Сломанные вещи. Часть 2 из 4
Шрифт:
Попрощавшись с Сином, выхожу из дома и принимаюсь путать следы. По факту, думаю, мои петляния по улицам не обманули бы и умственно отсталого, но я, делая это, чувствую себя чуть спокойнее.
Городское такси стандартно высаживает на Проме, и я, хаотично побродив по местным «тупикам» и «переулкам», вызываю другую машину – дряхлую развалюху с водителем-человеком, у которого под сиденьем наверняка припрятан тесак или даже пистолет.
Адреса получения денег каждый раз меняются. Сегодняшний ломбард «Бешеные финтифлюшки» расположен глубоко в Порту – дальше всех мест, где я бывала раньше. В смысле, бывала одна, без Дэна.
Нарастающий запах реки чувствуется уже в машине – конечно, здесь нет
Плутать в катакомбах Речных спусков пришлось недолго, и я даже не заблудилась – смотрите-ка, я крута, а мои прежние подружки из Золотого района были бы в шоке. Вот и он, искомый ломбард. На вывеске, рядом с граффити-надписью «Бешеные финтифлюшки», изображено нечто странное, с первого взгляда похожее на член, у основания опоясанный золотым кольцом. Впрочем, со второго взгляда – то же самое. После нескольких минут пристального изучения вывески решаю, что это, наверное, всё-таки палец – с обручальным кольцом и своеобразно нарисованным ногтем. Во всяком случае, мне хотелось бы верить, что аллюзия на член у художника получилась совершенно случайно.
Дверь издаёт дребезжащий звук колокольчика, хотя его самого не видно. Даже в Порту уже нет настоящих вещей, лишь электронные имитации. В помещении ломбарда пусто – вот и славно, не придётся ждать на улице. Пахнет смесью пыли, дезинфектора и чем-то вроде дешёвой лапши с острыми приправами. По пути к стеклянно-решётчатой стене прилавка оглядываю витрины по бокам: оружие, золотые цепочки, веер с рисунком двух девушек в кимоно. Ничего интересного.
С той стороны прилавка потрёпанный мужик с короткими седыми волосами и неаккуратными бровями пялится на маленький экран с каким-то шоу. Стягиваю с плеча рюкзак, достаю серую карточку с красной буквой «А» в правом нижнем углу и опускаю в металлический лоток на прилавке. Не отрываясь от того, как группа людей в обтягивающих спортивных костюмах бурно обсуждает очередное задание, мужик дёргает рычаг, перетягивая лоток на свою сторону, достаёт карточку, шлёпает ею куда-то на столе и бросает обратно в углубление. Переводит взгляд с телевизора на другой экран. С моего места не видно, но там должна быть указана сумма. Мужик тяжело наклоняется под прилавок, спустя некоторое время разгибается с пачкой денег в руках, которую и присоединяет к карточке. Его взгляд уже снова приклеился к телику. Дёргает рычаг – лоток перемещается ко мне. Я же говорила, бедных гораздо меньше, чем богатых, интересуют люди вокруг. И это здорово: чем меньше на меня смотрят, тем спокойнее.
Вот и всё, миссия завершена. Снова дерущий нервы звук колокольчика на двери, и я оказываюсь на улице. Бросив последний взгляд на странную вывеску, отправляюсь искать спуск в подземку.
***
Есть у меня один странный – даже по моим меркам – бзик: я уверена, что если сяду в такси с пачкой налички, то уже не выйду из него живой. Нет, ограбить могут, это ясно. Даже и убить могут, исключать этого никогда нельзя. Вот только мой страх не основывается на разумной вероятности. Одна мысль о том, чтобы вызвать такси, имея в рюкзаке наличные деньги – любую сумму, даже немного, – вызывает приступ паники. Мой инстинкт самосохранения, который спокойно позволяет приводить домой незнакомых парней, умело использующих подручные вещи в качестве оружия, а также военных роботов с неизвестными повреждениями, в этом случае истерично мигает красной лампочкой.
