Шаманка поневоле
Шрифт:
Чёрный феекот нервно дёргает хвостом, держа поднос со скудной едой. Первым делом забираю воду, потом шуршащий пакетик с яблоком и чем-то похожим на хот-дог.
Когда я остаюсь одна, по соседству слышится чавканье.
– "Дохлый кот" сегодня особенно хорош, – сообщает Мир.
Мысленно соглашаюсь с соседом. Соуса не пожалели. Луковые перья свеженькие. Булочка хрустящая и даже ещё тёплая. Блаженство. Настроение повышается. Подхожу поболтать с тувинцем.
– Мир, а Яр и остальные правда братья?
– Правда, – отвечает парень.
– Но их же двенадцать. Наверное, не родные?
– Родные.
– Они ведь примерно одного возраста. Как такое возможно?
– Двенадцать братьев – двенадцать дней, – загадочное пояснение, которого я не понимаю.
– У них один отец и разные матери?
– Наоборот.
Мой мозг мысленно подаёт мне сигнал SOS.
– Они выглядят одинаково. Кроме Яра.
– Яр старший. Он из другой кладки.
– А ты? Тоже брат?
– Я чужак. Подкидыш. Названый брат.
Понимаю, что совсем запуталась.
– А остальные… Дети одной матери?
– Да.
– Похожи, как близнецы.
– Близнецы, – вторит мне Мир.
– Как же их мать родила? – размышляю вслух, восторгаясь этой незнакомой мне женщиной.
– Не родила, – окончательно запутывает меня Мир.
Глава 8. Дождь
Пока я думаю над ответом Мира, в коридоре загорается свет. Но наверху тихо.
– Пой, – шепчет мне сосед.
Отхожу вглубь камеры, и первое, что приходит на ум, это любимая папина песня. "Художник, что рисует дождь". Мне она тоже нравится. Тихонько мурлычу себе под нос, прислушиваясь к посторонним звукам. Тишина. Прерываемая шуршанием. Возможно, это всего лишь копошится мой сосед. А свет на пятачке между камерами… Так, пустяки. На припеве уже забываю о нём. И обо всём окружающем мире. Есть только я, музыка и дождь…
– Товарищ Лонн, – слышу недовольный голос Грымзы.
Но поскольку она не ко мне, продолжаю петь. Только сбивает с ритма грохот гири и цепей за стеной. Приходится дирижировать себе. Если Анакондовна думает, что я сошла с ума, что ж, пусть продолжает. Может, решит, что я не опасна, и выпустит. Домой. Или подумает, что я бесполезна, и не отправит на турнир.
Песня заканчивается, и я тут же принимаюсь за новую. На сей раз на английском – "It's Raining Man". Грымза за моей спиной, кажется, уже кипит. Возможно, в прямом смысле этого слова. Я чувствую скопившийся в воздухе пар. На слове "аллилуйя" разворачиваюсь к решётке лицом. Вижу её взгляд. Продолжаю петь. Нас так учили. Во что бы то ни стало продолжать. На лицо падает капля – конденсат с потолка. В подземелье и без того слишком влажно. Ещё и я надышала. А тувинец так вообще за двоих дышит. Несмотря на то, что такой хилый на вид, сопит как паровоз. Но Грымзе он не перечил. Говорила только она, его голоса я не слышала. А сейчас Анакондовна возьмётся за меня. По глазам вижу.
– Товарищ Куприянова! Что вы творите! Всемирная колотушка! Это что? Дождь? – волосы Грымзы, мгновение назад шевелившиеся змеями, повисают, как сосульки.
В подземелье капает с потолка. Прекращаю петь, но тело продолжает нервно подёргиваться в такт звучащей в голове музыке. Что у них тут происходит? Трубу что ли где-то сверху прорвало? Нас же затопит! ПаМАГити!
И вот я уже стою лицом к лицу с Грымзой, вцепившись в прутья решётки.
– Потоп! Выпустите меня… нас, товарищ Грымза! – вовремя вспоминаю про соседа.
– Немедленно прекратите, товарищ Куприянова! – противно визжит Анакондовна.
Уверена, будь у неё обычные ноги, она бы ими в гневе топала. Ректорша хватает меня за плечо и вжимает в решётку. Шипит на ухо:
– Прекратите балаган. Остановите дождь. Иначе вас тоже казнят за нарушения, как и его, – кивает на моего соседа, сосульки на её голове смешно дёргаются.
Но мне не смешно. Мне страшно. В какой жуткий сон я попала.
– Как его остановить? Товарищ Анакондовна, – я чуть не плачу.
Грымза не отпускает меня.
– Это ваших рук дело, – шипит она. – Вам и разбираться.
Ректорша отпихивает меня. Начинаю мёрзнуть. Слишком сыро и холодно здесь. Слышу бряцанье железа. Это мой сосед. Поймав мой взгляд, парень садится в позу лотоса и закрывает глаза. Он тоже вымок, но самообладания, видимо, не потерял.
– Для начала, успокойтесь, – говорит мне Грымза своим обычным голосом, неприятным, чуть скрипучим, но уже без примеси злобы.
Киваю.
– Теперь сосредоточьтесь. Вспомните, что вы делали для того, чтобы пошёл дождь, – её голос приобретает гипнотическое звучание.
Я продолжаю кивать, а потом признаюсь, что ничего особенного не делала. Просто пела.
– Пойте, – ректорша поднимает одну бровь. – Разрешаю.
Смотрит на меня свысока.
– Что петь, товарищ Грымза? – срываясь на фальцет, спрашиваю я.
– Что угодно, лишь бы не про дождь, – отмахивается она.
По её лицу бегут струи воды, с носа падают капли. Я стою уже по щиколотку в воде.
– Может, вы нас выпустите?
– Исключено, – сухо отвечает Грымза.
– Но мы можем погибнуть, – всхлипываю я.
– Это ваши проблемы. Считайте, что вы казнили сами себя. И того парня.
Смотрю на эту злобную тётку. Её щупальца в воде кажутся ещё ужаснее. И больше. Ладно, была не была. Попробую спеть что-нибудь солнечное. В голове вертится "Солнце моё". Начинаю тихонько. Дождь будто бы усиливается. Тувинец открывает глаза и пристально смотрит на меня. Что он пытается мне сказать? Кивает. Чем придаёт мне уверенности. Припев звучит ярче, а к концу песни дождь почти прекращается. Сами капли уже не такие холодные. Тёплые, приятные.
– Дальше вы сами справитесь, – криво усмехается Грымза и шлёпает к лестнице.
Свет на пятачке между дверями гаснет. Я замолкаю. Ставшие редкими капли падают на кожу.
– Продолжай, – тихонько произносит Мир и с грохотом поднимается.
Пою всё, что помню. Тувинец ладонями отбивает ритм. Солнечные песни помогают прекратить дождь. Вода из подземелья медленно отступает. Впитывается в землю. Но мы по-прежнему мокрые. Холодно.
Развешиваю одежду на спинке кровати и закутываюсь в простыню и полотенце.