Героический режим. Безбожие
Шрифт:
Я услышал, как скрипят мои зубы.
– Н-да, парень, вляпался ты... Кстати, как тебя звать?
– Алексей. А вас?
– А меня Дибмуад. Странное имя, но какое уж дали. Послушай, Алексей. Ты, как оказалось, парень не глупый. Ну, зачем тебе, скажи, магическая метка между лопаток и цепь?
Это был шанс, и я решил вцепиться в него зубами.
– Скажите, что мне сделать, и я выполню всё, что вы прикажете.
– Ничего мне не надо. Я просто тебя пожурить чуть-чуть решил. Ты же молодой, а так свою жизнь потратил. Может быть, я своим внукам буду твою историю рассказывать, когда они решат отправиться в путешествие. Вот скажи, кто тебя дома ждёт?
– Никто, - сумрачно ответил я.
– Ну как же никто? Родители? Жена? Дети?
– Никто. Нет у меня никого.
– Потому и отправился в путь?
– Типа того.
– А к нам что привело?
Я скрипнул зубами.
– Месть.
– Месть?
– переспросил Дибмуад, потирая бороду.
– Есть, значит, кому мстить? Ну что ж, не самый лучший выбор, но и не самый плохой. Вот что тебе сделал этот человек или люди? Из-за них у тебя никого не осталось? Или они твою порцию специи увели?
– Не знал я ни про какую специю!
– рявкнул я, совершенно выходя из себя. Нижняя губа разошлась, на подбородок брызнула кровь.
– Никто моих близких не убивал, - добавил я тише.
– Наоборот, самые близкие мне люди решили убить меня. Не скажу, что они совсем не правы... Но поступать так не стоило.
– Ясно. Всё ещё крутого из себя строишь? И сколько же их?
Я ухмыльнулся.
– Ты в курсе. Они несколько дней назад вырезали команду корабля, привёзшего их сюда.
Дибмуад сморщился, как от зубной боли. Я неожиданно ощутил некий призрачный шанс. И он, наконец-то, не подвёл.
– Так сколько их было?
– спросил конунг.
– Десять. Одна девушка.
– Я коротко описал свою бывшую пати.
Выслушав меня, толстяк принялся барабанить пальцами по столу.
– Пожалуй, дам тебе шанс реабилитироваться, - сказал он.
– Игорь, войди.
Услышав имя, ошалело уставился на дверь. Около неё стоял сутулый парень. Короткий ёжик волос, гладко выбритый. На пальцах татуировки, а правую скулу уродует застарелый шрам. Татуировки я хорошо рассмотрел потому, что он держал в руках грубо сделанную трубку. От неё шёл тонкий дымок, но запаха курева я не чувствовал.
На губах Игоря играла странная улыбка. Это был игрок, убийца.
Не трудно догадаться, какую работу мне дали на следующий день.
Я остервенело гонял по полю брауни. Они быстро респаунились, но чёртовых свёртков с каждым разом становилось всё меньше и меньше. В первый раз я выбил шесть, во второй пять... Ещё раз, и я вытащу последний свёрток. Для этого приходилось убивать каждый раз по тридцать мобов с дерьмовым вознаграждением.
То ли издеваясь, то ли не желая терять опыт, Игорь взял меня в пати. После этого брауни-переростков стало убивать куда сложнее, что никак не влияло на награду. Да и Метка, которую на меня наложил убийца, раздражала. Сам он сидел рядом с поляной, посасывая трубку. На его коленях лежал мой двуручный арбалет, а по бокам по одноручному. Несмотря на видимую расслабленность, он был готов их использовать. Я уже проверял, решив, что лучше синица в руке... то есть единственный тесак, без другого шмота.
Я добил последнего моба и обшарил. Пусто, как и предполагал - второй свёрток я выбил три моба назад.
– Ещё два?
– лениво спросил Игорь.
– Да, - буркнул я, садясь поодаль. Болело отбитое камнем левое плечо.
– Итого пятнадцать, да?
– Да.
– Хорошо. Сколько там?.. Со старыми девятнадцать...
– Убийца завис.
– Триста сорок, - раздражённо вставил я.
– Не думаю, что у того торгаша столько есть. Быть может, завтра тоже будут падать свёртки?
– Триста двадцать, - медленно проговорил Игорь.
– Один я оставил себе. Надолго хватит, они его каким-то сушёным мхом бодяжат...
– Завтра могут упасть ещё, - повторил я.
– Нет. Я как-то фармил одну полянку два дня. Ничего во второй день не падает. Те, кто пойдёт следом, тоже ничего не поднимут. Так что отстающие в любом случае в жопе.
Я повёл плечами. Ещё один повод драть отсюда когти как можно скорее. Но Дибмуад заявил, что я должен отработать пятьсот серебряных, и тогда он рискнёт своей головой и отпустит меня.
Рискнёт своей головой, вот ублюдок! Да здесь никакой власти, кроме него...
Я стиснул кулаки и тяжело выдохнул. В любом случае, под Меткой мне не уйти никогда. Тем более, у Игоря двадцать четвёртый уровень, и он, судя по всему, качался в Охотника. Иначе постоянная Метка ему бы не светила. Да и наконечники его арбалетных болтов неестественно поблёскивали. Яд или ещё какая-нибудь хрень.
Нет. Я не побегу. Пока. Тем более, осталось всего сто шестьдесят... нет, сто восемьдесят монет. Чуть больше трети. Можно даже сказать, что треть. Самая малость...
Да блин, вашу ж мать, где я в этом захолустье остальные-то заработаю!!!???
Я покосился на Игоря. Острое лицо, тяжёлые надбровные дуги. Лысый. Татуировки, вернее, партаки. Шрам. Даже находиться рядом с таким было неприятно и неуютно. Но сейчас это меньшая из моих проблем. И, в любом случае, нужно находить общий язык. Возможно, это даст мне возможность бежать. А лучше пришить его и бежать, мне понравились его арбалеты.
– Почему ты здесь?
– спросил я.
– Еда, деньги, - пожал плечами убийца.
– Хожу, плюю в потолок, все меня боятся.
– Есть, наверное, за что?
Игорь хмыкнул.
– Уделал пару НПС, Дибмуад оценил. Вот, сижу. Жизнью не рискую. Бегать, валить боссов не надо. Идиллия.
– Но ты же не один сюда пришёл?
Лицо моего стражника дрогнуло, но через секунду на нём появилась всё та же расслабленная улыбка.
– Конечно, нет. Но меня выгнали. Трахнул одну бабу... Не твоё, в общем, дело, понял?
– Понял, - кивнул я, внутренне поёживаясь. Неприязнь к нему только росла.