Так хохотал Шопенгауэр
Шрифт:
— Презираешь поди людей?
— Да нет, брат. Презрение отнимает силы, тратит эмоции. Когда сильно чувствуешь, энергетика истощается. Не хочу на людей чувства переводить. Не стоят люди моего презрения.
— А настоящая любовь случалась?
— Ну сам посуди, куда без нее? Любовь со всеми случается. А у правильных она всегда настоящая. Хотя, конечно, правильный без любви проживет. Вот неправильный загнется, душонка увянет от одиночества. А правильный что угодно переживет, в том числе отсутствие дружбы, секса, общения. Отряхнется, посмеется и дальше пойдет. У правильных есть дела, которые при любой погоде надо делать. Хочет правильный поплакать, а дела не дают. Рад бы в окошко сигануть с несчастной любви, а не получается: кто твои дела выполнит? Что за халява, с девятого этажа сигать? Что за хилая отмазка от жизненного призвания? Пусть неправильный сигает, ему все равно делать не хрен. А у правильного всегда такие дела, что другой не справится. Только один может писать по-пушкински и воевать по-наполеоновски. Только
— Думаешь, мафию извел? Срубил под корень каких-то личностей и этим покончил с ситемным явлением? Через год все вернется.
— Какой год? Недели не прошло, как мафия возродилась. На моих глазах, кстати. Ну страна такая, нельзя без мафии. Только разве моя работа перестала считаться Действием? Я свое сделал. А если дальше не получилось, так виноваты особенности моей страны. Если бы все что-то Делали, невзирая на особенности своей страны, жизнь бы наладилась и потекла правильно. А людишки говорят: во блин, страна дурная, сплошной бурелом, раздолбай и перекосяк. Понятно, что перекосяк. Только единичная особь все равно обязана что-то Делать. Никакой бурелом не мешает умному оставаться умным, а крутому становиться крутым. Нет, долдонят: дайте страну нормальную, тогда выложимся. В нормальной-то стране и мышка-полевка самореализуется. Человек тем и отличается от нее, что должен работать в условиях полнейшего раздолбая.
— Нравится людей учить?
— Да упаси Бог. Люди либо все знают, либо вообще ничему не учатся. Мне Артур говорил про такой феномен. Если к двадцати пяти годам чего-то не подумал, то никогда и ничего уже не подумаешь. Я ведь так, не поучаю. Я, брат, с тобой за жизнь говорю. Понял?
— Я рад жизненным разговорам.
— Ладно, гуляй. Пообщались.
— Спасибо, — сказал лысоватый дядька-щелкопер и пошел в сторону двери.
ГЛАВА ВОСЬМАЯ, В КОТОРОЙ ВСПОМИНАЮТСЯ РУССКИЕ НАРОДНЫЕ СКАЗКИ
— Хлеба дам. Зрелищ дам. Педерастов повешу! Они вам посевную провалили! — орал малость подучившийся Вторник. Живое море шумело у подножия массивной трибуны. Правильно говорит, шептались местные бабы и заезжие мужики, засаленные дети и облезлые пенсионеры. Он ведь простой, объяснял нежданный Васюха, вылупившись из дома. Такой родной, всхлипывала полувековая дама. Авторитет, соглашались урки.
Ветер трепал яркие знамена и непокрытые волосы. Митинг Партии Народного Дела переливался всеми красками людских душ. Толпа стонала, всхлипывала и задумчиво кивала редкими головами. Она жила своей обыденной жизнью.
Трибун попирал трибуну. Теперь его звали Александр Александрович Железов. Дело не в названии, решил он, бросив размышлять над собственным отчеством. Все-таки правильнее, чем Ромуальд Адрианович, все-таки ближе к власти и дальше от дурковатых предков.
