Письма полковнику
Шрифт:
Передернула плечами. Впрочем, раз она до сих пор жива, не исключено, что он ее и отпустит. В память о старом партнерстве с отцом и в знак теплого отношения к ней лично. Прямиком в телепорт, в Исходник. Разумеется, когда все будет кончено.
Усмехнулась. Если он это и сделает, то лишь из эксцентричности: хозяин Среза может позволить себе всё. Например, сохранить жизнь отдельно взятой женщине, пускай за нее идет борьба, в которой, с точки зрения его интересов, никто не должен выиграть. И пустить в расход несколько десятков других жизней он тоже может себе позволить. Пускай даже временно упадут доходы от туризма и индустрии развлечений.
Просто он еще не решил. Выжидает, оценивает. И она должна подождать тоже.
Тринадцать шагов от стены до стены. Шесть — от дверей до кресла, еще восемь — от кресла к окну. Если б тут был телевизор!.. Только книги, сплошными стеллажами по периметру, от пола до потолка. Хорошие книги. Тщательно подобранные корешки: одновременно и по тематике, и по языкам, и по цвету… Почти как в библиотеке зимней резиденции, только зал там был намного больше. Зимой, слякотной зимой прежнего, первозданного Среза лучшего места в замке нельзя было найти. Та библиотека, конечно, сгорела. Книги замечательно горят.
Всё тот же посыльный, проводивший ее сюда, ничего не сказал, ни единого слова. Эва и не спрашивала, молча удивляясь по дороге, зачем они поднимаются, а не спускаются вниз. Дальше — классика жанра: клацанье замка, отчаянный стук в дубовую дверь, удаляющиеся шаги. Решетка на окне — и запах книг. Тюрьма, не лишенная изящества и вкуса. Господин Фроммштейн элегантно предлагает самоустраниться от всего происходящего вне, выбрать себе книгу с полки, отрешиться, почитать. Тем более что реально, физически ее уже устранили.
Что с наибольшей вероятностью может произойти там в ее отсутствие? Сандро со товарищи, не получив ответа на свой сумбурный призыв, надо думать, полностью деморализованы. При малейшем форс–мажоре они начнут стрелять не глядя. Плюс цивилы, чья первейшая обязанность спасти заложников, граждан своего государства — однако они ведут собственную игру в погоне за тем же призом, что и террористы; и трудно сказать, какая задача в решающий момент станет для них приоритетной. Они тоже вряд ли обойдутся без оружия.
И еще Структура.
Структура, которой не подчиняется хозяин Среза, олигарх Фроммштейн. Но которую боится даже он, считая самым опасным игроком — режиссером? — в этом противостоянии. Причем не сомневается, что Структура тоже подослала к ней, Эве, своего претендента…
Кто?
И если действительно тот, о ком она думает, то как он поступит?!
Если он до сих пор — там.
Она снова подошла к окну. Прислонила горячий лоб к прохладному стеклу с ультрамариновым оттенком; на верняка это какое–то особенное стекло, небьющееся, не пропускающее звуков. К тому же высоко, четвертый этаж виллы со впечатляющими потолками — во всяком случае, внизу. Здесь, под самым чердаком, скромненько, метра три, не больше. Для того чтобы доставать книги с верхних полок, предусмотрена даже не стремянка, а так, скамеечка для ног. Кстати, если встать на нее, наверное, получится больше разглядеть из окна. Правда, смысл?..
Не больший и не меньший, чем в любом другом телодвижении. Эва подтащила скамеечку к окну и влезла сверху босиком; только теперь догадалась сбросить кинжальные туфли. Магнолии и синелист внизу сдвинулись с мест, но в целом обзор не увеличился, потому что из–за стального кружева нельзя было приблизить лицо вплотную к окну. То ли это место, где она ждала посыльного, прогуливаясь по двору в купальнике, еще будто бы на свободе — или другая сторона виллы?.. да какая разница.
И вдруг она уловила там, внизу, какое–то движение. На белые плиты упала тень, и еще, и вот они подробились темно–пестрым — человеческими фигурами, сплющенными в перспективе, одна за другой выныривающими из–за магнолиевой аллеи. Три или четыре человека прошли по направлению к вилле слишком быстро, чтобы она смогла разглядеть что–то большее, чем движущиеся силуэты. Потом образовалась пауза, плиты снова стали сияюще–пустыми, а Эва впечаталась лбом в решетку, в извилистые ножи кружевного узора…
Еще один. Уверенная походка, резкие движения рук, лохматая шапка волос цвета соли с перцем. Зачем–то при остановился. Взглянул вверх?!.
Она замахала руками, застучала по стеклу, обдирая о решетку костяшки пальцев. Даже выкрикнула имя, и только тут сообразила, насколько всё это нелепо. Взглянула напоследок на обрывок безлюдного пейзажа, спустила ноги на пол и села — сползла — на скамейку спиной к окну. Прикрыла глаза.
Во–первых, вряд ли это был он. Во–вторых, он, конечно, никак не мог ее заметить — снизу, сквозь синее стекло и густую ажурную вязь. В–третьих, если она не ошиблась: то, что он здесь, само по себе достаточно красноречиво.
И вообще, разумнее всего сейчас — действительно взять почитать какую–нибудь хорошую книгу.
Эва встала и медленно, с остановками, двинулась вдоль стеллажа, выбирая. Разноцветные корешки — будто толпа на набережной; правда, гораздо более благородная, гармоничная, выстроенная со вкусом в ряд, но все–таки. И точно так же, как толпа, книги на стеллажах производят обманчивое впечатление единого целого. На самом деле это сотни, тысячи индивидуальностей, и выбор одной–единственной — непростая вещь. Как в анкетах школьного психолога: какую книгу вы возьмете с собой на необитаемый остров?
В ее случае — в тюрьму. Точнее, в камеру смертников. С вопросительным знаком в скобках, что немногим легче. Забавный тест.
А с другой стороны, Фроммштейн ведь контролирует практически все разработки Среза. Вполне вероятно, что время от времени он лично вызывает разработчиков на ковер. Или раздает ценные указания, особенно актуальные сейчас, в кризисный момент… И потом, он же клялся, будто не приставлял к ней своего претендента.
Впрочем, и это ничего не меняет.
Скамеечка по–прежнему стояла у окна, к ней сиротливо притулились туфли, неустойчивые на своих каблучищах. Лучше уж использовать ее по назначению. Походя расфутболив обувь в разные стороны, Эва приставила скамейку к стеллажу. Что там у нас на верхних полках?
Интересно. Именно здесь, в труднодоступной зоне, стояли книги на ее родном языке. Том самом, на котором обращался к ней с экрана юный Сандро, претендент, безнадежно оставшийся в проигрыше… и неизвестно, какой ценой. Нет, думать об этом по–прежнему бессмысленно и саморазрушительно. А язык… да, язык. Когда–то — пару дней назад — она говорила тому же Сандро, что давно не имела практики.
Взяла в руки первый попавшийся томик. Стихи, и не самой высшей пробы; зато много восклицательных знаков и эпитета «лиловый» в разных конфигурациях. Глянула на год и место издания: ну конечно. Вернула на полку и только тут обнаружила, что книги на ней стоят в два ряда. Вынула сразу несколько из первого ряда, заглянула внутрь. Это становилось даже увлекательным. Во всяком случае, оттягивало на себя внимание и мысли.