Спящие боги
Шрифт:
Тут неистово и долго загрохотал гром. Мрачные тени туч навалились на озеро и скалы. Дыхнуло ливнем.
Конный топот растворился в шуме ливня. Косые, серые дождевые стены изгибались с дыханьем ветра; шумели по озеру. Вот ударили, намочили.
— Они действительно ушли. — заявил Лорен. — Пропала Анна, жаль…
— Что?! — Творимир встряхнул мокрыми волосами. — Как вы можете так говорить?!.. Мы их нагоним, освободим.
— У тебя конь есть?.. А если бы даже и был, и нагнал — чтобы сделал? Один бы со всеми расправился? Быть может, ты сказочный герой?.. Что-то не похож.
— Да что вы говорите! Ведь всегда можно что-то придумать! Ну, что же мы тут стоим?.. Пойдемте скорее.
И Творимир первый поспешил вниз по склону.
Потом бежали по шумящему, темному лесу. С пригибающихся ветвей срывались настоящие водопады, в оврагах бурлили грязные потоки, стало зябко.
Лорен едва поспевал за Творимиром. Старец приговаривал:
— Про Анну лучше забудь. Вот я волнуюсь, что над деревней учинили…
Вот и деревня. Несколько домов были сожжены. Еще несколько подгорели, но их потушили крестьяне, и подоспевший дождь.
И уже слышны горестные стенанья. Кого-то убили, кого-то зарубили…
Бригена Марка и его головорезов боялись все — истинного почтения не испытывал никто. И сейчас прорвалось то, что накопилось:
— Бандиты!.. Гады!.. Подонки!.. Убийцы!.. — и это еще самые мягкие ругательствами, которыми «одаривали» разорителей.
Впрочем, некоторые (и в основном женщины), не бранились, но громко голосили над своими, под горячую руку попавшими, и теперь зарубленными родными.
Творимир вырвался вперед, налетел на кого-то, закричал:
— Коня мне! Коня!..
Его тут же схватили, выкрутили руки. Закричали:
— А это кто?!.. Не из наших — точно!.. И не из соседских деревень!.. Наверно из бандитов!.. Ну, мы ему сейчас устроим!..
Тут, на счастье подбежал совсем запыхавшийся Лорен, и прерывисто крикнул:
— Не трогайте… его… Он… ух… свой!.. Дайте ему… коня!.. О-ох… Они Анну взяли… И мне коня дайте… Я тоже… с ним… поскачу…
И, когда узнали, что Анна схвачена — смолкла ругань. Охватило всех мрачное унынье…
— Ничего — я ее верну! — крикнул Творимир.
На него глянули как на сумасшедшего, но все же, подчиняясь воле Лорена, вывели коня. Еще один конь достался Лорену.
И вот они уже скачут по размытой дороге, прочь от гор, но в сторону Бригенграда. Брызжут молнии, неистово свищет водный ветер, несутся над головой изодранные вуали туч. Погода вполне отражала настроение Творимира.
Лорен отдышался, и сказал:
— Видел, какие настроения в народе? И это не в одной только нашей деревне! Рано или поздно кончится терпение…
— Да что же они прямо сейчас не пошли, не смели этого Бригена?!..
— Ты думаешь, все так просто? В городе сильный гарнизон, к тому же — центральную цитадель окружают тридцатиметровые гранитные стены. Вот если поднимутся все, тогда…
— Да что же эти кони так медленно скачут?! — нетерпеливо перебил его Творимир.
— Быстрее им нельзя. Они же не волшебные.
— Да знаю! А все же…
— Не волнуйся, и смирись — нам до города раньше их все равно не добраться.
Ливень и не думал умолкать, даже, пожалуй, усиливался.
И вот, из дождевых завесей выступили тесно сгрудившиеся, жалкие, грязные домишки — это были окраины Бриген-града. И над домишками этими проступал жуткий исполин из черного гранита. Островерхая, мрачная громада замка ощерилась в бурю багровыми огоньками многочисленных окон.
— Вон в этом замке и есть Великое Судилище. На верхних уровнях живут в роскоши, ну а внизу — темницы. Из этих темниц никто еще живым не выходил… Ну, разве что на костер…
Творимир едва слышал своего провожатого — он гнал лошадь. Ворвались в неказистые окраины. И здесь в глаза бросилось несколько фигур — это пьянчуги: насквозь пропитанные грязью, валялись они в сточных канавах; била их вода, и, похоже, они уже захлебнулись…
Дорога шла вверх, и постепенно развалюхи заменялись более солидными домами.
— Стой!.. — окрикнул Лорен.
Творимир развернулся в седле, бешено сверкнул глазами:
— Зачем?!.. Она же в замке!..
— Вот именно. Ты что — в замок собрался? Там тебя и сцапают.
— Так что же тогда делать?!..
— А что делать — решим в трактире. Хороший трактир. Называется "Жаркое и Выпивка под мшистым дубом". Хозяин трактира — мой старый друг. Ему можно довериться, и он знает больше, чем кто-либо в городе. От него можно узнать и судьбу Анны.
— Да зачем нам мне ее судьбу узнавать?!.. Эту судьбу меня нужно!
— Ну, вот ты такой молодой, горячий. Хочешь в замок — пожалуйста, я тебя не держу. Но даю гарантию — сразу схватят, а через полчаса ты уже будешь болтаться над жаровней.
Творимир замер, и минут пять пристально вглядывался в громаду замка: в каждую мрачную, острую его черту, в каждый кровавый огонек. А потом из тучевого месива рванула молния — обожгла исполинские стены, и показалось Творимиру, что замок наклоняется над ним, и сейчас рухнет на него…
— Хорошо. Едем в трактир! — крикнул Творимир…
Спустя пару минут, они остановились возле неказистого, старого здания; почти из всех окон которого рвался сильный свет, и пьяные голоса.
— Здесь всегда так шумно. — пояснил Лорен. — Ты просто не обращай внимания…
И вот они шагнули в переполненную винным паром и всяким сбором залу. Навстречу бросился утомленный хозяин, но, как узнал Лорена, расплылся в широкой улыбке… Через минуту они уже беседовали в отдельной комнатушке. Пьяные голоса едва досюда доносились, и перемешивались с шумом ливня. Выслушав Лорена, хозяин развел руками: