Пепел Анны
Шрифт:
Я шагал по улице. Заблудиться тут было сложно, шагай вперед — и выйдешь к гостинице, так нарочно придумано для сквозняков и вентиляции, чтобы дышалось.
Родители сидели за столиком спиной ко мне. Я их сразу узнал по затылкам, затылки у них очень похожи, хотя волосы разные.
Квадрат, обтянутый сеткой, внутри разная техника: мотоциклы, скутеры, мопеды, каракаты, стадо велосипедов, прикованных друг к другу. И тут же сбоку, под привешенным к дереву зеленым фонарем кафе, построенное из ящиков и полиэтиленовой плетки. Пахнет поразительно вкусно, народа много, все едят и смеются. Мне захотелось к ним, сесть рядом и слопать гамбургер, но я вдруг понял, что так уже не получится. Что теперь по-другому.
Мама пила воду с лимоном, а отец пил «Cristall» из зеленой бутылки.
— Не думала, что тут будет так много людей, — сказала мама. — Улицы забиты. Откуда здесь столько туристов? Нет, я понимаю, старый город, Хемингуэй… Но так много? Почему?
Отец засмеялся, было видно, как вздрагивают его плечи.
— Господь — ироничный чувак, — сказал отец. — Любит качнуть.
— Что качнуть?
— Квадрицепсы, — ответил отец. — И маятник.
— При чем это? Я тебя о туристах спрашиваю.
Мне тоже захотелось воды. Мятного лимонада или еще как. Лучше гуавового сока со льдом.
— Туристы обладают некоторым надсознанием, — сказал отец. — Примерно как муравьи. Ты знаешь, проводили опыты с целыми колониями — в окрестностях муравейника случайным образом разбрасывали куски сахара. Постепенно муравьи научались собираться в тех местах, куда должен был упасть сахар. То есть сахар еще не падал, а они его ждали…
— Ты думаешь, что здесь упадет сахар? — перебила мама.
— Нет, сахар — это пример, не обязательно сахар. Просто люди… Они собираются.
— Куда?
Отец не ответил. У него явно проблемы с почками, его уши выглядят слишком бодро и гладко, слишком гладко, иногда, при определенном стечении света, они возмутительно блестят.
— Тебе в отпуск надо, — сказала мама. — Ты торчишь здесь слишком долго. И здесь слишком жарко. За два дня мозги вскипают, а ты тут давно вскипаешь.
— Да я в порядке…
— Ты не в порядке, — возразила мама. — Тебе не хочется домой — это плохой признак.
Я вдруг понял. Что мне не хочется домой. Да, это остров. И я, наверное, в отца. Ничего, пройдет двадцать лет, и я тоже начну видеть панцирных щук гораздо чаще.
— Мне кажется, ты… чересчур увлекся.
Мама допила лимонад.
В один из дней, скорее всего утром, панцирная щука улыбнется и мне. Да ладно, чего там, рано или поздно панцирная щука улыбнется каждому.
— Чем?
— Оторванностью от дома. Это опьяняет, я понимаю — сиротство, блаженство, черные скалы… Хайдеггер и Кьеркегор воют на краю земли…
— Лучше потом про это поговорим, — отец закрыл глаза, откинулся в кресле. — Как-то не хочется сейчас про Кьеркегоров. Может, еще бутербродов закажем?
— Давай.
— А как у тебя дела, кстати? Как с рукописью?
— Рукопись встала, — отмахнулась мама. — Лусия занята сейчас, ей не до переводов. А я и рада…
— Что так?
У мамы с почками все в порядке.
— Работать не хочется, — призналась мама. — Настроение ленивое. Хочется смотреть.
— Смотреть, свистеть, играть на маракасах, — отец маракасно покривлялся. — Кстати о маракасах. Как тебе Анна?
Я придвинулся поближе, выставил ухо из-за дерева.
— Интересная девочка, — сказала мама после некоторого раздумья.
— Непростая девочка, — сказал отец.
— В их возрасте все непростые, — заметила мама. — Быть простым не модно.
— Я не об этом. Я о родителях.
— Что родители? Нет, конечно, бабушка Лусия…
— Ее отец сегуросос.
— Ну?
— Здешний эфэсбэшник.
Мама помолчала, обдумывая.
— Это хорошо или плохо? — спросила она.
— Смотря куда качнется, — ответил отец. — Все дело в аэродромах.
— Каких аэродромах? — не поняла мама.
— Запасных. Если есть запасные, то может и сыграть. Вот я и говорю — интересная Анна девушка. Впрочем, наш остолоп…
— У нас хороший мальчик, — тут же возразила мама.
— Хороший. Я и говорю, хороший.
— Ты думаешь… — мама сделала паузу. — Думаешь, им что-то…
Отец пожал плечами и снова приложился к бутылке, на этот раз наподольше.
— Нет, откуда здесь столько народа? — усмехнулся он. — Ольга-Ольга, я думал, ты догадливее.
— Чего догадливее? Что тут смотреть? Олимпиаду они, что ли, проводят?
— Олимпиада… — отец снова глотнул. — Тут все гораздо, гораздо веселее любой Олимпиады, уж поверь.
— Нет, я не понимаю, что тут делают все эти туристы?
— Они ждут, Оля, они ждут.
Я снова потрогал руку. Чечевица превратилась почти в вишню, разрезанную пополам, и цвета примерно такого же, и гладкая. И когда я ее трогал, по руке разбегались электрические колючки. И болело, корни проросли глубоко, мясо дергало, и я чувствовал, как грызет локоть и подбирается к плечу.
— Чего они ждут? — спросила мама.
Отец шепнул ей что-то на ухо.
— Да?!
Даже по спине было видно, что мама удивилась.
— Проверенная информация, — сказал отец. — Сегодня утром прибыл фельдъегерь…
Отец посмотрел вверх и бровями подкрепил.
— Думаю, не сегодня-завтра объявят.
— Как интересно! — в голосе мамы послышалась филологическая жадность. — И что… — мама оглянулась, но меня не заметила. — Что они будут делать?
— Не знаю. Что тут делать… Наш, конечно, прислал самолет, но…
— Что но?
Теперь огляделся отец.
— Да ничего. На всех самолета не хватит. И надувных матрацев. Да и на море неспокойно.