Одна ночь в Санта-Монике
Шрифт:
— Они говорили про тебя, — он опускает руки на стол, и свет озаряет лицо, теперь оно спокойно, в глубоких морщинах залегли тени. В глазах усталость и намек на сочувствие. — Мы работаем три года, с первых дней, как только они стали частными детективами. Одно из первых их дел было связано с наркотиками, молодая девушка сбежала из дома, связалась не с теми людьми, подсела на эту дрянь и когда хотела вернуться к родителям, уже не смогла. Их работа была просто найти ее. Они нашли, с этим они могли пойти к родителям, получить бабки и свалить. Но они пришли ко мне, нас свел общий знакомый. Я тогда был новичком, они тоже.
— Ричард умер, — я всхлипываю, потому что не могу больше сдерживаться, — его убили, вас ранили. Еще двое специальных агентов погибли в той перестрелке. А если следующие они? Я больше никогда не увижу их. Мы не знаем сколько нам отмерено, но каждую минуту я хочу провести с ними. Вы-то должны меня понять, перед лицом смерти, важны лишь те, кого мы любим.
Любим…
Поразительно, как одно слово выразило все то, что я чувствую. Любовь. Это действительно она?
Рихтман долго испытывающе смотрит на меня, прикидывает варианты, потом будто психует, говорит, что у него и так мало времени и много проблем. Он что-то пишет на бумажке и отдает мне.
— Грег узнает, убьет сначала меня, потом тебя, потом их. Или наоборот.
— Я не скажу.
Он недовольно хмыкнув, возвращается к работе.
Сжимаю бумажку, на которой карандашом написан адрес. Я боюсь, что ветер выхватит листок у меня прямо из рук, боюсь, что пойдет дождь и смоет цифры. Ловлю такси, водитель забивает адрес в навигатор. Я несколько раз читаю адрес и почти запомнила верный порядок четырех цифр, но память подводит в такие моменты. Пишу Веронике, что останусьу брата, сама я твердо решаю, что буду ночевать под их дверью, если придется, но заставлю поговорить со мной.
Машина петляет по окраине, здесь не самый благополучный, район, многоквартирные дома и никаких особняков с бассейнами и газонами. Еще раз гляжу на бумажку, и как я сразу не заметила, что на последней строчке номер квартиры. Таксист высаживает меня у крыльца нужного мне дома, расплачиваюсь и спешу внутрь. Старая дверь сломана, когда-то домофон работал и напротив каждой квартиры написаны имена жильцов, но теперь многих кнопок уже нет, а некоторые имена выжжены. Распахиваю дверь и спешу внутрь, судя по первой двойке в номере квартиры, они на втором этаже.
— 208, — шепчу я. — 208.
Бегу направо, потом разворачиваюсь и бегу налево. Нужная мне дверь в самом конце коридора. Нолик в ряду цифр покосился. Стучусь и прикрываю дверной глазок рукой, если увидят, что это я, могут не открыть. Спонтанное и неверное решение, но я об этом не думаю. Прикладываю ухо к двери, слышу шорох, или мне это кажется, или в ушах шумит кровь.
Снова стук. В ответ тишина.
Еще одна попытка, и на этот раз знакомый голос спрашивает:
— Кто там?
У меня немеют руки и подгибаются колени, в горле слова встают комом. Я лишь всхлипываю в ответ. Дверь распахивается внезапно, когда я этого не ожидаю. Мне в лицо смотрит дуло пистолета…
12
Аарон держит
— Я люблю тебя.
Оуэн позади на несколько секунд перестает дышать, его грудь не вздымается, а моих волос больше не касается его дыхание. Я буквально чувствую его боль. Пускай, это маленькая месть.
Аарон смотрит на меня с болью, будто я не в любви призналась, а выстрелила ему в самое сердце. Аарон проводит подушечкой большого пальца по губам и осторожно целует. Он все еще сжимает ствол пистолета, скорее всего он снял его с предохранителя, поэтому двигается плавно. Он отстраняется на секунду, чтобы убрать оружие в верхний ящик комода, в этот момент я оборачиваюсь к Оуэну:
— А ты козел, — говорю это и вижу, как эти слова пронзают сердце насквозь, оставляя кровоточащие раны. Потом обхватываю его лицо руками. — Но я все равно люблю тебя, слышишь? Люблю!
Целую Оуэна, его руки так и не сместились с моей талии, будто он еще не до конца верит, что это все происходит взаправду. Не отрываясь от его губ, скидываю сумочку с плеча, запускаю руки под футболку, провожу пальцами по кубикам пресса и груди. Задираю ткань вверх, заставляя его раздеться. Он отстраняется буквально на секунду, чтобы скинуть одежду и посмотреть мне в глаза.
Они не говорят мне ничего в ответ, не спрашивают, как я их нашла. Не ругают и не обвиняют. Я бы сама не стала отвечать ни на один из их вопросов, я слишком сильно истосковалась по ним.
— Старик, у нас нет защиты, — говорит Аарон, мы будто не слышим его, смотрим друг на друга.
— Плевать, — говорю я, и Оуэн подхватывает меня на руки, обвиваю его ногами, он несет меня в сторону спальни.
— Старик, не ты ли говорил, что в этом вопросе нельзя полагаться на честное слово?! — кричит из другой комнаты Аарон, потом идет за нами.
Оуэн бросает меня на кровать и стягивает штаны. Я опираюсь на локти, приподняв голову, смотрю на них по очереди:
— У меня никого не было за это время.
— У нас тоже, — Оуэн тянется за моими трусикам под полы платья, медленно стягивает и откидывает в сторону. Он оставляет дорожку поцелуев и быстро устремляется к моей киске. Одно касание, и я падаю навзничь. Но он не задерживается там, как мне бы хотелось, поднимается выше, целует низ живота. Мое тело трепещет. Он тянет меня за руки, чтобы я опять вернулась в сидячее положение, заводит руки за спину, чтобы расстегнуть молнию, но скрытый замок не поддается. К нам подходит Аарон, который все это время наблюдал за нами, кровать прогибается под его весом: