Стихотворения и поэмы

Кузнецов Юрий Поликарпович

Как случилось, как же так случилось?! Наше солнце в море завалилось. Вспомню поле Косово и плачу, Перед Богом слёз своих не прячу. Кто-то предал, ад и пламень лютый! В спину солнца нож вонзил погнутый. Кто нас предал, жги его лют пламень! Знает только Бог и Чёрный камень. И наутро над былой державой Вместо солнца нож взошёл кровавый. Наше сердце на куски разбито, Наше зренье стало триочито: Туфлю Папы смотрит одним оком, Магомета смотрит другим оком, Третьим оком — Русию святую, Что стоит от Бога одесную… Бог высоко, Русия далёко, Ноет рана старая жестоко. В белом свете всё перевернулось, Русия от Бога отвернулась. В синем небе над родной державой Вместо солнца всходит нож кровавый. Я пойду взойду на Чёрну гору И всё сердце выплачу простору. Буду плакать и молиться долго, Может, голос мой дойдёт до Бога. Может, ангел плюнет в очи серба, Его душу заберёт на небо. 

1995

Дни очарования

На гребне славы, а быть может, смерти Я получил цветок в простом конверте — Один цветок, и больше ничего, И

даже неизвестно — от кого. Хотел узнать — напрасная попытка. Жена сказала: — Это маргаритка. — Цветок засох, я выбросил его. Он для меня не значил ничего. О чём я думал в этой жизни бренной?! О времени, о смерти, о Вселенной? Не знаю, после вспомню. А теперь На странный стук я открываю дверь. Я дверь открыл на волю провиденья И замер от немого удивленья. И надо же! Передо мной она! Поклонница зазнобная. Одна Из тех, кто просит в дни очарованья Сперва вниманья, а потом свиданья. Поклонницы, что вьются возле нас, Всегда урвут свой заповедный час. Они летят на имя человека, Как мошки на огонь, — и так от века. — Вадим! — Вадим Петрович — это я. Она со мной на «ты». Ну и змея. Быть может, Томас Вульф писал ужасно, Но этот тип изобразил прекрасно. — Позволь войти! — Я вижу: это страсть, Тут можно под влияние подпасть. — Да как вас звать? — спросил её сердито. — Ах, да! — она смутилась. — Маргарита! — И засмеялась: — Есть такой цветок… — Конечно, есть… Как позабыть я мог! На всякий случай я сказал: — Входите. Но у меня жена. Не подводите. — Не подведу! — вошла в мой кабинет, И мы расположились тет-а-тет. Зацвёл цветок: слова и звуки, звуки. Не разговор, а слуховые глюки. Всё об искусстве — и глаза, и грудь. Всё обо мне, о Пушкине чуть-чуть. Глаза блестят, и нечто в них мелькает, Но что она в искусстве понимает? На истину копнул разок, другой И понял, что она ни в зуб ногой. Зато какими сыпала словами, Зато какими двигала бровями! Но несмотря на брови и восторг, Я заскучал: глазами морг да морг. Давно мне эта музыка знакома, С двух слов меня одолевает дрёма. Хотя была поклонница мила, Я не заметил, как она ушла. О чём я думал в этой жизни бренной? О времени, о правде, о Вселенной? Не помню… Мысли любят тишину. Забрал я в ум прогнать свою жену, И эту мысль ласкаю, как голубку. И вдруг звонок. Я замечаю трубку, Я поднимаю трубку, как всегда, И по привычке отвечаю: — Да! — Да! — говорю. На том конце молчанье, Но слышу потаённое дыханье. Я трубку положил. Чёрт знает что! Жена спросила: — Кто звонил? — Никто! — Ответил я. — Какое-то дыханье, Но не моих ушей очарованье. Бог дремлет, время катится само. Через три дня я получил письмо От Маргариты… Ладно, ради бога. В письме она взошла на «Вы» — для слога. «Я думала о Вас все эти дни. Вы на большом виду, а я в тени. Я Вас хотела видеть, но похоже, Вам Ваше одиночество дороже. Я Вам цветок послала — что с того! Вы даже не узнали — от кого. Я к Вам пришла, но Вы тогда скучали И, кажется, меня не замечали… Но голос был мне в заповедный час, И этот голос говорил о Вас: «Люби его, и он тебя заметит, Зови его, и он тебе ответит». Гадала я, что скажет мне поэт: Родное «да» или