Учитель Истории
Шрифт:
— Шизику поплохело, — радостно загалдели дети, но прежде, чем я успел броситься на выручку другу, кто-то крепко схватил меня за локоть.
— Не лезь.
— Чего? — я обернулся и встретился глазами с учеником.
— Не лезь, говорю. Без тебя разберутся.
— А ты кто такой?
— Учусь я здесь.
Невысокий, но коренастый и широкоплечий — явно спортсмен. Кожа смуглая, глаза карие, немного раскосые, нос с заметной горбинкой.
— Ты пришлый?
Он высокомерно усмехнулся, но ответил:
— Даже если сам Иосиф Джугашвили. Ты все равно не лезь. И вообще, не стоит тебе с ним общаться.
— Почему?
— Не здесь. Еще увидимся. Расскажу.
— Где увидимся?
— Позже скажу. Все, покедова.
И не успел я даже мяукнуть что-то протестующее,
Но что означает это «позже скажу»? Позже — это когда?
С минуту поколебавшись, идти ли к Елене за разъяснениями или нет, я выбрал второе. Дверь с надписью «выход» вдруг поманила меня с такой силой, словно за ней скрывался портал в иное измерение, а не обычный школьный двор. Видимо, сработал не совсем изжитый рефлекс от времен собственного ученичества: если в школе ничто и никто не держит — уходи прочь.
Никаких дел до пяти вечера у меня не было, и, чтобы немного проветриться, я решил пройтись до дома пешком. Благо, машина все равно осталась возле общежития. Погода располагала, и снова захотелось не забивать себе голову всем подряд, а просто прогуляться по безлюдным улочкам будничного Младова. Насладиться видом старого города, подставить лицо солнечному свету, подумать о хорошем. Последние дни я столько переживал по всякому поводу и без, что накатившее умиротворение (особенно после разговора с нанимательницей) показалось глотком свежего воздуха в затхлой комнате с запечатанными окнами. И как-то сразу на задний план отошли тревожные мысли: о насущном (кто был этот чувак в школе?), о работе (в пять часов должен позвонить Юлиан — что я ему скажу?), о друзьях (надеюсь, с Женей все в порядке, и он ничего не отбил себе при падении), о прочих проблемах — осталась только обычная человеческая радость, порожденная безмятежностью и отсутствием сиюминутных проблем. Дойти до булочной, взять там свежую ватрушку и тут же с наслаждением съесть ее, поделившись крошками с нахальными до неприличия воробьями. Остановиться на мосту, окинуть взором панораму семисотлетнего города, повидавшего за свою долгую жизнь и монгольских ханов, и польских гусар, и танки Гудериана. Заглянуть в небольшой сквер возле гостиницы, прочитать полустертые надписи на памятниках героям войны. Включить не забытый в этот раз плеер и послушать музыку: не в машине, и не ту, которую подсовывает радио — а свою, выбранную лично. Простые, казалось бы, вещи, сиюминутные удовольствия, сладкая пенка на поверхности горьковатого кофе жизни. Но как мало ценим мы подобные минуты, какое ничтожное значение придаем им! Некогда, все некогда, все бегом, все на ходу. А останавливаемся только дома, посреди хорошо знакомого прямоугольника стен, за которыми ничего не видно и не слышно. А что в этом доме делать, чем заниматься? Любоваться ремонтом? Даже прожив почти месяц в провинции, я не перестал быть москвичом, если не по рождению, то, хотя бы, по духу. Зачем идти, если можно бежать, зачем смотреть по сторонам, если можно уткнуться телефон, зачем обращать внимание, если можно не обращать…
Но только не сегодня. Сегодня — хотя бы до пяти часов вечера! — я полностью свободен. Отключу телефон, пусть они все хоть обзвонятся. Я пошел гулять. Похоже, вчерашний вечер окончательно выбил меня из рутинной колеи: мыслями я находился где угодно, только не там, где сложившиеся обстоятельства вынуждали меня находиться. Пытались вынудить.
