Сборник рассказов с конкурса "Наше Вам С Кисточкой"

Коллектив авторов

– Что если я не буду загадывать желание?
– не спешу поддаваться я.
– Если никто не будет? Ты просто развеешься?

В глазах демона разгораются опасные уголья. Мои вопросы ему не по нраву. Что ж, гладить людей против шерстки мне не привыкать.

– Рано или поздно печать сотрется, я выйду и возьму обещанное, - рычит демон и голос на секунду утрачивает искусственную нежность.
– Потому не испытывай меня, женщина!

Выходит - пентаграмма. Все дело в ней. С одной стороны, я и так это подозревала. Но одно дело подозревать - другое знать. Я пытаюсь незаметно вытереть о джинсы вспотевшие от напряжения ладони.

Значит, время есть. Краем глаза присматриваюсь к неровным меловым линиям. Положим, можно прийти с баночкой какой-нибудь особо стойкой белой краски и малость подновить арт-объект... Но сложно. Линии, заковыристые надписи, и при этом ничего нельзя повредить. Или точнее сказать, неизвестно, что можно. Прикусываю губу. Реально, но очень-очень сложно. При этом все придется делать самим, а еще точнее самой - не подпускать же к этому делу Нинку, в самом деле - она обязательно что-нибудь выронит или обо что-нибудь споткнется в самый неподходящий момент, растяпа. Да и демон вряд ли будет просто спокойно смотреть на то, как мы укрепляем его тюрьму. А если все взвалить на меня, то латынь не мой конек. Впрочем... никто же не помешает мне нарисовать еще один круг, только побольше и вписать демоническую печать в новую гмхм магическую окружность?

Прищурившись, оглядываю помещение. В хрущевках с местом не волшебно, но если сдвинуть диван, передвинуть стулья, кое-что вынести...

Есть, впрочем, и сложности. В квартиру может в любой момент наведаться мама, могут затопить соседи, по какому-нибудь закону подлости что-нибудь понадобится полиции. Да и в реализации... Да и что если демон так и не сможет уйти и застрянет здесь на все время? Бояться годами? Десятилетиями? И однажды он все-таки вырвется, все не предусмотришь. И будем мстить. Оставим на крайний случай. Сглатываю вязкую слюну. Для начала - попробовать договориться. Демонам не угрожают. С демонами торгуются.

Опьянение расползается по измученному и невыспавшемуся телу и потихоньку перерастает в безрассудство, притупляя инстинкт самосохранения и смазывая очертания предметов. Даже демон, которого я продолжаю разглядывать краешком глаза, бултыхая в стакане жидкую храбрость, кажется мне нечетким. Нереальным. А в голове зреет План Бэ. Очень нехороший. Циничный. Такой, что меня и саму начинает колотить озноб. Но я же не Луна в Матроске, чтобы бороться за добро и справедливость. Мне бы самой уцелеть и Нинку отмазать. А другие... что мне до них?

– А что если...
– я сосредотачиваюсь, чтобы четко выговаривать слова, и мне самой не по себе от того, что я задумала - что если я предложу тебе больше душ? Этих самых... младых дев? Вместо моей никчемной одной? С учеными уж извини, не задалось.

Демон презрительно кривится. Не верит. Напрасно. Я поднимаю руки и останавливаю протест.

– Подумай, когда тебя вызывали в последний раз?
– демон замирает. Я молюсь про себя, чтобы мои догадки оказались верны. - По нашему, смертному времени.
– уточняю. Намек более, чем прозрачен. Демон тоже понимает и вспыхивает. Буквально. За секунду он снова превращается в столп ревущего пламени.

– Смертные века ничто для нас, пыль под ногами.
– вещает огненный столп. Но на пафос меня не купишь. И я больше не боюсь. По моим венам течет зелье храбрости - обжигающе дрянное виски из шкафчика моей сестры. Патентованное средство Великого и Ужасного. К тому же я нащупала нужную струнку.

– И ты готов питаться с периодичностью раз в столетие?
– дожимаю я.
– Должно быть эти души чертовски калорийны.

Демон сгущается в уродливую копию меня. Карминные губы кривит жестокая усмешка, глаза как у дикой кошки. Один глаз начинает уродливо вытекать и мерзкой слизью стекает по щеке. Предупреждение. Зрелище отвратительное, но я наблюдаю за ним с мазохистским удовольствием. Значит, демон может менять форму по желанию. Отлично.

– Я предлагаю тебе шанс на ...
– прикидываю - скажем, на десять вызовов. Все к младым девам. Все, как ты любишь. И свою помощь как консультанта по психологии. Чтобы облегчить... разговор.
– я позволяю себе короткую усмешку, излучая уверенность, которой вовсе не ощущаю.
– По твоему имиджу видно, что ты до сих пор больше с мужиками работал. С романтичными девушкаами все это не пройдет. Так что внешность придется менять . Но как я вижу, у тебя с этим проблем нет. Половина успеха у нас в кармане.

Изуродованное создание озадаченно моргает. Секунда, и на меня опять бесстрастно взирает помесь козла и Конана-варвара. Демон придирчиво оглядывает себя, прежде чем спросить:

– И что не так с этим обликом?

Я выдыхаю. Задает вопросы, первые сомнения. Кажется, наживку он заглотил. Теперь надо чтобы рыбка не сорвалась с крючка.

– Видишь ли, бруталы сейчас не в моде, - ослепительно улыбаюсь я.
– Да и твой нынешний облик слишком...
– я помогаю себе руками в поисках слова...
– демонический, что ли?
– Я буквально кожей ощущаю, как озадаченность возрастает.

– Я и есть демон., - вклинивается морда. Но я уже в ударе. Я поймала вдохновение за хвост.

– Ты хочешь получить души малолетних дурех или напугать их до такой степени, что они в штаны наложат?
– строго спрашиваю я - Одна от тебя уже сбежала. Так сколько к тебе ни приводи, будут одни крики. Соседи, полиция, потом телевидение ... Или даже священники со святой водой и кадилами? Оно тебе надо, чтобы на тебе первый канал в экзорцизме тренировался?

О том, что нам с Нинкой в бабушкиной квартире первый канал тем более не сдался, благородно умалчиваю. Демон размышляет, склонив голову.

– А кто... 'вмоде'?
– наконец, вопрошает он, выговаривая последнее слово со странным акцентом. Как будто не вполне проник в смысл слова.

Так, кто там у нас в моде? Вспоминаю последние статьи в нашем журнале.

– Дровосеки, - вспоминаю я. Небольшая вспышка и демон покорно трансформируется в дюжего жилистого детину с топором. Волосатая грудь, крепкие руки, старомодная холщовая рубаха, перевязанная кушаком, лицо, не обезображенное интеллектом.

– Эээ, нет, - я мучительно краснею.
– Не те дровосеки. Дровосеки, которые любят других дровосеков.
– кажется, с алкоголем я таки перебрала.

Демон понемногу свирепеет, и я начинаю спешно копаться в телефоне в поисках подходящей картинки. От чего там у нас пищат юные девицы? Анимешные мальчики-зайчики? От страха показываю первую попавшуюся.

– Это насмешка?
– сухо интересуется детина-демон. И в наступившей мне резко становится несмешно, потому что без всякого рыка мне удается расслышать в голосе угрозу.
– Это не дровосек, а... инкуб, - последнее слово он выплевывает с отвращением.

– Нет-нет, - поспешно отнекиваюсь я, в подтверждение отхлебывая виски.
– Это маркетинг.