Спенсер
— Подожди минутку. — Моя хватка ослабевает на ее руках, и она использует это в своих интересах, ускользая от меня и переходя на бег, направляясь к тропе, ведущей к ее дому. — Черт возьми, Сильви!
Она не оборачивается. Просто продолжает бежать, ее светлые волосы развеваются позади нее. Я иду за ней, на этот раз медленнее, пытаясь осмыслить все, что она только что сказала.
Может быть, она лжет? Это похоже на какую — то хреновую фантазию. Но вся ее жизнь похожа на одну огромную хреновую фантазию, если быть честным с самим собой. Сверхбогатые родители, которым на нее наплевать…
Ну. Это не совсем то. Но откуда мне было знать, что ее мать специально делает ее больной, чтобы привлечь внимание?
Это прямо — таки странное документальное кино типа Нетфликс.
Я набираю темп и бегу за ней, слегка запыхавшись из — за того, что бегу против крепчающего ветра. Но Сильви тоже бежит не очень быстро, и я легко догоняю ее, пока не бегу трусцой рядом с ней, как будто это обычный день, и мы вышли на пробежку на пляж.
Как будто она только что не сказала мне, что ее мать пыталась убить ее в течение многих лет.