Поэтому я спускаюсь в подземку. Станция «Порт», конечная. Самая глубокая, потому что рядом с рекой, и на эскалаторе приходится скучать минут пять-шесть. Терпеть не могу подземку, каждый раз мой организм устраивает подлые финты: то обморок, то заложенные на пару дней уши. Сейчас вот правая половина головы уже давит нарастающей болью.
Ещё здесь, в закрытом пространстве, слишком много людей. Слишком близко. Слишком опасно. Вдруг кто-нибудь толкнёт меня на рельсы? Маньяков по виду не определишь. Или заденет случайно, а я потеряю равновесие и сама упаду под поезд. Поэтому я всегда отхожу подальше от края.
Фух, в вагоне можно перевести дыхание, здесь опасности меньше. Да и вообще нужно дышать. Вдох. Выдох. Медленно и спокойно. Всё будет нормально.
Справа – милые девушки. Щебечут, хихикают, держатся за руки. Слева взрослые мужчина и женщина что-то обсуждают, улыбаются. Все по парочкам. Неважно, друзья, коллеги или родственники. Они вместе. А я одна. Если потеряю сознание – такое тоже бывает в подземке, – помочь будет некому.
На фоне тупой боли проступает пульсация где-то внутри черепа, за правым глазом. Всё сильнее. Ещё только середина Района, а она уже дёргает ощутимо. Ещё двенадцать остановок плюс пересадка.
Мужчина неподалёку выходит, и я занимаю сиденье. Душно. Словно воздух разреженный. Когда я единственный раз была в горах – на Одде, – там было так же. Кислорода не хватает. Стягиваю шапку, провожу пальцами по волосам. Дышать не помогает, но теперь хотя бы лоб не трёт. Хочется закрыть глаза, чтобы никого не видеть, но нельзя. Не могу позволить себе потерять контроль, и так мысли путаются.
Очередная остановка. Как назло, напротив садятся парень и девушка. Держатся за руки. Парень очень симпатичный. Она ему определённо нравится: вон как гладит её пальцы, то и дело смотрит в лицо и улыбается. Понять бы, что именно она делает для этого. Вроде обычная, примерно как я. Разве что уверенная в себе, не боится смотреть ему в глаза. Я бы так не смогла.
Голос-в-голове шипит змеёй: Ты никак не можешь. Только и умеешь, что пялиться на чужих парней, а сама ни на что не способна. Хотя тебе самоуверенность и не помогла бы, посмотри на своё отражение в стекле напротив – такая страшила!
Чтобы отвлечься, лениво роюсь в карманах. Может, там чудом материализовались таблетки… Но нет. Две последние я приняла, когда нашла Сина, а после этого забыла положить в карман новую упаковку. Да уж, настолько засмотрелась на эту красоту, лежащую на моём диване, что не подумала, как буду возвращаться из Порта. Тупица.
Смотрю на цветное пятно схемы движения. В глазах мутится, и кажется, что реальность расползается. Ещё восемь остановок. Чёртов глаз пульсирует, словно где-то за ним набухает гематома. Щёки горят лихорадочно, хотя пальцы, как всегда, холодные.
Семь. Из-за перепада давления закладывает уши. А вот и тошнота. Дыши, Лета. Вдох. Выдох.
Шесть. Нет, нужно выйти, тошнит всё сильнее. Тело очень тяжёлое, еле поднимаю руку, чтобы взяться за поручень. Ощущение, словно кто-то подцепил правый глаз острым крючком и пытается вытянуть его из черепа.
Выхожу на «Площади Строителей». Повезло: на этой станции боковой зал – там, где рельсы, перрон и я, – отделён от центрального зала стеной с узкими проходами, поэтому перрон узкий и уединённый. Учитывая, что сейчас будний день, людей нет вообще.
Вдох. Выдох. Сосредоточиться на единственной задаче – дойти до урны на краю перрона. Картинка перед глазами двоится, расползается красным и зелёным контурами. Держась за стену, добираюсь вовремя – как раз когда горечь старофранцузских приправ бескомпромиссно подкатывает к горлу. Прощай, идеальный салат…