Вкус вишнёвой лжи. Книга 2

Андес Марсия

Осматриваю остальных. Стукаюсь с каждым кулаками.

— Не знал, что вы знакомы, — замечает Макс.

— Да так, были общие дела, — брат Иры не собирается вдаваться в подробности, да и я тоже.

Заметив проходящую мимо официантку, я кричу:

— Эй, пива принеси, плиз! Безалкогольного! — сегодня смена Ани: она показывает большой палец, даже не останавливаясь. — Чё по чём? — киваю на карты, разложенные на столе.

Рядом с каждым парнем стоит большая кружка со светлым.

— Те не понравится, Назар.

Максон

старше меня на год — это он подогнал мне работёнку в мастерской. У него пидорская причёска: сбритые виски и светлый ёжик на макушке. Раньше волосы были длиннее и выглядели ещё ужаснее. Всегда подкалывал его, мол, не хватает подворотов и вейпа. В левом ухе кольцо, на шее татуировка в виде акулы.

— Я не спрашивал, понравится или нет, раздавай, — откидываюсь на спинку.

Тим совсем не похож на брата. Шире в плечах, щетина, карие глаза. Если не знать, можно подумать, что старший из них именно он. Парень собирает разбросанную колоду и начинает перемешивать. В это время Дима облокачивается на стол и заговорщически тянет:

— Слышал, на тя Дрон наехал.

Дима самый старший из нас — ему двадцать шесть, но выглядит парень как школьник. Тощий, невысокого роста, всегда идеально побритый.

— Ага, — кривлюсь. Не до конца расстёгиваю куртку, потому что змейка опять слетит. После драки на соплях держится, сколько не чини, бесполезно. — Ему заплатили, и, по ходу, неплохо так, раз он на меня попёр.

— Известно, кто? — Макс.

Качаю головой.

— Без понятия, — Тим раздаёт карты, и я беру свои, просматривая. Хрень попалась. — Кто-то с другого района.

Коля толкает меня в бок, привлекая внимание, но я продолжаю пялиться в карты.

— Может, опять те двое?

Говорит про богатеньких упырей, что Стасяна похитили. Медлю, прежде чем положить карты на стол лицом вниз.

— Ну, хуй знает. Может, и они, — бормочу я.

— О ком речь? — заинтересованно смотрит на меня Дима.

— Да так. Были летом разборки с парочкой золотых мальчиков, — вытягиваю под столом ноги.

Заметив приближающуюся официантку, довольно улыбаюсь. Почему-то вспоминаю Ирку и её начальника, которого я отделал прямо в его офисе за то, что руки распускал. Интересно, как она? Достаю мобилу, проверяя на наличие звонков и сообщений, но там штиль.

— Спасибо, — бросаю я, когда Аня ставит рядом со мной большую кружку пива.

Девушка улыбается и уходит — блокирую экран, кладу сотовый на стол и делаю два жадных глотка.

— Кстати, Костян, — Макс. — Чё там со Стасяном? Давно о нём не слышно.

Кривлюсь. Никто не знает, «чё там со Стасяном». Он как сквозь землю провалился. И, как только появится, я точно надеру ему зад.

— За границей.

Коля хмыкает, но я не обращаю на него внимания. Ребята начинают переговариваться на тему, какая херовая ситуация в семье Стаса и что нужно будет его поддержать. Закатить тусу по его возвращению, подбодрить и всё такое. Воспользовавшись

моментом, подсаживаюсь ближе к Коле и тихо спрашиваю:

— Как там Ира?

Парень пожимает плечом.

— Да живая, вроде, — теребит кружку, прежде чем допить пиво. — Я её в последний раз видел перед каникулами. А че?

— Да ниче, — бурчу. — Играть будем, нет? — привлекаю к себе внимание, снова хватая карты. — У кого шестёрка?

И понеслось. Раздача за раздачей, пиво, шуточки и местные районные новости. Кто кого крышует, кто где продаёт и подрезает. А вот новость, что у Рябы батя с зоны откинулся, — это уже интересно. Может начаться какая-то движуха, и мне нужно быть в курсе, чтобы не нарваться на неприятности.

Где-то через пару часов мой телефон оживает. Схватив сотовый, надеюсь, что Ира, но это не она. Разочароваться не успеваю: входящий вызов от Стаса.

Я прокашливаюсь, сначала не поверив своим глазам. Может, мне вместо безалкоголки обычный пивас подсунули? Хотя, вроде бы нет.

Неужели, Скворецкий решил всё-таки показаться? Или с его номера звонит кто-то другой?

— Алло.

— Костян, — нет, голос Стаса. — Встретимся?

Медлю.

— Бар «Cernovar».

— Сейчас буду.

— Погоди, где ты…

Сбрасывает. Вот засранец! Какого чёрта происходит?

Бросаю карты на стол, показывая, что не собираюсь продолжать игру. Недолго вглядываюсь в экран мобилы, борясь с желанием позвонить другу и всё-таки выяснить подробности, но в последний момент передумываю. Странно всё это. У меня плохое предчувствие.

Сообщение от Стаса приходит меньше чем через полчаса: «Выходи».

— Скоро вернусь, — коротко бросаю я, выбираясь из-за стола и решительно направляясь в сторону выхода.

Рывком застёгиваю куртку, натягиваю капюшон. На улице осматриваюсь, замечая Стаса рядом с моим пикапом. Парень курит, а недалеко от него стоят двое мужчин в пальто. Сначала думаю, что это менты, но, потом понимаю, просто охрана. Друг замечает меня в самый последний момент, когда я практически оказываюсь рядом. Один из охранников преграждает дорогу — я останавливаюсь.

— Всё в порядке, — тихо бросает Скворецкий. — Оставьте нас.

Непонимающе наблюдаю за уходящими мужиками.

— Чё происходит? — делаю шаг навстречу Стасу. — С каких пор у тебя охрана?

Тот проводит рукой по шее, поправляет небрежно натянутую шапку. Выбрасывает окурок и только после этого смотрит на меня.

— С тех пор, как я стал наследником компании.

Коротко смеюсь, решая, что это шутка, но парень даже не улыбается.

— Постой, что? — не верю.

Стас вздыхает, смотрит пару секунд куда-то вдаль, а потом вскидывает руки.

— Я возглавлю компанию отца, пока он в больнице, — повторяет парень.

— Да хорош, — всё ещё не верю. — Че, больше некому что ли? Ты ж всю жизнь прятался от этого дерьма. Какого хрена ты творишь, Стас?