чужое «нет»? Гадала я и наконец решилась, Знак подала — моя судьба решилась. Я позвонила, помните… тогда… Вы всё сказали, Вы сказали: «Да!» На этом месте я остановился И так захохотал, что прослезился. Такого не придумать Сатане! Она живёт и грезит, как во сне. А дальше пишет грешными словами. «Я счастлива, что в одном веке с Вами Одним и тем же воздухом дышу, Он так меня ласкает… Я прошу Заветной встречи!..» Женщина скучает, И день, и час, и место назначает. В конце приписка. Крупное P.S. «Вся Ваша! — здесь, и здесь, и здесь!..» Понятно, что сказать она хотела, Она в виду имела части тела. Бьюсь об заклад на уровне большом: Она письмо писала нагишом!.. День, час и место — это превосходно. Который день? Он сходится — сегодня! И время есть… Тут некуда спешить, Тут надо выпить прежде, чем решить. Я сел и дёрнул душу из стакана. — Ты пьёшь один? — жена сказала. — Странно! — Конечно, странно, милая душа. Зато я пью, как надо, не спеша. Налил и ей. Второй пошёл в охоту, Потом подряд: я пью всегда без счёту. И порешил по здравому уму: Идти мне на свиданье ни к чему. Пошёл и завалился на диване. И всё проспал. Проснулся, как в тумане, И слышу голоса на склоне дня, И вроде кто-то теребит меня. Открыл глазок, другой — и глянул в оба: Передо мной та самая зазноба! Я даже рот разинул, как дурак, И весь проснулся… Дело было так. Поняв, что не пришёл я на свиданье, Поклонница вошла в очарованье, Ей в голову взбрело — со мной беда! Шурум-бурум, и с места — и сюда! Она вперёд, как саранча, летела И в двери бум. Жена остолбенела. — Где он? Что с ним? Он заболел? А ну! — И оттолкнула бедную жену. И наконец нашла, кого искала, У изголовья на колени пала И радостно трепещет, что живой. И вот уже готова лечь со мной. И руку жмёт, и я не замечаю, Как на её пожатье отвечаю. Моя жена была поражена: — Вадим, скажи, что я твоя жена! — Я ни гугу. Зазноба обернулась И за словцом в карман не потянулась: — Так вы жена? Как это глупо. Фи! Что может понимать жена в любви! — Я всё лежу. Вот это положенье! И ничего нейдёт в соображенье. На них гляжу: и та, и та дрожит. Моя жена приличьем дорожит, Но жжёт её последними глазами… Да ну вас к чёрту! Разбирайтесь сами! Да это просто сумасшедший дом, И я не я, и стены ходуном. Как в зеркале, я стал ненастоящим, Закрыл глаза и притворился спящим. Жена с ума сошла и сгоряча По телефону вызвала врача. Ну, думаю, не миновать скандала! Жена в притворный обморок упала. Поклонница таланта моего Бежала прочь. Но это ничего. Цвети, цветок, последним пустоцветом, Иной талант боготворя при этом. Светись, звезда! Молись, моя свеча!.. Но вот явились сразу два врача, Жену и визги увезли в больницу И растрясли скандал на всю столицу. А я наутро принимал парад Пустых бутылок, выстроенных в ряд. О

чём я думал в этой жизни бренной? Да ни о чём — как Царь всея Вселенной. Покой везде. А прошлое есть сон… Когда звонит в квартире телефон, То по привычке, как во время оно, Я поднимаю трубку телефона И, чтоб не ошибиться никогда, Я говорю: «Однако», а не «Да». Но иногда, как в дни очарованья, На том конце я слышу гул молчанья. 

1995

Кубанка

Клубится пыль через долину. Скачи, скачи, мой верный конь. Я разгоню тоску-кручину, Летя из полымя в огонь. Гроза гремела спозаранку. А пули били наповал. Я обронил свою кубанку, Когда Кубань переплывал. Не жаль кубанки знаменитой, Не жаль подкладки голубой, А жаль молитвы, в ней зашитой Рукою матери родной. Кубань кубанку заломила, Через подкладку протекла, Нашла молитву и размыла, И в сине море повлекла. Не жаль кубанки знаменитой, Не жаль подкладки голубой, А жаль молитвы позабытой, Молитвы родины святой. Клубится пыль через долину. Скачи, скачи, мой верный конь. Я разгоню тоску-кручину, Летя из полымя в огонь. 

