Жених для ящерицы
Шрифт:
У меня хватило ума притушить взгляд, чтобы следователь не поймал меня на месте преступления: вдруг безумно, до дрожи захотелось, чтобы у Тихомирова никого не было. Никогда. Чтобы все пятнадцать лет Дима помнил и любил только меня.
Желание было столь глупым, что я растерялась. Черт возьми, что это со мной? Что происходит?
Рассказ Тихомирова о событиях тринадцати прошедших после нашей последней встречи лет не занял минуты:
– После института работал в милиции, шесть лет назад перевели в прокуратуру. Был женат,
Я взяла за образец Димину краткость:
– Я жила с мамой, год назад мама умерла.
Слава богу, Дима не нацепил маску скорби и не произнес ничего типа «мне жаль, извини». Он сразу перешел к итоговой части:
– Ты одна?
– Да, одна.
– Хранишь верность Переверзеву?
Мне очень хотелось обидеться, но мартини заблокировал какие-то центры, отвечающие за обиду и уязвленное самолюбие. Я покачала одурманенной головой и вдруг негромко пропела:
– Послушай, о, как это было давно! Такое же море и то же вино, – оборвала романс так же внезапно, как начала, звук растаял над озером.
Диму проняло. Еще бы! Петуховы – чего еще ждать от такой фамилии? – славились голосами и всегда были запевалами.
– Здорово!
Я уронила голову на грудь, изобразила поклон.
Опять установилось молчание, каждый плавал в собственных мыслях, как во фритюре, покрываясь корочкой отчужденности. Первой опять не выдержала я, подняла стакан с мартини:
– За встречу.
Сказала и поморщилась – прозвучало многозначительно, вроде я питаю на эту встречу какие-то надежды.
– Теперь мы будем видеться часто, – поспешил предложить ничью Дима, – мы будем встречаться в связи с делом, которое я веду. Так ведь?
Так, так, так… Возводим стену? Не хотим подавать девушке никаких надежд? Или сами боимся надеяться? Скорее всего, так и есть – боится. Все-таки я поднаторела в психологических тренингах: Дима не уверен в себе. Несмотря на внешнее спокойствие и невозмутимость – не уверен в себе! Искушение оказалось слишком велико.
– Годы пошли тебе на пользу, Дим. Ты стал роскошным мужчиной. Сила, спокойствие и уверенность – то, что любят женщины.
Тихомиров смутился:
– Не замечал.
«Еще как замечал, прохвост», – подумала я и продолжила:
– Почему ты развелся?
Тихомиров едва заметно нахмурился:
– Со мной трудно. Я работаю много, редко бываю дома. А когда бываю, в основном молчу. Женщины любят болтливых, – с обезоруживающей улыбкой закончил Дима, – а я «скучен, как мелодия из одной ноты».
«Поезд на Юму». Конечно, какие еще герои могут нравиться Тихомирову?
Сердце у меня сжалось. Вот чем закончилась полузабытая студенческая история. «Ну почему я не ящерица?» – вот вопрос, который я задаю себе через тринадцать лет после демисезонной страсти Степана Переверзева.
Каждый выбрался из переделки с комплексом: я – вины и сексуальной ущербности, Тихомиров –
Мартини расслабил узел внутри, развязал язык.
– Закон компенсаторного замещения: молчаливые любят болтливых, глупые умных. Слабые сильных.
– А ты?
Взгляд остался непроницаемым – разведчик в тылу врага, а не мужчина. Непривычное состояние открытости и незащищенности, я бы даже сказала – обнаженности перед Тихомировым, будто между нами нет и не было никаких секретов и недоговоренностей, накрыло меня как покрывалом.
– Что за детский вопрос, Дим? Была бы умной, не влюбилась бы в Переверзева.
Дима не стал углубляться в психологический анализ, и я была ему благодарна.
Мы покинули кафе, Тихомиров подвез меня к дому, и не успела я погрузиться в рефлексию на тему «приглашать на кофе или не приглашать», протянул визитку:
– Спасибо, что составила мне компанию. Мне пора.
– Тебе спасибо. Когда можно звонить, узнавать, как двигается дело?
– Через неделю. Если будут новости, я позвоню сам.
– Ты не спросил мой номер, – прозрачно намекнула я.
– У меня есть твой номер, – ошарашил Тихомиров, и я вышла из машины в легкой прострации. Неужели Димка хранил номер моего телефона тринадцать лет?
Вахрушева отправила сына с мужем на рыбалку и привезла Зойку на урок.
Четыре раза в неделю я продолжала нести науку в массы: вторник, четверг – занятие с группой, среда, суббота – Зойка. Была как раз суббота.
Зойка легко решала задачи, освоила валентность, знала наизусть формулы веществ – вообще я была спокойна за африканских слонов.
Дарья притащила с собой курицу гриль, селедку, маринованные грибы, помидоры с огурцами и еще кучу всякой снеди – пару дней можно жевать без перерыва.
Пока мы занимались, Вахрушева сервировала стол.
– Ну? Как у тебя? – едва Зойка ускакала гулять, с жадностью набросилась на меня подруга. – Где твои доноры?
– Даш, какие доноры? У нас ферму отнимают, вот-вот все на улице окажемся.
– Нашла повод! Ты просто не хочешь детей, – надулась подруга.
Дашка вела себя как несостоявшийся гений: научный эксперимент с треском провалился, а вместе с ним лопнули надежды на Нобелевскую премию. А все уже было так близко…
– Даш, – как могла терпеливо объяснила я, – у тебя есть Вахрушев, ты всегда можешь на него положиться. А я одна собираюсь растить ребенка.
– Я гордилась тобой, – заявила подруга, – думала, ты такая необыкновенная, особенная…
– Даш, что ты плетешь? – отмахнулась от Дашкиных фантазий я, – что необыкновенного в желании иметь детей?
– Я думала, ты на все готова ради маленького!
– Так и есть, – завелась я, – но нельзя же терять голову. Что мы с маленьким будем есть?