Птицеферма
Шрифт:
— В окно! Быстрей! — опять этот звонкий голос.
Топот бегущих ног, звон бьющегося стекла, снова выстрелы. На этот раз с улицы.
Прикрываю глаза и испускаю вздох облегчения. Значит, я не зря тянула время — успели.
Новые шаги, быстрые, но легкие. Не поднимаю век, мне кажется, эти шаги я узнаю где угодно.
— Янтарная! — человек приближается.
Но у меня нет сил даже открыть глаза. Да и куда мне торопиться? Остальное доделают без меня.
— Эм, ты со мной? — меня касаются руки, теплые, бережные. Те самые, которые однажды уже спасли меня — затащили в свой дом, когда я по малолетству участвовала в демонстрации.
Не знаю, откуда мне это известно, но ни на миг не сомневаюсь, что это тот самый человек: парень в светлой футболке, мужчина с ожогом на ладони…
Он аккуратно касается моего подбородка, поворачивает голову из стороны в сторону; не сопротивляюсь. Затем касается ребер. С шумом выпускаю из легких воздух.
— Ясно, — делает какой-то вывод мой спаситель. И уже не мне, а в сторону выхода: — Эй, где там медики?!
— Дорнана подстрелили! Все там!
— Черт.
Судя по звуку шагов, кричащий из коридора появляется в дверях.
— Живая? — спрашивает; тяжело дышит, как после быстрого бега.
— Жить будет, — отвечает тот, кто сидит на корточках возле меня и все еще сжимает мою руку, таким тоном, будто это не он только что звал ко мне медперсонал.
— Тогда пошли, — торопит второй. — Здание еще не проверили. Вдруг заминировано. Валим.
Валим, валим, валим…
Это слово эхом отдается в висках. Мне хочется свалить прямо сейчас — в небытие.
— Эй, так не пойдет, — тот, что держит меня за руку, трясет за плечо. — Не отключайся, — а потом силой заставляет подняться. Тут же оседаю на поврежденное колено.
— Ник! Вы там уснули?! — кричат из коридора.
Ник — мое сознание цепляется за это имя, рвется к нему. Хочу увидеть, хочу понять. Но та я, из прошлого, так и не открывает глаз. И я не вижу — только чувствую.
— Идем уже! — откликается тот, кого назвали Ником, и подхватывает меня на руки.
— Я тебе не принцесса, — бормочу для порядка, а сама с наслаждением располагаю голову на его плече.
— Дура ты, а не принцесса, — получаю в ответ. — Не рыпнулась бы без прикрытия, мне не пришлось бы тебя таскать.
— Не рыпнулась бы, — передразниваю сонно, в его руках так тепло, — нас бы всех порешили. Это была ловушка.
— Поняли уже, — отвечает с досадой. — Все равно дура с замашками камикадзе.
— Пусть лучше будет принцесса. А ты мой рыцарь.
Хмыкает над ухом, чувствую его дыхание на своих волосах.
— Скорее уж, конь…
— Эй, Гагара, ты живая? Что там у тебя? — спрашивает из-за двери скрипучий голос Совы, возвращая меня в реальность. — Гагара? — и кажется, пытается дозваться не в первый раз.
Тру ушибленный затылок и поднимаюсь.
В голове звон. Но если бы я была уверена, что после очередного удара мне «покажут» ещё одну картинку из прошлого, то не задумываясь приложилась бы еще раз.
Ник… Это видение было особенно ценным — теперь я знаю имя.
— Гагара? — в голосе Совы смесь раздражения и беспокойства.
— Я здесь, — выдыхаю. Но мыслями все ещё далеко.
Кто я, черт возьми?!
— Бери тогда, — из-под двери появляется тарелка.
Она такая плоская, что воды в ней совсем мало. Но посуда выше в щель не пролезла бы.
Жажда всепоглощающая, невыносимая. Видения подождут. Хватаю тарелку, трясущимися руками подношу к лицу и жадно выпиваю тот глоток, который в ней уместился. Мало.
Возвращаю тару обратно.
Процедура продолжается. Сова наливает, подсовывает; я пью.
— Хватит, — после пятой «передачи» объявляет гостья. — Тебе там еще ночь сидеть. А на двор-то не выйдешь.
Ночь. Значит, сейчас только вечер.
Долго. Или быстро? Уже не понимаю и не знаю, что лучше. Тут очень душно, голова кружится. Не было бы видение не первым, подумала бы, что у меня начались галлюцинации от нехватки воздуха.
Впрочем, моя несчастная голова слишком часто сталкивается с чем-то твердым за последние сутки. Поэтому не факт, что причина в духоте.
— Спасибо, — бормочу.
Сова «кхекает» и на благодарность не отвечает. Стукает переставляемая клюка, шуршит одежда, доносится болезненный выдох. Моя гостья садится на пол?
На несколько минут повисает молчание. Жду, когда Сова заговорит сама. Это ведь она пришла ко мне, а не я к ней.
— Я знаю, что это не ты убила Чижа, — наконец, вознаграждается мое ожидание — женщина заговаривает.
Невесело усмехаюсь. Ну надо же: Сова на моей стороне. Сова, вечно недовольная мною и ни разу не позволяющая пройти мимо без колкого замечания в мой адрес.