Вне имён

Манскова Ольга Витальевна

Ну, именно в 26-м я и понял: пора бежать. Иначе, пошлют стрелять в людей, ни в чем не повинных. А куда? В Украину не сбежишь: там казачьи посты кругом. На границе, с обеих сторон, стоят танки, пулеметы, зенитки. Через них не пройти. На Урал - так там "Красный Урал" с Че Геварой на знаменах... В Казахстан - тоже не пустят, прибьют на границе, и правы будут: всякое отрепье с наших краев туда суется. Осталось одно: сюда двигаться, в Московию. Ну, по Московии я тоже помотался изрядно, пока в Питере, не так давно, не осел.

Границу с Московией я, понятное дело, пересек нелегально. Конечно же, потом прошел чипизацию, но остался без паспорта и других документов

и почти вне закона, бомж-гастроарбайтер с личной идентификацией... Ни семьи, ни прописки... Человек третьего сорта. Ни в вуз не поступить, ни на приличную работу устроиться... Так и живу. Иногда, грешным делом, даже подумывал: может, зря из Великой Сарматии ушел. Хоть с документами был бы... В общем, попал я из огня, да в полымя. Хотя...Я почему-то полюбил этот город... Мой Питер...

– Я тоже, - сказала Фанни.
– Я здесь училась, тогда и полюбила его навсегда.

Они немного помолчали. За окном было темновато. Шел дождь.

– Схимник, - Фанни сказала тихо, - Можно, я так буду вас называть?

– Да. Меня так зовут друзья.

– Схимник, что вы там такого написали, в своей тетради? Той самой, которую нашел ваш друг... Выброшенную в мусорный контейнер... По которой он вас и разыскал...

– Вы в курсе этой странной истории?

– Да.

– Ничего особенного там не было. Там был черновик нескольких моих сказок, несколько придуманных мною афоризмов, стихов, карта фантастической земли, текущие записи: телефоны, адреса... Но, найдя эту тетрадь, он понял что-то важное только для него. Наверное, что он не одинок в этом мире... И захотел меня отыскать. Вовсе не затем, чтобы отдать назад эту тетрадь. Для него важным было то, что мы существуем.

– Кто - "мы"?

– Он. Я. Живые люди. Живые люди, которые пишут. Не интелы. В интернете много великолепных рассказов и стихов, картин и фотографий. Но они разъединены и болтаются, как мусор. Никто не вывешивает сейчас их "кучкой", собранием в единое... Чаще всего, вывешивают пару-тройку глав повести, чтобы потом люди жаждали продолжения и выходили на автора. Но никто не жаждет. Висят "образцы" стихов и прозы, заметки и рисунки на продажу. Целые сайты, чаще всего, посвящаются только уже ушедшим из мира авторам. Для автора...хорошо быть мертвым.

А за всеми "образцами творчества", что болтаются на разных сайтах, перестало быть видно живых людей, с их особыми, только им присущими, мыслями, с их связью с реальностью. Строки стали просто строками; будто огромный, единый компьютер или сеть компьютеров создают их... И теперь, созданные, они болтаются, как щепки в море: эти рассказы, романы, стихотворения... Их не прибивает на берег и за ними больше не видно людей... В моей тетради он, поэт, отыскал то, чего ему так не хватало: живого человека. Он впервые прочел это всё... На бумаге. Вдобавок, написанное от руки.

– Прочитайте мне что-нибудь из сочиненного вами. Можно, совсем короткое.

– Я... Не помню ничего наизусть из того, что написал. Но... Я попытаюсь рассказать, как получится. Я расскажу вам одну из тех сказок, что были написаны мной в том черновике. Найденном тем поэтом. Он... Был очень горд собой, своей "миссией на земле", своими стихами, считал себя исключительным и особенным человеком. Он читал стихи всегда и везде, где только мог. Даже - случайным прохожим. Он старательно исчислял количество написанных им стихов, как скупец считает деньги. Он никогда бы не выкинул черновик в мусор; впрочем, чаще всего, он настукивал стихи на клавишах, но не писал их от руки... Встретить меня было для него шоком еще и потому. Мы

очень с ним разные. Но всё же, он очень талантлив, и я, когда выздоровлю, обязательно его навещу. Это он рассказал вам обо мне?

