Румяная свобода рук и ног —Расхристанная пляска духа с плотью,Где корни Древа Жизни.(Есть сторона обратная вещей,Что скрыта от мудрейших глаз земли).Я наблюдал мистические пляскиПрекрасных дочерей прошедшей битвы:Они из окровавленного телаНаивную выманивали душу,Чтоб слиться с ней в одном порыве.Я слышал вздохи этих дочерей,Сгоравших страстью к сыновьям отвагиИ черной завистью к цветущей плоти.Вот почему они свою любовьВ укрытии крест-накрест затворялиСмертельными ветвями Древа Жизни.Добыв живое пламя из коры,Обугленной в железных войнах,Они зеленое младое времяДо смерти опаляли, обжигая:Ведь не было у них милее дела,Чем дико и свирепо умерщвлять.Мы были рады, что луна и солнцеНам платят светом, хлебом и вином,Но вот пришли воинственные девы,И сила этих диких амазонокРазбила скипетры ночей и дней,Заволокла
туманом наши очи —Блестинки нежных ласковых огней,Загнала амазонским ветромНочную тьму в сиянье дняНад нашим изможденным ликом,Который должен сгинуть навсегда,Чтобы душа могла освободитьсяИ броситься в объятья амазонок.И даже лучшие скульптуры Бога,Его живые стройные созданьяС мускулатурой, о какой мечтаютВысокие архангелы на небе,Должны отпасть от пламени мирскогоИ воспылать любовью к этим девам,Оставив ветру пепел да золу.И некто (на лице его сливаласьМощь мудрости с сияньем красотыИ мускулистой силою зверей —Оно то хмурилось, то озарялось)Вещал, конечно же, в тот час, когдаЗемля земных мужчин в тумане исчезала,Чей новый слух внимал его речам,В которых горы, лютни и картиныПеремешались со свободным духом.Так он вещал:«Мои возлюбленные сестры понуждаютСвоих мужчин покинуть эту землю,Отречься от сердечного стремленья.Мерцают руки сквозь людскую топь,Рыдают голоса, как на картинах,Печальных и затопленных давно.Моих сестер любимые мужчиныЧисты от всякой пыли дней минувших,Что липнет к тем мерцающим рукамИ слышится в печальных голосах.Они не будут думать о былом.Они – любовники моих сестерВ другие дни, в другие годы».
2. Свалка мертвецов
По разбитой проселочной дорогеГромыхали передки орудий,Торчали колючки, как терновые венцы,И ржавые колья, как старые скипетры,Чтобы остановить свирепых солдат,Ступающих по нашим братьям.Колеса кренились, проезжая по мертвецам,Не причиняя им боли, хотя и трещали кости:Закрытые рты не издали ни стона.Они лежали вповалку – друг и враг,Братья, рожденные отцом и матерью.Рыдали снаряды над нимиДни и ночи напролет.Пока они подрастали,Их дожидалась земля,Готовясь к разложенью —Теперь она получила их!Творя страшные образы,Они ушли в тебя, земля?Куда-то ведь они должны уйти,Швырнув на твою крепкую спинуХолщовый мешок своей души,Пустой от божественной сути.Кто ее выпустил? Кто отверг?Никто не видел их тени на траве,Не видел, как их обреченные ртыИспускали последний выдох,Пока железная горящая пчелаОсушала дикий мед их юности.Что до нас, прошедших смертельное пламя,То наши мысли остались привычными,Наши руки-ноги целы и напоены кровью богов,Мы кажемся себе бессмертными.Возможно, когда огонь ударит по нам,В наших жилах встанет заглушкою страхИ замрет испуганная кровь.Темный воздух исполнен смерти,Взрываясь яростным огнемНепрестанно, без перерыва.Несколько минут назадЭти мертвецы переступили время,Когда шрапнель им крикнула: «Конец!»Но некоторые умерли не сразу:Лежа на носилках, они еще грезили о доме,О дорогих вещах, зачеркнутых войной.