Книга без фотографий

Шаргунов Сергей Александрович

Это не город был с нарядным центром, но гулкая чаша. И я бежал по дну гулкой чаши.

А вот и «Макдоналдс». По теплому залу я шел в бесплатный туалет. Постукивая. Бесчувственные ноги в летних башмаках. «Свободная касса!» — кричали справа. Слева жевали, гудя. С кафеля широко улыбались лужи.

Они улыбались: «Теперь ты чернь».

Потом

Добравшись до дома, я едва нашел в себе волю — задернуть окно, постелить и раздеться.

Захотелось пить, но бессилие

победило, я не шевелился. За шторами снотворно прошел поезд, подушка сливалась с щекой в одну воздушную пульсирующую ткань. Пульс затихал, скоро я ощутил распад. Закружился, заклубился, превратился в пузырьки, которые бешено и музыкально неслись вверх. В районе пластмассового горлышка мы лопнули и пропали. Сон не кончался, и снова — колючее бегство вдоль прозрачных стенок, опять мелькнуло грубое синее горлышко, но снова мы бежали, снова лопались, снова, упругие и легкие, спешили вверх.

Проснулся. Во рту совершенно пересохло. Нашарив, взял со стула мобильник, показавший час дня. Мимо дома тарахтел вечный поезд. Сколько же я дрых?

Зачем-то по старинке сжимая в правой пятерне мобильник, я вполз на кухню, левой поднял гирю чайника, пропустил сквозь зубы шершавую струю, вернулся в комнату, отдернул одну штору, другую оставил спящей, заглянул в мутное зеркальце телефончика. Бросил его, и он с тупым стуком упал на стол в бумаги, а я принялся шатко одеваться. Неловко приплясывая в штанине, вынырнув в поллица из футболки, я глядел на этот стол. Среди полусвета бумаги были, как тени бумаг. «Мугага», — говорил я в детстве вместо бумага. Долгое время говорил. Мугага. Мугаги, обильные, закрывали стол. Отважные прокламации, которые боязно перечитать, бодрый их стиль теперь — злая насмешка. Важные проекты, которые надо рвать. Ненужная газета с моей фотографией. Визитки, россыпи, квадратики с именами и цифрами. А вон — краснокожая, лоснящаяся тетрадь. Сюда я начал заносить дневник по совету издательницы, странички две размашисто покрыл. Сейчас я наблюдаю его с гадливостью. Расклеить влажно-алую обложку, там — летящие буквы. Дочитать, насильно дочитать до последней фразы, застывшей над пустотой, и бежать. Конечно, в ванную. Утопиться в теплой воде.

Телефон молчал. За окном была новая серия фильма про природу. Черно-белая.

И тут я всё вспомнил. Неожиданно я вспомнил. Подумал о природе, и в секунду воскресла предыдущая глава. Ребенок в больнице. Да! Сын! И немедленно, забыв о неприязни к столу, я наскочил на него, из бумаг выдернул телефон и набрал жену.

— Привет.

— Я слушаю! Чего надо? — тонкий звон множился в ее голосе набором лезвий.

— Как он?

— А как он может быть? Ты помочь хочешь или болтать?

— Как он? Полегче?

— Плохо.

— Температура?

— Утром меньше. Антибиотики дают.

— Больница-то ничего?

— Поганая. Был бы ты депутатом — уехали в другую.

— Ну что об этом… Видно, никогда не буду.

— А? Выборы через сколько? Тебе сколько осталось?

— Ох… Стой. Ты разве не

знаешь?

— Что еще?

— Ну… вчера… У тебя радио нет? Тебе не сказал никто?

— Что?

— Ну… вчера… — виновато я подбирал слова, и выпалил: — Короче, убрали меня. С выборов проклятых. Козочка, ау! Пожалей меня.

На том конце что-то шмякнуло.

— То есть? — протянула она. — Жалеть? Ты шутишь? Как это — тебя убрали?

— Не шучу.

— За что?

— Ну… Ты же знаешь… Я для них опасен. Я ругал их.

— Зачем ты ругал?

— А что, хвалить?

— Будь проклят, — бросила она буднично и отключилась.

Вот так всегда! Я даже усомнился, поняла ли она, что это был разгром.

Мы жили уже пятый год вместе — сыну был год.

Его болезнь отвлекала меня от мыслей о разгроме.

Надо к нему ехать, понял я. В Подмосковье. К сынку. Увидеть его, обнять, показаться ему — вот что важно. Сяду на электричку, доеду до Пушкино, там, на платформе спрошу, где больница. Ане пока не звонить, — установил я, — она остынет. К моему приезду она станет ласковой и даже начнет сожалеть о своей злобе. Так я размечтался, когда мобильник, сунутый мной в карман, запиликал. Первый звонок за день.

«Дима. Рязань» — отразилось в зеркальце.

— Привет Рязани! — пролаял я по привычке бодро.

— Здорово. Мы в Москву приехали. Повидаться охота, — хмуро прогудел голос.

— Записывай адрес…

Я вышел на улицу, гололед и стужа. Встретились в пивняке возле дома под веселые громы попсы. Их было восемь. В черных кожанках. Дима, их вожак. Черногривый, худой, ранний шрам морщины на лбу.

— Мы пришли узнать, что делать дальше. — Не знаю, если честно.

Я взял каждому по кружке разливного. Поднял стекло и увидел мир золотым и королевским.

— Не знаю, братцы, — повторил я.

— Кого порвать? — спросил незнакомый мне подросток с бритыми висками.

— Прошлое, — я хмыкнул.

— Мы встали рано, затемно встали, и выехали к тебе… выехали… — объяснил Дима, изучая меня исподлобья. У него была привычка повторять слова. — Куда нам пойти? Мы готовы. С тобой мы… мы готовы… мы были банда. Мы банда… камнями закидаем, пускай нас вяжут. Хочешь на Красную площадь пойдем — за тебя пойдем… встанем?

— Не надо, парни, — пролепетал я сквозь пену.

Я чернь, со злой женой и хворым сынком. Но нашелся парень, который меня не предал и привез парней в Москву. Разве этого мало? А где Воронеж? Молчит Воронеж.

— Спасибо, дорогие. У меня для вас простое задание: возвращайтесь в Рязань. Обо мне забудьте. Я хочу одного: чтобы все, кто за мной пошел, были пристроены. Никто не должен страдать из-за меня.

— Тебе врезать? — вскочил лысоватый малый в круглых очках. — Ты нам грех предложил! И это вождь… — Он взмахнул руками смешно, как лыжник.

— Сиди, Костян. Офигел? — Дима резко потянул его и тот рухнул обратно, стремительно загасил себя большим глотком, забрызгав очки, и заморгал под ними.