– Нет. И... Не ходите туда, к нему. Он... не живет там больше, - ответила Фанни и опустила глаза.
– Расскажите лучше мне сказку.

– Хорошо. Слушайте...

В некотором царстве, в некотором государстве... Или так: в очень давние времена... Жил-был один мастер. Он создавал из камня цветы и животных, делал статуэтки людей, скульптуры и барельефы.

Однажды он решил, что он сможет уже создать статую какого-нибудь бога. А если он поставит её в своем селении, будет всем людям этого селения большое счастье: даже из других мест люди будут приходить сюда, чтобы помолиться. "Эта статуя должна быть прекрасной!
– подумал мастер.
– Но, как создать мне статую настолько прекрасную, что, глядя на неё, люди бы вдохновлялись, и это приносило бы им исцеление, исполнение мечтаний?"

И он пошел к мудрецу, который жил в горах. Хотел спросить у известного мудреца, как достичь такой степени вдохновения, чтобы увидеть прекрасных богов и запечатлеть их в камне.

Мудрец медитировал около своей пещеры, когда к нему пришел мастер. Он вышел из медитации и сказал, что знает, зачем пришел к нему ваятель.

"Но я ничем не могу помочь тебе, поскольку я не бог, а достигаю видения богов очень редко. Тем не менее, я знаю одно: еще выше в горах, на краю снегов, есть пещера. И там есть статуя, которая приносит всем, кто обратился к ней, исцеление и помощь. Если ты достигнешь этой пещеры и найдешь вход в неё, ты увидишь статую. И, возможно, сможешь сотворить полную её копию. И ваше селение получит связь с божественным", - сказал мудрец мастеру.

Мастер тут же отправился в новый путь, к далекой вершине. Там, среди снегов, он отыскал пещеру. Он вошел в неё, и в глубине увидал фигуру в белой длинной одежде. Он подошел ближе и понял, что статуя была изваяна с таким мастерством, что казалась живой. Каждый изгиб тела, каждый палец руки, закрытые глаза, одухотворенное лицо - всё было выполнено с таким непревзойденным совершенством, и так эта статуя была изумительна, что бедный мастер в экстазе упал перед ней на землю и взмолился: "О, великий скульптор! Прости, что я хотел посягнуть на то великолепие, достигнуть такого же мастерства в своём созидании, которого добился ты! Мне никогда не сотворить ничего подобного; я могу лишь молиться, чтобы твое прекрасное творение жило вечно и никогда не было разрушенным! Оно так великолепно!"

Потом он поднял голову, и вдруг увидел, что статуя открыла глаза и смотрит на него. Из глаз статуи струился свет. Затем, всё: одежда, лицо, волосы статуи, - утратили белизну и приобрели яркие цвета.

– Великий Скульптор прощает тебя, о мастер!
– сказала статуя.
– А я, благодаря тебе, наконец, получаю вечное бессмертие! Ты попросил об этом моего Бога!
– и прекрасная девушка, в которую превратилась статуя, улыбнулась мастеру.

– Я несколько сотен лет просидела здесь в медитации... Я сижу здесь так давно, что люди стали принимать меня за каменное изваяние, а одежды покрылись льдом. Я стала проводником всех молитв приходящих сюда людей, которые они возносят к Богу. Но ещё никто и никогда не молился о том, чтобы я получила бессмертие. Ты молился о том, чтобы я жила вечно... И бессмертие было даровано мне, благодаря твоей молитве. А потому, я покидаю эту пещеру и становлюсь богиней. А ты... Ты станешь великолепным скульптором, потому что у тебя любящее сердце.