Повести
Шрифт:
– Какой Портнов?
– Следователь их.
– Ну и как? Здорово били?
– Меня-то не били. За что меня бить?
Рыбак затаив дыхание слушал: хотелось по возможности предугадать, что ждало его самого.
– Этот Портнов, скажу тебе, хитрый как черт. Все знает, - сокрушенно заметил старик.
– Но ты же вывернулся.
– А что мне выворачиваться! Вины за мной никакой нет. Что перед богом, то и перед людьми.
– Такой безгрешный?
– А в чем мой грех? Что не побег докладывать про овцу? Так я стар уже по ночам бегать. Шестьдесят
семь лет имею.
– Да-а, - вздохнул Рыбак.
– Значит, кокнут. Это у них просто: пособничество партизанам.
Все тем же бесстрастным голосом Петр сказал:
– Ну что ж, значит, судьба. Куда денешься...
«Какая покорность!» - подумал Рыбак. Впрочем, шестьдесят семь лет - свое уже прожил. А тут всего
двадцать шесть, хотелось бы еще немного пожить на земле. Не столько страшно, сколько противно
ложиться зимой в промерзшую яму...
Нет, надо бороться!
А что, если ко всей этой истории припутать старосту? В самом деле, если представить его
партизанским агентом или хотя бы пособником, сказать, что он уже не впервые оказывает услуги отряду,
142
направить следствие по ложному пути? Начнут дополнительно расследовать, понадобятся новые
свидетели и показания, пройдет время. Наверно, Петру это не слишком прибавит его вины перед
немцами, а им двоим, возможно, и поможет.
Предавшись своим размышлениям, он вдруг встрепенулся от неожиданности - рядом тихонько
зашуршала солома, и что-то живое и мягкое перекатилось через его сапог. Староста в углу брезгливо
двинул ногой: «Кыш, холера на вас!», и в тот же момент Рыбак увидел под стеной крысу. Шустрый ее
комок с длинным хвостом прошмыгнул краем пола и исчез в темном углу.
– Развелось их тут, - сказал Петр.
– И на людей не смотрят - носятся, как холеры какие. Наверно, еще
Ицковы. Когда-то тут лавка была. Ицка конфеты продавал. Потом сельпо открыли. Сколько поменялось
порядков, а крысы все шныряют.
– Крысам теперь только и шнырять.
– Ну. Кому же их выводить? Человек за человеком охотится - не до крыс. Ах ты боже мой...
Только он успел сказать это, как где-то за дверью послышался топот шагов, знакомо брякнул засов, и
скоро в глаза ярко ударил свет зимнего дня. В сиянии этого света на пороге появилась поджарая фигура
Стася в подпоясанном армейском бушлате, с закинутым за плечо карабином.
– Ну, где цвай бандит? К следователю!
Полицай хохотнул коротко и противно, а в Рыбаке что-то мучительно перевернулось внутри. Наверно,
с излишней поспешностью он вскочил на ноги и пошел на вызов. В сознании его нелепой тревогой
промелькнул вопрос: где Сотников? Сначала же, наверно, должны были привести Сотникова, а потом
уже взять на допрос его. Или, может, Сотникова уже убили?
Он покорно подошел к ступенькам, обождал, пока Стась закрыл за ним дверь, потом впереди
конвоира быстро взбежал наверх. Двигался он почти механически, без всякого участия сознания, не
замечая ничего вокруг. Чувствовал себя отвратительно. Нет, это не было страхом: его донимало
бессилие, невозможность прибегнуть к испытанному средству - силе, чтобы по-солдатски постоять за
себя. Отсутствие всякого выбора предельно сузило его возможности, мысль относительно старосты
осталась лишь намерением - он не продумал ее как следует, ничего не решил конкретно и теперь нес к
следователю полное смятение в душе.
– Вот полушубочек и скинешь, - с силой хлопнул его по плечу Стась.
– А ничего полушубочек, ей-богу.
И сапоги! Ну, сапожки-то я заберу. А то жаль такие трепать, правда?
– сказал он доверительно, взмахнув
перед арестантом ногой в добротном хромовом сапоге.
– У тебя какой номер?
– Тридцать девятый, - солгал Рыбак, замедляя шаг: после смрадного подвала хотелось хоть
надышаться.
– Холера, маловаты! Эй, в рот тебе оглоблю!
– вдруг вызверился полицай.
– Шире шаг!
Остерегаясь тумака, Рыбак не стал упрямиться - быстрым шагом проскочил крыльцо, двери,
недлинный полутемный коридор с мордатым дневальным у тумбочки. Стась вежливо постучал согнутым
пальцем в филенку какой-то двери:
– Можно?
Будто во сне, предчувствуя, как сейчас окончательно рухнет и рассыплется вся его жизнь, Рыбак
переступил порог и вперся взглядом в могучую печь-голландку, которая каким-то недобрым
предзнаменованием встала на его пути. Ее крутые черного цвета бока всем своим траурным видом
напоминали нелепый обелиск на чьей-то могиле. За столом у окна стоял щупловатый человек в пиджаке,
он ждал. Рыбак остановился у порога, подумав, не тот ли это полицай-следователь, о котором говорил
староста.
– Фамилия?
– гаркнул человек.
Он был явно рассержен чем-то, его немолодое личико недобро хмурилось, взгляд исподлобья жестко
ощупывал арестанта.
– Рыбак, - подумав, сказал арестант.
– Год рождения?
– Девятьсот шестнадцатый.
– Где родился?
– Под Гомелем.
Следователь отошел от окна, сел в кресло. Держал он себя настороженно, энергично, но вроде не так
угрожающе, как это показалось Рыбаку вначале.
– Садись.
Рыбак сделал три шага и осторожно опустился на скрипучий венский стульчик напротив стола.
– Жить хочешь?
Странный этот вопрос своей неожиданностью несколько снял напряжение, Рыбаку даже