Ты пойми, чего недомуты хотят, наставлял его Шопенгауэр. Пойми, чем дышат и отчего маются. У недомутов мыслишки гнусные, ты их сразу поймешь. И не гони электорату про онтологию, общайся как с недомутами. Представь, что надо малышню позабавить. Вот пришел ты в песочницу: неужели будешь взрослую жизнь объяснять? Если детям рассказать про взрослую жизнь, они неправильно поймут и разладятся. Перестанут быть детьми, но взрослыми-то не заделаются! С детьми надо ласково и по-свойски: про репку, про кота, про белого бычка и Красную Шапочку. Вот и гни недомутам про бычка, избиратели это любят. А потом загибай про Золушку. Про Курочку Рябу не забудь. А лучше всего клюют на Серого Волка. Только чтобы эмоционально. Серого Волка мало упомянуть, его надо показать: порычать по-волчьи, рассказать о рационе, где живет, кого жрет, за какие бабки родину предал. Интересно дурить электорат Бармалеем. На ура воспринимается повестушка о молодильных яблоках. Кроме того, всегда в почете откровение о Жар Птице. Иногда стоит вспомнить баечку про доктора Айболита. Вечны и неиссякаемы похождения Кота в сапогах. И никогда не забывай тридесятое царство и тридевятое государство в беседах о геополитике. И плавно переходи на сказание о спящей красавице.
Навсегда забудь о процентной ставке. Не знают недомуты таких словей. Поэтому суть программы должна выражаться в победе над Змеем Горынычем. Пообещай, что отрубишь головы, если крылатая огнедышащая сука не пересмотрит итоги приватизации.
Говори картинками, без философских слов и тем более экономических терминов. Чего мутить-то? Какой дисконт с эмиссией? Змей Горыныч виноват. Посеку козла, и жизнь наладится. А еще нужна сверхценная мысль. Что-то типа молодильных яблок. Причем онтологически это так: есть, мол, такие яблоки, только руку протяни — омолодишься. Причем яблок много, на кодлу хватит. Но есть Кощей. Сидит сучок и яблоками не делится. Гонит из них самогон, толкает в Штаты, зашибает деньгу. В госчиновниках лешие ерунду мутят. Телеканалом водяной заправляет. Банки под болотной кикиморой. Делов-то: отдать Кощея под следствие. И сразу в свободную продажу поступят молодильные яблоки. Но чтоб с Кощеюшкой разобраться, надо к власти придти. Леших убрать, а добрых молодцев назначить министрами. И прибить указ на кремлевские ворота: «не воровать». Как только указ прибьем, сразу воровать перестанут. Ясна программка политическая? Доступна? Красива? По всем пунктам народная?
Конечно, ясна, ответил Железов-Вторник. А вот как ее изложить? Эмоционально надо, посоветовал Шопенгауэр. Прыгай, бегай, помочись с трибуны на басурмана. Докажи, что не врешь. Ты, главное, ихними словами говори. Скажешь чего умное — не простят. Надо быть сильным, глупым и добрым. А еще немного известным. Для людей в этом выражается подлинная рассудительность.
Понятно, вздыхал Железов, а с моралью чего? Да ничего, отмахивался Артур, я уже говорил: любой политик обитает в песочнице. Он-то взрослый дядя, а вокруг малышня. Лопочут свое, ручонки тянут, ножками топают. Хотят, чтоб сопли подтерли. Чтоб поиграли с ними в казаков-бегемотиков. И поцеловали на ночь. Вот он, народ. Никакого, бля, макроанализа, никакого учета системных факторов. Никакого умения функционально пользоваться головой. Что, будешь как с взрослыми? Так макроанализ или казаки-бегемотики? Знаешь, в чем для народа высший кайф? Своей непроходимо болотной жизнью они опошляют политика, заставляя говорить лохматые мысли на ущербном наречии. А затем показывают политика в КВН и потешаются: во, ребята, чудак, во дикарь, во отмочил, шут резиновый… Ребята не просекают и никогда не просекут, что умный человек всего лишь валяет резинового шута ради публики. Ради них, козлов. Они не просекут это лишь потому, что не согласны называться козлами. Они хотят быть судьями, считая себя умнее человека на сцене. А человеку на сцене все равно. Он не играет в бегемотиков. Он пришел в этот мир делать работу. Он настолько возомнил о себе, что перестал аргументированно отбивать критику. Он только вопит на потребу. Слова, жесты, фразы — инстинкт. Он уже забыл, что придуривается. И только в подсознании помнит, что чем-то отличался от ребят в зале.