Час с небольшим спустя, уже порядком нагулявшийся и подмерзший, я оказался возле стен Успенского монастыря. Как-то так получилось, что после бесовской субботы я не часто сюда заглядывал, в основном проходил мимо. Уж больно осадок оставался… неприятный. Однако за прошедшее время, несмотря на события двадцатидневной давности, кражу части коллекции и вывозом ее остатков в Златоглавую, посетителей у главной городской достопримечательности только прибавилось — многих впечатлила история с колокольным звоном. Так что сейчас, несмотря на разгар буднего дня, из приоткрытых ворот торчал внушительный «хвост» визитеров, которых ограниченное пространство внутренних помещений вынуждало стоять в очереди. Стояли тихо, не шумели. Неужели все на службу? Едва ли в краеведческий музей. Ведь уцелевшие экспонаты тю-тю — уже давно в Москве.
— Пройдемся? — справа и слева от меня внезапно возникли два дюжих молодца, в одном из которых я тут же опознал своего нового приятеля — горбоносого из школы.
— Куда? — в свою очередь дернулся я.
Средь бела дня, на глазах у людей… Не, не посмеют. Не должны посметь.
— На кладбище, — ответил второй.
— Куда?! — теперь уже я по-настоящему запаниковал, но горбоносый лишь хохотнул:
— Да внутрь. У дальней стены кладбище есть, тихое. Там и поболтаем.
— Точно, — вспомнил я. — Есть такое. Ладно, пошли, что ли…
Мы протолкались сквозь очередь из паломников и туристов и оказались на территории монастыря. Когда я был здесь в последний раз, помнится, имела место неприятная история с демонстрантами, которые требовали оградить коллекцию Юрьевских от загребущих лап столичных музеев. Да, прямо здесь это и случилось: пришли и молча стояли с транспарантами. Потом еще прибежали какие-то дети и стали кричать «Шизик, шизик!». Женя потом рассказывал, что тоже находился тогда в рядах демонстрантов. Выходит, здесь мы с ним и встретились в первый раз. Эх, все-таки нехорошо я поступил, что не подошел сегодня, когда он упал. Не по-дружески. Надеюсь, он меня не заметил.
— Значит, так, — начал горбоносый, как только мы достаточно удалились от людской массы. — Для начала познакомимся. Тебя мы хорошо знаем, а ты нас?
— Вас? Нет, я вас не знаю.
Я всмотрелся в их лица: оба смутно, но знакомы. Точно из школы. Возможно, даже одноклассники Яны. Но имен я не знал. Второй, что был с горбоносым, тоже восточного типа: казах или узбек. И такой же накачанный бугай.
— Я Аяс Ганеев, — представился он, протягивая мне руку. — Свои зовут меня Ханом. Первый из тех, кого все остальные называют пришлыми.
— А я Хасамеев, Юра, — произнес горбоносый, повторяя жест Аяса. — Второй из тех, кого все остальные называют пришлыми. Друзья зовут Хасаном.
— Филипп Лазарев, — в свою очередь сообщил я. — Юрист и по совместительству преподаватель. Первый и последний в своем роде. Друзья зовут меня по-разному, кому как больше нравится.
Значит, угадал. Пришлые. Вот и встретились мы с вами наконец-то. Вроде как, вы против громобоев, а значит, не должны желать мне зла. Но почему вдруг сами вышли на меня?
— Мы хотели бы поговорить, — ребята дружно проигнорировали мою не очень удачную хохму про имена и обращения. — Предупредить тебя.
— Вы следили за мной? — на всякий случай уточнил я.
— Да.
— Но я же гулял добрый час!
— Мы следили час.
Вот тебе и беспечная прогулка, отрешение от забот и вся та прочая лабуда, которую я сам себе втирал. Зачем, спрашивается. Лучше бы о чем-нибудь действительно важном поразмышлял. Что Юлиану скажу, например.
— Ладно, — я посмотрел по сторонам, убеждаясь, что на маленьком старом кладбище кроме нас, мертвых монахов под гранитными плитами да одного случайно забредшего древнего дедка больше никого нет, и решил перейти к делу. — Я слушаю вас.
— Ты ищешь коллекцию Юрьевских, — начал Ганеев.
— Нет, — тут же возразил я. — Не ищу.
— Значит, искал, — уточнил Хасамеев.
— Возможно. И что?
— Этого нельзя делать.
— Я уже в курсе. Поэтому не ищу.
— Ты в курсе, — согласился Ганеев. — А твой друг Шизик?
— И он в курсе.
— Но он искал.
— До того, как тоже оказался в курсе. Сейчас уже не ищет.
— Это ты так думаешь, — ребята переглянулись между собой. — Он просто решил не подставлять тебя.