И вдруг кровавый мозг раненогоБрызнул на лицо носильщика:Тот опустил свою ношу на землю,Но когда наклонился посмотреть,Умирающая душа уже была далекоДля чуткой человеческой доброты.Они положили мертвеца на дороге —Рядом с другими, распластанными поперек.Их лица были сожжены дочернаСтрашным зловонным гниением,Лежали с изъеденными глазами.У травы или цветной глиныБыло больше движения, чем у них,Приобщенных к великой тишине земли.Вот один, только что умерший:Его темный слух уловил скрип колес,И придавленная душа протянула слабые руки,Чтобы уловить далекий говор колес,Ошеломленный от крови рассудок бился за свет,Кричал терзающим его колесам,Стойкий до конца, чтобы сломатьсяИли сломать колесный обод.Кричал, ибо мир прокатился по его зрению.Они вернутся? Они когда-нибудь вернутся?Даже если это мельтешащие копыта муловС дрожащими вспученными брюхамиИ куда-то торопящиеся колеса,Вдавившие в грязь его измученный взор.Итак, мы прогрохотали по разбитой дороге,Мы услышали его слабый крик,Его последний выдох,И наши колеса ободрали его мертвое лицо.
3. Бог
В его зловонном черепе светились слизни,Бороздками стекая из глазниц сожженных,И поселилась крыса там, где пряталась душа.А мир ему сверкал зеленым глазом кошки,И на остатках старой съежившейся мощи,На робких, кривобоких, сирых и убогих,Он воцарился, увалень, чтоб всех давить.Вот он схватил когтями храбреца, и тутПонадобилась лесть, чтоб притупились когти, —Пускай он давит тех, кто будет после.Кто перед богом лебезит? Твое здоровье —Его коварство сделать смерть куда страшней:Твои стальные жилы рвутся с большей болью.Он торжище создал для красоты твоей —Ничтожной, чтоб купить, и дохлой, чтоб продать.К тому же он и слыхом не слыхал про сон;Когда выходят кошки – пропадают крысы.Мы в безопасности, пока крадется он.Вот он пообглодал чужие корневища,И чудо бледное исчезло на рассвете.Есть вещь своя – и втуне вещь чужая.Ах, если бы настал сухой и ясный день,Но он, как выпавшие волосы его, —Их даже ветер в тишине не шевелит.На небе темная беда встает и дышит,И страх бросает тень на бывшие пути.Проходят голоса сквозь стиснутые пальцы,Когда прощания слепые так легки…Ах, этот смрад гниющего в окопе бога!
2011
Две композиции смерти
«Я ощущаю себя почти по ту сторону мира», – написал он в письме другу. Это случилось в полевом госпитале городка Гродека, где ему, военному медику Георгу Траклю, пришлось в одиночку оказывать первую помощь сотне солдат, смертельно раненых в кровавой Галицийской битве. Не имея никаких медикаментов, он два дня и две ночи ухаживал за ними, и отчаялся кого-либо спасти. Напоследок Георг Тракль написал два стихотворения «Гродек» и «Плач», приложил их к письму и покончил жизнь самоубийством.
1. Гродек
Гудит осенний лес по вечерамОт смертоносных пушек; золотое полеИ голубое озеро; над нимиСтруится мрачное светило; окружает ночьИзраненных бойцов, глухие стоныИскусанных до крови губ.Но исподволь сгущается над лесомТуман багровый, где живет гневливый БогПролитой крови и луны прохладной.Все колеи к распаду черному ведут.Под золотыми кронами ночных созвездийВ безмолвной роще тени тихие сестерВстречают души окровавленных героев,И флейты осени рыдают в темноте.О, гордая печаль! Железный твой алтарьСегодня пламя духа напитаетБоль о потомках, не рожденных никогда.
