Ужасы Фобии Грин
Шрифт:
Страх воды.
Страх огня.
Страх упасть в открытую могилу.
Страх сойти с ума.
Страх близкого присутствия — не ближе, чем на метр, пожалуйста.
Страх чёрной масляной краски.
Страх быть затоптанной стадом антилоп.
Все они разом сплелись в тугой, нерушимый клубок. Крест командовал лагерем. Оллмотт выдвинулся вперёд, сосредоточенно глядя на огонь, который жрал лазарет. Но куда ему — истинному магу без энергии. На лёд-то едва хватает!
Фобия сделала шаг — прямо к
Эта гроза не имела ничего общего с капризами природы.
Это была энергия, которая выплеснулась за пределы лагеря.
Нельзя собрать в одном лагере столько псевдомагов и думать, что всё обойдется.
Фобия зашипела, выгибая спину. Она не двигалась, но что-то изменилось вокруг. Щупальца, её верные щупальца вечной паники, которые привыкли хватать, мять, рушить, щупальца взмыли вверх, послушные воле своей хозяйки. Впервые в жизни они были как дрессированные псы, а не своевольные чудовища. Они тянулись к огню и хватали его, мяли и рушили. И высвобождаемые силы текли прямо в Оллмотта, который не верил собственному счастью. Хочешь магии? Получай! Бери столько, сколько сможешь унести.
А потом ей всё надоело. Она вдруг устала. Бессонная ночь, наполненный хлопотами день, сырость и ветер. Ей хотелось в свой домик, на тонкий матрас, кинутый на пол, и чтобы изящная рука Несмеи свешивалась с кровати.
Хватит.
И небо очистилось. И ветер уполз в лес, жалобно поскуливая. И дождь закончился, а огонь иссяк.
Хватит.
Фобия, пошатываясь, побрела прочь. От потрясённого взгляда Креста. От ошалевшего Оллмотта. От перепуганных учеников.
Русалки, даже бывшие, они не люди. Они прозрачны и свежи. Их не страшно. От них не больно.
Их можно держать за руку, проваливаясь в омут снов. Несмея покорно сидела рядом и гладила Фобию по голове. Её глаза были печальны, но Фобия этого уже не видела.
Она смотрела в некрасивое властное лицо.
— Ты нужен мне, Крест.
— Да, Наместник.
— Ну разумеется, я мог бы и не спрашивать. Этo воспитание.
Сухой смех бьёт по воспаленному мозгу. Ненависть на секунду вспарывает вены и тут же стихает. Привычное бремя покорности.
— Этой ночью я умру, наёмник.
Слепая надежда клокочет в горле. Свобода? Свобода???
— Но это ничего не изменит. Ты клялся и после смерти. Подойди ближе.
Рука входит в грудь, будто там нет ни кожи, ни костей, ничего. Будто это растопленное масло. Большое кровавое горячее сердце пульсирует на широкой ладони.
— Я возьму это, ты не возражаешь? Тебе оно больше не понадобится.
Покорность. Покорность. И ненависти больше не будет. И надежды тоже.
— Да, Наместник.
Фобия уже не кричит. Она царапает ногтями кожу — там, где все ещё бьется её живое, большое, кровавое, горячее сердце.
Вырвать
Но к чему ему?
Он давно не человек.
Ему не нужно ничьих сердец.
Покорность.
Слышно было, как невдалеке стучал молоток — после вчерашнего урагана в лагере были кое-какие незначительные разрушения.
Утро случилось ясным и слегка прохладным.
Крест сидел на преподавательском столе, поставив ноги на скамейку.
Фобия — единственная из всех воспитанников — разместилась в центре полянки, обычно заменяющей псевдомагам учебные аудитории.
Одной вместо многих под взглядом дежурного по лагерю было неуютно.
Крест молчал. Фобия тоже.
Она умела подолгу молчать. В конце концов именно этим она и занималась большую часть своей жизни.
Видимо, решив, что психологическая атака проведена, Крест шевельнул губами минут через двадцать, не меньше.
— Что это вчера было? — спросил он.
— Не знаю, — честно ответила Фобия. — Оно само.
— Выглядишь ты хреново. Плохо спала?
— Отвратительно.
Крест улыбнулся, явив миру дружелюбный волчий оскал.
— А я в последнее время хорошо сплю, — зачем-то сообщил он. — Просто замечательно.
Фобия промолчала. Она очень сильно хотела забрать путанку из своих волос из-под его подушки. Ещё одной подобной ночи она просто не переживёт.
— Не знаешь, почему я так хорошо сплю, Грин?
Потому что у тебя нет сердца, ублюдок?
В этом лагере девятнадцать псевдомагов и один проводник. Почему именно она сидит сейчас перед Крестом? Или он с каждым намерен беседовать о сновидениях лично?
Хотя чудеса проявляла вчера только Фобия.
— Потому что я украла ваши сны, — ответила она неохотно. А что ещё было делать?
Крест долго смотрел в её осунувшееся, бледное лицо.
— Я сплела ловушку для снов из своих волос, — объяснила она, сжалившись над ним. — И положила вам под подушку.
— Зачем? — потрясённо выдохнул он. Кажется, это была первая живая эмоция, которую он продемонстрировал.
Хороший вопрос. Зачем же ты это сделала, Фобия?
— Это было спонтанным решением, — уклончиво проговорила она. — Оно просто возникло, когда я обыскивала ваш домик.
Ещё одно «зачем» почти сорвалось с его губ, но Крест вовремя вспомнил о том, что он в этом лагере вроде бы главный, и вообще ему много столетий. Удивляться дважды в одном веке было ему несвойственно.
— Ну ладно, — неожиданно покладисто произнес он, спрыгнул со стола и пошёл прочь.
Фобия тоже вскочила.
— Вы выбросите ловушку, правда? — ненавидя себя за невольно заискивающий тон спросила она у удаляющейся широкой спины.
Крест остановился, оглянулся на неё.
— Нет, — коротко ответил он.