Развод. Чужой ребенок
Шрифт:
Дочь будет у подруги долго. Герман тоже нескоро выйдет и будет готов говорить со мной, поэтому я ухожу в небольшую комнату, которую оборудовала для своего творчества. Ставлю холст на специальную подставку. Любимые кисти уже ждут своего момента. Палитра. Валик. Краска.
В голове рождается небольшая буря. Я выхватываю из нее элементы и объединяю их в одно.
Убираю лишнее. Создаю дополнительные цвета. А когда понимаю, что это то самое. То чуткое и важное, что я ощущаю и хочу низвергнуть, то беру валик и заполняю
Это не однородная основа. Она бугрится от слоя краски. Идет наплывами и сплетается в темном танце. Убрав в сторону первый инструмент, я смотрю на черный цвет.
Раньше в своих работах я бы не допустила таких оттенков. Но сегодня я нуждалась в этой тьме.
Глаза вновь закрылись. А когда картинка повторилась, мои руки вновь принялись создавать образы на холсте.
Рисовать что-то, это особый транс. Особый вид слияния с болью или радостью, с любовью и страстью. Это выход всего, что ты желаешь донести и прожить полностью за раз, даже если при этом твоя рука нарисовала простую линию или же смешивая цвета, вышла обыкновенная клякса для других. Для тебя это будет иметь смысл и это самое главное.
Когда я заканчиваю, у меня кончаются силы, даже просто стоять на ногах и потому я ложусь на пол, оставив кисточку на столике, и смотрю вверх.
Картина под углом и многие линии образов искажены, но я вижу… Я все вижу.
Черное пламя на темнеющей траве предстает в образе человека. Оно тянет в свои объятия боли молодую женщину, перехватив обеими руками за талию, стоя за ее спиной. Сама она тоже словно испачкана сажей. Черные волосы развеваются на ветру и слегка подпалены.
Я ставлю точку в своих образах и мыслях, закрываю глаза и просто умиротворенная эмоционально, остаюсь на полу.
Мне кажется, успеваю задремать, потому что голос мужа, который зовет меня, разрываясь на весь дом, заставляет подскочить от испуга.
– Мила, – снова кричит он и я выбегаю сломя голову, всерьез испугавшись.
– Что? В чем дело, я рисовала, потом легла и, кажется, уснула, – мы сталкиваемся с ним в коридоре между моей мастерской и кухней.
Мой высокий муж выглядит сурово, его брови хмурые и тянутся к переносице, мне это не нравится.
– В чем дело? Ты издеваешься? Хочешь нас всех тут убить? – его слова приводят в полнейший ступор, снова все запутывая.
– Ты о чем? Что такое-то, объясни для начала, – не тушуюсь.
Он кивает и, схватив меня за предплечье, тянет на кухню, при этом забывая, что мне может быть больно, потому что это так и есть. И в данный момент я не об эмоциональной боли от нашего последнего разговора или даже тона его голоса сейчас. Он сдавливает мою руку очень сильно.
– Мне больно… больно, – кричу и вырываюсь, отскакивая в сторону, но Герман не реагирует на мои слова.
Мы уже на кухне и стоим напротив друг друга у варочной плиты.
– Ты знаешь статистику пожаров из-за невыключенных сразу электроприборов? – вопрос, который я слышу, приводит в состояние совершенного непонимания.
– Что?
Моя голова разрывается от хаоса, который он там учинил и продолжает это делать.
– Ты не выключила плиту, – тычет пальцем в сторону предмета раздора.
– Может быть, – соглашаюсь, кивая. – Иногда я забываю и…
– То есть тебя не волнует, что могло произойти? – голос мужа становится будто выше и упрямее.
– Послушай…
– Это ты послушай, Мила, черт возьми. Что с тобой такое? Это ответственность, Мила. Ты не можешь сказать в случае опасности «Я иногда забываю выключить долбанную плиту».
– Но так и было. Я просто забыла. Или вообще просто не докрутила ручку. Там что на шестерку стояло? Очень сомневаюсь.
– Какая разница? – выкрикивает он в очередной раз и позади, за моей спиной слышится детский всхлип.
Мы оба разворачиваемся и видим Оксану, которая слышала, видимо, всю эту ссору, смотрит на нас потерянная и напуганная.
– Солнышко, – подхожу к ней и обнимаю дочь, трясущимися руками. – Тише, милая. Все хорошо.
Мы ни разу не ругались с мужем так сильно, так громко и уж тем более на глазах Оксаны.
– Вы ругаетесь? – спрашивает она, смотря в мои глаза, запрокинув голову, но также крепко прижимаясь ко мне.
– Мы скорее… – поворачиваюсь к Герману, который снова стоит потерянный и не сводит глаз с нас обеих. – Мы просто громко обсуждали важность эксплуатации электроприборов.
– Как это? – шмыгая носиком, спрашивает она.
Хочу ответить, но он не позволяет мне это сделать, говоря сам.
– Твоя мама не выключила плиту, из-за чего мы все могли оказаться в опасности.
Никогда в жизни, столько укора и осуждения я в свой адрес не слышала в одном предложении.
– Правда? – дочка поворачивает голову от Германа и смотрит на меня, в то время как я чувствую и вину и что-то тягуче щемящее в груди от его слов и срыва в целом.
– Мамочка просто забыла, дорогая. Просто забыла, когда пошла встречать папу, проведя в ожидании его три часа, – не выдерживаю и пытаюсь уколоть в ответ той же иглой, но это не приносит никакого облегчения.
– Ничего страшного, мама, – она гладит меня по спине, продолжая обнимать. – Да, папа? Это ведь не страшно?
Когда я понимаю, что Герман не ответит, я вывожу Оксану из кухни и направляю нас в ее комнату.
– Пойдем-ка, займемся домашним заданием.
– Мне задали дописать цифры на листочках по математике, – в нетерпении дочь достает школьный рюкзак и вытаскивает книгу.
– Надо же. Этим и займемся значит.
Когда мы заканчиваем и выходим из детской, Герман сидит, как не в чем ни бывало на диване и смотрит телевизор.