2. Плач
Сон и смерть – два черных ворона —Кружатся ночами над моей головой:Золотой образ человекаПоглотили ледяные волныВечности.О страшные скалыРазбилась пурпурная плоть,И причитает темный голосНад морем.Смотри, сестра ночной печали,Как тонет парус одинокийПод звездами.И ночи равнодушен лик.
2012
На базаре Мосула
Мосул – это значит перекресток. Город раскинулся на берегах реки Тигр, обрамленной древними равнинами Ниневии. Здесь пересекались судьбы ассирийского царя Ашшурбанапала и библейского пророка Ионы, монгольского полководца Хулагу и наварского раввина Вениамина Тудельского, антиохийского патриарха Игнатия Гавриила и отважного иракского журналиста Удея Саддама Хусейна.
8 ноября 2004 года сюда, на мосульскую базарную площадь Ашшур, ступил командир боевой группы «Страйкер» Брайан Тернер – участник американской оккупации Ирака. Он двигался на бронированном вездеходе «Хамви». И вдруг рядом с вездеходом взорвался легковой автомобиль, начиненный взрывчаткой – весом две тысячи фунтов. От разлетевшихся осколков пострадали не только американские солдаты, но и мирные жители, пришедшие на базар.
1. Две тысячи фунтов
Это начинается со стиснутого кулака,лоснящегося от пота. С пары глаз,высматривающих конвой в зеркале заднего вида.Радио, музыка, которую заглушиладреналин, заменив ее сердцебиеньем,большой палец, дрожащий над кнопкой.
* * *
«Деньги на ветер», – вот что думает Сефван,когда закуривает сигарету и втягивает дым,ожидая в своем такси на перекрестке.Он вспоминает лето 1974 года, когда высоковзметалось сено на вилах и плавнонизвергалось, как водопад волос Шатхи,и хотя это было давно, он все еще любит ее,помнит ее, замершую в зарослях тростника,где буйвол охлаждался по плечи в воде,помнит ее, счастливую от поднесенных кувшинок,и сожалеет о том, что жизнь пошла наперекосяк,что навсегда умчались годы, легкие, как сено,звонкие, как удар железа на улице, как шрапнель,летящая со скоростью звука, чтобы разверзнутьдля крови и шока его – человека, который под конецдумает о любви и крахе, и нет никого рядом,чтобы утешить его напоследок.
* * *
Сержант национальной гвардии Лёдуиговорит, но не слышит произнесенные слова —и даже неплохо, что его барабанные перепонкилопнули, ибо это придает миру некий покой,хотя перекресток заполнен людьми, которыеносятся в панике (их ноги размываются в пятна),как лошади на карусели, накручивая инакручивая путь, вращаются колесаопрокинутого вездехода «Хамви»,люк пулеметчика, откуда его выбросило —теперь для него таинственная темная дырав железе песочного цвета, и если бы мог,он забрался бы туда обратно,и хотя его ногти царапают асфальт,у него нету сил пошевелиться:шрапнель разорвала его грудную клетку,и он истечет кровью через десять минут,а пока он видит себя окруженным загадочнойкрасотой, сиянием света среди разрухи,вот женская рука дотрагивается до его лица – нежно,будто это рука жены, которая с удивлением обнаруживаетобручальное кольцо на его раздробленной руке —яркое золото, утопающее в плотидо самой кости.
* * *
Рашид проезжает мимо свадебного салонана велосипеде, вместе с ним Сефа,и перед тем, как воздух задрожит и расколется,он мельком увидит в витрине салонаотражения тротуара, мужчин и женщин,гуляющих и беседующих, или нет, мгновение ясностиперед тем, как каждое из отражений разлетитсявдребезги от взрывной волны,как будто даже мысль об их существованииразрушится, освободившись от формы,взрывная волна опрокидывает манекены,изображавшие мужа и женуза мгновение до этого, – они не моглини прикоснуться друг к другу, ни поцеловаться,а теперь лежат вместе среди осколков стекла,заключив друг друга в полуобъятия,называя это любовью, если это можно так назвать.