Его зовут Ангел
Шрифт:
Ангел и Егор.
Егор и Ангел.
Ангел.
Не говорить об этом человеке со странным именем просто невозможно. Я могу думать о нем бесконечно, день за днем, что, кстати, и происходит.
Я не сравниваю себя с влюбленными девочками, потому что это сильнее любви. И пока что я не могу объяснить, что может быть сильнее и важнее этого чувства. Опять же, я склоняюсь к тому, что в мою жизнь вмешался Бог и подослал ко мне ангела по имени Ангел. И наши отношения, то, что я испытываю, когда вижу его, когда разговариваю с ним… Быть может, это небесная
Мало в чем можно быть уверенным в этом мире, но это правило никак не касается Ангела. Он ни разу не вызывал во мне хотя бы что-то приблизительное к недоверию. Он всегда рядом, всегда поддерживает, помогает, подсказывает, спасает своей улыбкой и теплотой в глазах. Может, прозвучит немного самонадеянно, но я чувствую… знаю, что Ангел испытывает ко мне нечто похожее на то, что я испытываю к нему. Как он сказал однажды, мы близнецы по разуму. Мне кажется, что я знаю его не несколько месяцев, а всю жизнь. Я знаю, что он скажет в той или иной ситуации, как посмотрит, как улыбнется, знаю, в какой момент засмеется. Я знаю о нем все. Я чувствую его. И это, на самом деле, что-то вон выходящее за рамки представления о реальном.
Ангел не говорил мне, что любит меня, что я ему нравлюсь. Я тоже ему этого не говорила. Но мы оба знаем, что это так. Без слов. Быть рядом с ним - это полет. И это возможно, хотя я всегда была уверена, что человек никогда не сможет летать. Как в действительности, так и духовно.
Но я обрела свои крылья. Они белые и большие. У них мягкие перья, и они возвышают меня до самых небес. Я парю и чувствую свободу.
***
– Ты точно решила не идти с классом в боулинг?
– этот вопрос мама задает мне в тысячный раз за последние две недели.
– Нет, - отвечаю я устало.
– И уже поздно что-либо менять, даже если бы я хотела.
– Ты можешь сходить куда-нибудь с Ангелом и Егором, - предлагает она.
Мы сидим на кухне. Я пью горячий чай с печеньями, у которых самая вкусная в мире начинка, а мама листает кулинарные журналы. Она все еще решает, что сделать на Новый Год.
– Ага, - говорю я и откусываю печеньку.
– Делать «Оливье»?
– спрашивает мама.
«Оливье» - это традиционное блюдо Нового Года.
– Конечно, - отвечаю я.
– Я еще хочу сделать «Швейцарский салат», - говорит она.
Я молчу, так как понятия не имею о том, что это блюдо из себя представляет. Честно говоря, мне вообще все равно, что будет украшать новогодний стол.
– Может, тоже что-нибудь выберешь?
– предлагает мама и кивает на стопочку журналов рядом с собой.
– Нет, - я тихо ухмыляюсь.
– Но я не знаю, может, тебе не понравится то, что выберу я.
Я пожимаю плечами.
– Я доверяю твоему вкусу, - говорю я.
Когда я заканчиваю с чаепитием, то смотрю на часы. Девять часов вечера.
– Папа задерживается, - бормочу я себе, хотя не должна даже удивляться этому, ведь папа трудоголик. Работа, папа, папа, работа… эти понятия
– Он сдает отчеты, - отвечает мама.
Я киваю и иду в свою комнату. Первым делом я беру в руки телефон и вижу одно пропущенное сообщение. Мое сердце тут же радостно подпрыгивает в груди, когда я вижу имя отправителя. Ангел.
Он пишет:
Как насчет грандиозной прогулки перед Новым Годом?
Я улыбаюсь и набираю сообщение.
Ну не знаю…. Все зависит от масштабности грандиозности…
Нажимаю на «отправить» и, прикусив нижнюю губу, жду ответа.
Сообщение от Ангела приходит почти тут же.
Это будет грандиозность грандиозности!
Я смеюсь, читая это, и представляю себе лицо Ангела. Вздыхаю и пишу ответ.
Уговорил. Где, когда, во сколько?
Отправляю. Залезаю на кровать, подбираю под себя ноги и жду, нервно теребя в руках телефон.
Вскоре приходит сообщение. Я открываю его и улыбаюсь шире.
Завтра. Вечер. Я, ты и Егор. Парк развлечений. Салюты. Смех и фейерверки… Из меня ничтожный поэт.
Я отвечаю ему сразу же.
Зато ты хорош во многом другом. И не проси меня перечислять, потому что я могу делать это бесконечно.
Ангел присылает:
Бесконечно?
Я отвечаю:
Бесконечно.
Он долго молчит, и я думаю, продолжится ли наша переписка.
Телефон пищит, извещая о новом сообщении.
Хорошо. Тогда до завтра.
Я пишу:
До завтра.
Он присылает последнее сообщение:
Каждая встреча с вами - это алмаз, который я прячу в сокровищницу моей души. Завтрашняя встреча - сто первая драгоценность, оброненная вами и подобранная мной.
Ангел цитирует Александра Дюма «Три мушкетера». Только вместо «сегодняшней встречи» он пишет «завтрашняя», и вместо «четвертой драгоценности» - «сто первая».
Сто первая встреча…
Наша завтрашняя встреча будет сто первой? Он считает?
Я целый час смотрю на его последнее сообщение и улыбаюсь.
Ну разве Ангел не чудо?
***
Вечер двадцать девятого декабря теплый. Крупные хлопья снега кружатся в легком танце в воздухе и неторопливо опускаются вниз. Люди суетятся, готовясь к главному празднику уходящего года. Кто-то спешит с работы домой с тяжелыми пакетами, кто-то застревает в магазинах… Все заняты чем-то важным, а я, Егор и Ангел просто гуляем. В мире нет никого, кроме нас, наших шуток и разговоров. В мире больше нет лиц, кроме моего, Ангела и Егора. И это потрясающе.