Убийственные мемуары
Шрифт:
– Что?!
– Да-да, представьте.
– И что он там хранил? Золото-брильянты? Или подслушивающую аппаратуру? Тебе кто этот бред слил?
– Подполковник Кузнецов, – растерялся Федоренко. – Он мне… У меня документы есть подтверждающие, Сан Борисыч!
Турецкий только рукой махнул. Сели в машину.
– Михаил, этот Кузнецов – тот еще типус, он над нами просто издевается, неужели ты не понял?
Федоренко что-то пробурчал.
– Лучше скажи мне, про картину узнал что-нибудь?
– Вы же сами помалкивать велели.
– Теперь говори.
– Говорю: ездил в Художественный институт имени Сурикова. Показал им возможные варианты подписи – как ее свидетели запомнили. Ольга Ракитская, полковник Ватолин, сосед по лестничной клетке и еще один крендель, по фамилии Самойлов.
– Это еще кто такой?
– Глава Внешторгбанка.
– Ты с ним виделся?! – заорал Турецкий. – Ну, твою мать!!! Какого черта?! Я же сказал, без моего ведома ничего не копать!
– Я же только по телефону, – защищался Федоренко. – Я даже с ним не разговаривал, только через секретаршу его вопрос передал, поинтересовался, бывал ли он дома у Ракитского. Оказалось – да. А подпись – он мне обратно по факсу…
– Я тебя уволю, завтра же выгоню! – бесновался Турецкий. – Я же ясно сказал, ка-те-го-ри-че-ски! Категорически вокруг Внешторгбанка не копать, как ты не понимаешь?!
– Но почему, что такого трагического может произойти?
– Этого никто не знает! Если туда правда ведут какие-то следы, значит, оттуда за нами сейчас следят и ждут, что мы будем предпринимать, понимаешь?! А что мы можем? Ну придем, ну обыск у них проведем? Или ты думаешь, что там где-то в сейфе лежит кассета с записью убийства Ракитского?!
– Неплохо бы, – размечтался Федоренко.
– Ну все, теперь это уже никакого значения не имеет. Значит, они нас ждут. Значит, этот Самойлов даже дома у Ракитского бывал? Свяжись с ним, срочно организуй нам встречу, лучше на его территории. Понял?
– Понял, – убитым голосом сказал Федоренко.
– Ладно, на дорогу смотри.
Турецкий достал телефон из кармана, позвонил соседу Ракитского по лестничной клетке:
– Сергей Анисимович, это Турецкий. Вы дома? Я уже выехал.
– Очень хорошо, – сказал Сергей Анисимович с типичным московским выговором.
– Ну так что дальше? – Турецкий повернулся к подчиненному. – Поставил господ художников на уши.
– Я хотел, – вздохнул Миша, – но это недолго продлилось. Так получилось, что мне сразу попался какой-то специалист по польской живописи, и он тут же заявил, что словом «Ян» в нижнем правом углу подписывался польский художник первой половины двадцатого века Ян Соколовский.
– Это точно?
– Похоже, да, они там все посовещались, потом какие-то альбомы вытащили, показали мне пару картин – это похоже на нашу подпись.
– Ну и что, нашел ты там «Вечер в Полянове»?
– Нет, там вообще немного было репродукций.
– А это известный художник? Все, вот тут останови, я хочу пешком пройтись. – Они как раз подъезжали к Арбату со стороны ресторана «Прага».
– По-моему, не очень, – пожал плечами Федоренко. – Но плодовитый, гад, говорят, около тысячи картин намалевал, – поди найди нашу среди них. Вас ждать, Сан Борисыч?
Турецкий выглянул из машины. Дождь кончился.
– Не надо. Но оставайся сегодня при машине, в гараж не загоняй и телефон не выключай, если что – позвоню. А главное – ищи хахаля Ракитской.
– Так вы же сказали, теперь им уголовный розыск займется?! – изумился Федоренко.
– Это я тебе говорил до того, как ты мне зубного техника покойного нашел. А теперь опять продолжай, у Грязнова свои способы, они нас не касаются, а ты подумай – уголовка не догадывается, что это тоже к чему-то иной раз приводит. Ну все. – Турецкий вышел из машины и зашагал к Арбату.
Сергей Анисимович Андреев был розовощекий, жизнерадостный коротышка, оптимизм которого, впрочем, в свете последних событий несколько померк, но все же оставался очевидной органической его чертой. Сергей Анисимович был старый холостяк, и в своей трехкомнатной квартире жил один, по собственным словам, уже много лет, с тех пор как похоронил мать, тоже филолога и тоже профессора, одного из крупнейших в свое время специалистов по античной литературе. Отца Сергей Анисимович не помнил, его родитель, блестящий переводчик с английского и неплохой – с испанского, сгинул еще в тридцатые.
В квартире Андреева картин не было, да им там и места бы не нашлось, все жизненное пространство занимали книги, на глаз Турецкого – тысяч шесть томов, никак не меньше. В комнате, в которой они разговаривали, под потолком висела большая клетка, в ней сидели два здоровенных белых попугая с красными хвостами.
Один из них уставился на следователя зеленым глазом и заорал:
– Здор-рр-рово, Турецкий, здор-ро-во!
Турецкий даже за сердце схватился. Андреев с удовольствием расхохотался:
– Извините, Александр Борисович, не сердитесь на старика. Я его с утра тренировал на вас. Это жако, самая разговорчивая порода. Прошу любить и жаловать – Тотя и Тофа, то есть Аристотель и Аристофан. Чай будете? Знаете, хотел отвлечься, на древнегреческом почитать, что ли, но как-то ничем не мог себя занять сегодня, и работа не идет, все из рук валится, как вспомню… – Андреев виновато развел руками.
Турецкий посмотрел на этого бодренького, но как-то вдруг уставшего старичка и понял, что не нужно ему никакое алиби, чтобы исключить Андреева из круга подозреваемых. Интуицию не пропьешь. Ракитский был Андрееву явно небезразличен.
– Лучше кофе, – попросил Турецкий. – Можно?
– У вас такой вид, голубчик, – сказал Андреев, – словно вы ничего другого и не употребляете. Впрочем, как угодно, кофе так кофе. И конечно, двойной и без сахара и молока?
Турецкий машинально кивнул.
– Ну вот уж дудки. Не дам я вам так в конце дня калечиться, расскажете потом супруге своей, и она мне будет признательна. Знаете что? Я вам сделаю мраморный кофе. Это очень просто, тот же вариант, что с молоком, но только теплое молоко сперва льют в чашку, а кофе уже сверху. Вот видите? Получаются эдакие мраморные разводы. Очень красиво. Отсюда и название. Сейчас принесу. – Он вернулся через несколько минут. – Ну как на вкус?