Так устроена демократия, хохотал Шопенгауэр. В этом, мой дарлинг, ее сермяжная истина. Дураков-то по свету больше шарится, чем познавших. А голосуют-то большинством. Они-то и голосуют. Врать, мой дарлинг, и еще раз врать. Про сапоги-скороходы, скатерть-самобранку и ковер-самолет. Ври, мой фюрер, ври им про красавицу и молодильные яблоки, про Кощея-финансиста и коттеджи на курьих ножках. Они заслужили того, чтобы им врать. Они не доросли до взрослых бесед. Каждый имеет заслуженное собой, а мир стоит по уровню людских душ. Так что ври, мой гений. И тогда все будет о'кей. Недомуты выберут тебя сердцем.
Сам-то чего, скрипел бывший Пуговкин. Сам-то чего умного валяешь? Ходишь по Хартлэнду и кидаешь вечные афоризмы. Цитируешь Веритаса Латина и Дойче Отшельника. Ты не трепешься о скатерти-самобранке. Почему? Шопенгауэр отхохатывался: не всем жужло разводить. Кто-то должен помнить Дойче Отшельника. И великая мудрость Веритаса Латина недостойна того, чтоб ее забыли. Кто-то должен. Пускай один, пускай два, пять, десять — но если вообще никто, то определенная нить просто порвется на нашем времени. Что-то рухнет, а отвечать придется целой эпохе. Поэтому я стану мутить воду поучениями Дойче Отшельника, а ты побаськами о молодильных грушах. Все пути сходятся под конец в Точке Хартлэнда. Мы же идем в одну сторону?
А чего не наоборот? — недоумевал Железов. Так не всем же народная любовь, хохотал Шопенгауэр, кому-то и костер на цветочной площади. Ты недоволен, дарлинг? Бросай. Народная любовь достанется тому, кто рассказывает о молодильных грушах. Автора общей метафилософии (Шопенгауэр смело указал на себя) ожидает забвение, только забвение и ничего, кроме забвения. Хороших авторов вспоминают только потом, весело говорил Шопенгауэр. Или не вспоминают вообще, подытожил он. Это моя судьба, смеялся Артур, я готов и внутренне принимаю. Я не ропщу, потому что вижу задачу, с которой справлюсь я и с которой не справятся без меня. Я исправно тяну нить в конечную точку, правильную нить в единственно достойную точку. И ты, брат Пуговкин, и ты, Сан Саныч, и ты, уважаемый фюрер, и ты, Железов, и ты, друг Вторник, так вот, именно ты, Ромуальд Адрианович — тоже тянешь нить в эту точку. И не говори, что будешь отращивать молодильные груши, когда придешь к власти. Другое будешь делать. Сначала ударишь сапогом в морду тем, кто поверил в твои дурные рассказки… А затем начнешь проводить правильную политику. Не получиться-то другой политики, не выйдет: захочешь чего неправильное сделать — а душа не поднимется. Ты ведь правильный. Ты ведь силу познал. И мысли у тебя фильтруются Богом: правильные в жизнь, а иллюзии в пепел. Я сразу вижу тех, чьи мысли Богом фильтруются. Их легко распознать: они красиво говорят, красиво одеваются, красиво ходят. Они до безумия привлекательно улыбаются. Они по своей физиологии неспособны на некрасивый поступок, некрасивый жест, некрасивое чувство. Они красиво страдают, мать их! И если им доведется убить человека, они сделают это с максимальной эстетикой. Красота, конечно, не единственный признак таких людей. Если у человека мысли фильтруются Богом, он всегда кипит внутренним желанием и строит свою жизнь по законам. Я не Уголовный Кодекс имею ввиду. Есть другие законы, принципиальнее. Я имею ввиду алгоритмы и закономерности, которые задают жизнь, принуждают к действию, расставляют по местам события и людей. Так вот, Ромуальд ты мой Адрианович: у тебя-то мысли фильтруются. И нечего плохого тебе не сделать. И твоим министром идеологии будет не яшкин пес, а создатель интегративной философии.