Смерть в своей постели
Шрифт:
— И зла не затаил?
— Что ты несешь? — удивился Михалыч. — Ты чего-то не понимаешь… Какое может быть зло? Из-за чего? В жестоком мире живешь, я вижу, а?
— Да как сказать, — растерялся Худолей от этой непоколебимой философии. — А он знал, что ты здесь?
— А как же, конечно, знал. Сам слышал, как он у Кати спрашивал — бомжа, говорит, кормили? Заботился.
— Какая же ему от тебя польза?
— Может, и никакой… Держат же люди при себе собак, кошек, попугаев, хомяков. Какая от них польза? Для души держал, как того же хомяка. Или приберегал для чего-то — и об этом мне мысли приходили в голову. А, может, и проще все. Какой-никакой, а я все-таки сторож, ночью всегда участок обойду, и внутри, и за забором. Тут ведь все тащат, ну вот просто все! Лопату оставишь ненароком — наутро нету. Моток проволоки, кирпич, трубу, стойку бетонную… Тащат. И правильно делают.
— Кто тащит? Эти владельцы дворцов?
— Нет. За леском деревня… А для местных любая труба, кирпич, доска — как подарок к празднику.
— А пистолет тебе зачем?
— Ни за чем, — беззаботно ответил Михалыч. Не настораживали его вопросы Худолея, нисколько не беспокоили. Шла ли речь об украденной лопате или о пистолете под фуфайкой. — Вещь хорошая, надо в порядок привести. Утром спросят — я верну. Чистый, смазанный, хоть сейчас в работу.
— Какую работу? — насторожился Худолей.
— А какая ни придется, — махнул рукой бомж.
— Глушитель был при нем?
— А что это?
— Трубка такая, на ствол навинчивается.
— Эта, что ли? — Михалыч резво поднялся и из-под той же фуфайки на лежанке вынул протертый, смазанный, чистый глушитель.
— У тебя о нем никто не спрашивал?
— Нет, не спрашивали. Рано еще, проснутся — начнут искать. А я и скажу — вот он. Опять мне кой-чего перепадет, опять недельку продержусь, все ближе к теплу. У нас так. — Михалыч подошел к кушетке, присел на нее, пригорюнился, поставив локти на колени. — У нас так, — повторил чуть слышно.
— Значит, в дом, если понадобится, ты можешь войти?
— Ага, — кивнул бомж. — Могу. Но это уж если совсем изголодаюсь. Опять же, когда хозяин отсутствует. А войти могу. И через башню, и через гараж, и со стороны сада… Там этих входов-выходов понаделано — ходи — не хочу.
— Ты знаешь, что хозяин убит?
— Объячев, что ли? — спросил Михалыч без удивления.
— Он самый.
— Надо же…
— Так ты знал об этом?
— Ага, знал.
— От кого?
— Машины ночью понаехали, я в сторонке стоял, разговоры слышал. Когда ты вошел, я как раз за упокой души пригубил.
— Не жалко?
— Хозяина, что ли? — переспросил Михалыч и, поднявшись, снова налил и себе, и Худолею. Но пить не торопился, смотрел в окно, и лицо его, освещенное холодным светом утра, казалось каким-то особенно печальным, безнадежность была в нем, может быть, безутешность. — А чего жалеть… Убили, значит, так и надо. Меня вот сейчас кто надумает убивать… Ни слова поперек не скажу. — Бомж едва ли не впервые за все время в упор, твердо и ясно посмотрел Худолею в глаза. — Не жалко мне себя будет. Ничуть. — Михалыч взял свой стакан и, не чокаясь, выпил. — За упокой души.
— За упокой, так за упокой, — промямлил Худолей озадаченно. Последние слова бомжа ошеломили его своей простотой и какой-то потусторонней убедительностью.
— Спасибо, конечно, что ты выпил со мной, но я ведь знаю… Если придется брать меня… Ни на секунду не задумаешься, а?
— На секунду задумаюсь, — твердо сказал Худолей.
— Подозреваешь? — напрямую спросил бомж.
— Нет. — Худолей покачал головой. — Не подозреваю. Но вопросы задать обязан.
— Все правильно, — кивнул бомж одобрительно. — Кто-то должен и жизнь двигать.
— Кто мог убить Объячева? — спросил Худолей.
— А кто угодно. Все они люди с пониманием о себе, с гордостью. Стремления у них.
— И к чему же они стремятся?
— К достатку.
— А ты не стремишься?
— Нет. — Михалыч покачал головой, как бы прислушиваясь к собственным словам, и повторил тверже и отчетливее. — Нет, не стремлюсь. Нет никаких сил. Живу, как ветка какая, трава, тварь земная или водяная… Холодно стало — замерз, солнышко пригрело — ожил.
— А пистолет-то… Почистил.
— Ага, — кивнул Михалыч. — Почистил. Бутылку вот нашел, тоже почистил. Неплохая бутылка оказалась, да? — Он усмехнулся.
— И мужчина мог убить, и женщина? И жена? И любовница?
— Стремления у них.
— К достатку?
— Гордость опять же… И это… Не согласны они, как все в жизни устроилось. Каждому хочется чуть бы подправить… Отсюда все и идет.
— Что идет?
— Я же говорю… Бутылки из окон, пистолет вот выпал…
— Из пистолета убит Объячев. Выстрела никто не слышал. Значит, и глушитель был в деле.
Не управиться им с домом без хозяина. Продавать придется, — задумчиво проговорил Михалыч.
Смерть Объячева его, похоже, нисколько не тронула, и мысли его как-то все время уходили чуть в сторону, чуть не по тому направлению, к которому подталкивал его Худолей.
— Да, дом неподъемный.
— Устал я, — сказал Михалыч и направился к своему лежаку. — Прилягу. Если чего… заходи, я здесь. Больше мне быть негде.
Худолей вынул из рукоятки пистолета обойму, осмотрел ее — все патроны были на месте. Не хватало одного — того, которому положено быть в стволе.
— Патроны тоже протирал?
— Нет, они чистые.
— Из обоймы вынимал?
— Я не знаю, как это делается. Сверху протер, внутрь не заглядывал.
— Это хорошо, — кивнул Худолей. Он подумал, что на патронах, промасленных и протертых, наверняка должны остаться отпечатки пальцев того, кто возился с пистолетом, кто вынимал обойму, освобождал ее от патронов, снова заряжал… — Покажи хоть, где именно нашел пистолет, — обернулся он к Михалычу. — Под какими окнами?
— А вот прямо с моей стороны. Я шел по дорожке, все окна были темные, тут, вроде, спальни у них… Из какого окна вылетел этот гостинец — не заметил. Он в лужу упал, а лужа ледком затянута. По этой пробоине во льду я его и нашел. Сунул руку в глиняную жижу — нащупал. Вынул — пистолет. Думаю, утром искать начнут, а тут я с чистеньким да смазанным. То-то будет весело, то-то хорошо… И покормят, и из этого хозблока не прогонят. Глядишь — и до тепла протяну.