Драйверы
Шрифт:
После перехвата сигнал усиливается бортовой системой низкоорбитального спутника, преобразуется в цифровой код, очищается от помех и передается на ближайший геостационарный спутник. Откуда практически мгновенно ретранслируется на наземные станции контроля. В реальном времени.
Вот именно такой станцией контроля и была «точка два».
Опа-ньки… Дождались. Не долго музыка играла, не долго фрайер танцевал. Вот он, родимый! Стоит себе, жезлом полосатым помахивает. Ментозавр поганый, чудище гадское, живущее у дороги и питающееся исключительно «капустой».
Та-ак. Правый поворот включить! Скорость выключить и плавненько затормозить. Тормоза — пш-ш-ш… Стоим. Дизель не выключаем — зима все-таки. Что там у него на погонах нарисовано? Лычки! Надо же — сержант. Но автоматик на плече болтается.
Неподалеку от служивого, метрах в десяти — «рафик» какого-то едко-салатного цвета. Странный «рафик» — без мигалок ментовских, но с зажженными фарами. А за ним — «девятка» темненькая, снегом припорошенная, приткнулась к обочине.
Непонятный пост. Чего здесь гаишникам делать?
Маленький Ахмет проснулся еще до того, как я успел нажать на тормоз, как будто у него инстинкт на этот ментовский пост сработал. Боб тоже заворочался всей своей огромной тушей в спальнике.
— Что там, Витька?
— Что, что… Козел! Мент. Пост какой-то. Пока не знаю, что ему надо, но ты пока не высовывайся. Лежи молча.
— Гнал не сильно?
— Да не гнал я… Не больше шестидесяти… Сейчас узнаем, чего ему от нас хочется. Но кажется мне, Боб, почему-то, что это не совсем правильный пост.
— Почему неправильный?
— А не на месте стоит… Как бы в догонялки не пришлось поиграть. Ахмет, у тебя что там с документами, все в порядке?
— А как же, дядя Витя… — вот еще племянничек нашелся.
Тем временем мент подошел к кабине, козырнул… Козел, не служил, что ли? Кто же с оружием козыряет? Нет, братцы — неправильный это мент и пост неправильный. Но деваться некуда… Надо прояснять обстановку.
Я открыл дверцу и выпрыгнул из кабины на мороз.
— Здравия желаю, товарищ сержант. На лице у меня — открытая и дружелюбная улыбка, взгляд прямой, честный и даже слегка приветливый. Ты посмотри в мои глаза пристально, урод, взгляни внимательней, ментяра — разве такие глаза могут лгать?
— Вот мои документы, — я протянул ему права, — а на машину и груз — у хозяина, — кивок в сторону кабины.
Ни, тебе — «здрасьте», ни ответной улыбки, или хотя бы доброжелательности во взоре — холодное отчуждение на лице, суровость во взгляде и в голосе. Бровки белобрысые насуплены. Тоже мне — олицетворение власти!
— Кто хозяин груза? Пусть выйдет…
— Ахмет, выходи, — бодро позвал я нашего маленького таджика. — Командир с тобой персонально говорить хочет.
Строгий взгляд стража порядка в мою сторону. Хлопнула правая дверца кабины, и в свете фар и вихре снежинок появился невысокий Ахмет. Поеживается от мороза, улыбается по типу «верьте мне, люди…».
Вот такому, с усиками этими дурацкими, я бы на месте сержанта ни в жисть не поверил. Тоже мне — хозяин. Одна улыбочка эта слащаво-дурацкая чего стоит. Да еще черные усики под носом, как у Гитлера на карикатурах. Или как у Чарли Чаплина. Видок у Ахмета — очень подозрительный…
— Здравствуйте, уважаемый товарищ инспектор.
Облом! «Уважаемый»! Так и сказал, ей-богу! Документы в обеих руках держит, пригнулся подобострастно… Тьфу! Смотреть противно.
— Здравствуйте, — неправильный сержант, которого Ахмет льстиво назвал «уважаемым инспектором» опять козырнул. — Возьмите документы на груз и машину и пройдемте в наш автобус.
Эта заморочка начинала мне активно не нравиться. Но я не хозяин, мое дело — сопеть в две дырки и помалкивать. Пусть таджик сам разбирается с ментами. Сам же говорил: «Все схвачено». Вот и пусть теперь…
Ахмет на предложение сержанта «пройти» согласно кивнул, как-то заискивающе улыбнулся смурному стражу порядка и, поеживаясь от мороза, засеменил к «рафику».
Молодой необученный сержант еще раз сурово глянул в мою сторону, махнул рукой — вали, мол, в кабину — и тоже пошел к «рафику». Но не залез в него вслед за таджиком, а остался на улице, прохаживаясь по дороге туда-сюда, туда-сюда… «Ага, — догадался я, — службу изображает». В кабине я застал Борьку с автоматом. Ему сзади, в спальнике, с «узи» было не совсем удобно — «камазовский» спальник для почти двухметрового Бориса Евгеньевича все-таки тесноват, — но вид у него был грозный.
— Не вздумай курок нажать, воин. А тем более, через стекло пальбу устроить — замерзнем к чертовой матери, — тяжко вздохнув, сказал я.
— Ну что там, Вить?
— А фиг его знает… Мент какой-то липовый, «рафик» этот тоже непонятный. Номер надо запомнить на всякий случай. Дай ручку — запишу на пачке «Беломора». Подождем, посмотрим. Ты лучше автомат за спину пока спрячь, и сам не высовывайся. Если — бандиты, то…
— Ну, если бандиты, нам не привыкать — мочить будем! Дизель работает — по газам и вперед!
— Интересно…
— Что тебе интересно?
— Интересно, когда ты поумнеешь, мочила?
— А ты что предлагаешь?
— А ничего… Пока. Нет информации. О чем тут говорить? Забавно только, что документы мои он даже в руки не взял. Значит, не надо ему. Нелюбопытный какой мент…
— Ну, раз так — пусть потом ищут. Ни тебя, ни меня они не знают… Шибанем по колесам их «тачек», и в отрыв, — Борька был настроен агрессивно, по-боевому. Наверное, спросонок.
— Ой, заткнись ты, пожалуйста. Помолчи…
— Ну, а сам-то ты что думаешь, Вить? Наверное, дань снимать будет?
— Денег с нас не снимешь, а если товаром… Это дело Ахмета. Как договорятся, так и будет.
— А по-моему, убивать их надо, — угрюмо сказал Боб. — Мочить…
— Милиционера? Совсем шизанулся?
— А нефиг тут… Тоже мне — моя милиция, меня…
— Уймись. Подождем, чем дело кончится.
— Ну, подождем, — согласился Боб. Подождали…
— Все же мент на «оборотня» вроде бы не похож.
— А ты их много видел?