1996

Погребение зерна

Последний век идёт из века в век. Всё прах и гул, как и во время оно. — Не может быть! — воскликнул человек, Найдя зерно в гробнице фараона. Он взял зерно — и сон зерна пред ним Во всю земную глубину распался. Прошли тысячелетия, как дым: Египет, Рим, и все иные царства. В каком-то поколенье хлебороб, А по занятью осквернитель праха, Он в чистом поле зёрнышко погрёб, Хотя и не без трепета и страха. Зерно погибло — вырос хлеб вины. Шумит в ушах бессонница-пшеница. Но этот мир лишился глубины, И никому уже он не приснится. 

1996

Русский лубок

Во вселенной убого и сыро, На отшибе лубочный пустырь. Через тёмную трещину мира Святорусский летит богатырь. Облака, что бродячие горы, Клочья пены со свистом летят. Белый всадник не чует опоры, Под копытами бездна и смрад. Он летит над змеиным болотом, Он завис в невечернем луче. И стреляет кровавым пометом Мерзкий карлик на левом плече. Может быть, он указы бросает И рукой его бьёт по плечу. Может быть, свою душу спасает: «Осторожно! Я тоже лечу». Облик карлика выбит веками, И кровавые глазки торчком… Эх, родной! Не маши кулаками. Сбрось его богатырским щелчком. 

1996

Лежачий камень

Лежачий камень. Он во сне летает. Когда-то во Вселенной он летал. Лежит в земле и мохом зарастает… Упавший с неба навсегда упал. Старуха-смерть снимала жатву рядом, И на него нашла её коса. Он ей ответил огненным разрядом, Он вспомнил голубые небеса. Трава племён шумит о лучшей доле, Река времён обходит стороной. А он лежит в широком чистом поле, Орёл над ним парит в глубокий зной. И ты, поэт, угрюм ты или весел, И ты лежишь, о русский человек! В поток времён ты только руку свесил. Ты спишь всю жизнь, ну так усни навек. Спокойно спи. Трава племён расскажет, В реке времён все волны зашумят, Когда он перекатится и ляжет, Он ляжет на твою могилу, брат! 

1997

Серафим

Души рассеянная даль, Судьбы раздёрганные звенья. Разбилась русская печаль О старый камень преткновенья. Желает вольный человек Сосредоточиться для Бога. Но суждена ему навек О трёх концах одна дорога. Песок и пыль летят в лицо, Бормочет он что ни попало. Святой молитвы колесо Стальные спицы растеряло. А на распутье перед ним На камне подвига святого Стоит незримый Серафим — Убогий старец из Сарова.

1997

Живой дар

Одно и то ж: и память, и забвенье. Что Бог послал, а принял только я. В руке моей, как вечное мгновенье, Мерцает незабудка бытия. 

1997

Тёмные люди

Мы тёмные люди, но с чистой душою. Мы сверху упали вечерней росою. Мы жили во тьме при мерцающих звёздах, Собой освежая и землю и воздух. А утром легчайшая смерть наступала, Душа, как роса, в небеса улетала. Мы все исчезали в сияющей тверди, Где свет до рожденья и свет после смерти. 

1997

Предчувствие

Всё опасней в Москве, всё несчастней в глуши, Всюду рыщет нечистая сила. В морду первому встречному дал от души, И заныла рука, и заныла. Всё грозней небеса, всё темней облака. Ой, скаженная будет погода! К перемене погоды заныла рука, А душа — к перемене народа. 

1998

Призыв

Туман остался от России Да грай вороний от Москвы. Еще покамест мы живые, Но мы последние, увы. Шагнули в бездну мы с порога И очутились на войне, И услыхали голос бога: — Ко Мне, последние! Ко Мне! 

1998

* Поэзия есть свет, а мы пестры… *

Поэзия есть свет, а мы пестры… В день Пушкина я вижу ясно землю, В ночь Лермонтова — звездные миры. Как жизнь одну, три времени приемлю. Я знаю, где-то в сумерках святых Горит мое разбитое оконце, Где просияет мой последний стих, И вместо точки я поставлю солнце. 

1998

Стихи 1998–2003