Моя чужая роль
Шрифт:
— Что такое? — шепнул он, отстраняясь и поднимая на неё затуманенные глаза, потом зажмурился и хлопнул себя по лбу: — Чёрт, прости, я забыл про твои грёбаные месячные! Когда они закончатся?
«Я тоже про них забыла, милый. И сейчас пытаюсь понять, почему я тебя остановила.»
— Скоро, Крис, — она поцеловала его и крепко обняла, услышала за спиной щелчок двери и голос подруги:
— Привет! Чего-то ты рано… ой. Простите. — Стеф обернулась, смущённо улыбнулась Мари и кивнула:
— Привет, мы уже уходим.
Рыжая благодарно
Через несколько минут услышала звук открывающейся двери, возглас: «Чёрт!» и дверь с хлопком закрылась обратно. Она хихикнула и крикнула:
— Привет, Стив! Не переживай, я ничего не видела!
— Вот мне вообще сейчас не легче от этого! — возмутился парень через дверь. — У меня тут чистой одежды нет.
— Давай, я подам. Где взять?
— Полотенце мне подай, я одежду сам найду.
— Какое?
— Любое, на полке над кроватью, слева.
— Хорошо, — она отложила книгу, пошла рыться на полке, нашла полотенце и постучала локтем в дверь ванной, свободной рукой закрыв глаза. Скрипнуло, в лицо пахнуло влажной духотой и из рук забрали полотенце. Она улыбнулась, отступила в сторону, Стив прошлёпал мимо и буркнул:
— Всё… Ты бы хоть стучалась, что ли.
— Так ты никогда не открываешь, — она убрала руку с глаз и тут же ощутила желание вернуть её обратно — один взгляд на полураздетого Стивена, с мокрыми волосами и капельками на плечах, перехватил дыхание и заставил завибрировать низкие струны глубоко в душе.
«Какая, в чёрту, душа? Пора признаться себе, что его дико хочет моё падкое на искушения тело, которому только дай волю — мигом прилипнет к этой смуглой коже всей поверхностью.»
От таких мыслей напряжение только возросло, она поймала себя на том, что бесконечно вдыхает и никак не может выдохнуть, всё нагнетая внутри высоковольтное гудение и до головокружения борясь с желанием протянуть руку и…
— Стеф, что такое? — с усмешкой прищурился Стивен. — Я тебя настолько смущаю? Не переживай, я сейчас оденусь.
Он потрепал её по голове, проходя к полке над кроватью, стал выбирать вещи. Она крепко зажмурилась и медленно выдохнула.
«Не поможет одевание, у меня очень хорошая память. Эти капли на плечах до сих пор перед глазами… Господи, как так можно?»
— Ты сегодня рано. Что-то случилось? — Стив взял охапку вещей и опять ушёл в ванную, вышел в джинсах, на ходу натягивая футболку, что дало Стефани полсекунды на то, чтобы откровенно попялиться на его грудь, пока лицо скрывала ткань и он ничего не видел.
— Просто устала, отпросилась у Криса пораньше.
— Ясно, — он стал натирать волосы полотенцем, ухмыльнулся, — «отпросилась», капец! Ты к нему ходишь, как дети в школу — с диким скрипом и тяжкими вздохами.
— Я любила школу, — скривилась Стеф, — и ходила туда с удовольствием.
— Умная типа?
— Отличница типа, — перекривила она.
— Почему же ты тогда не в колледже? — фыркнул Стив, бросая полотенце на кровать, Стефани показала язык:
— Сам почему не в колледже?
— А меня не взяли, — весело махнул рукой он, — я был раздолбаем и постоянно прогуливал физкультуру.
Она тихо рассмеялась, глядя, как он роется в холодильнике, перед глазами опять мелькнули его плечи в каплях воды, вызвав нервную дрожь.
«Спокойно, спокойно… это просто испытание, я выдержу.»
— Есть хочешь? — парень повернулся к ней, кивая на здоровенный бутерброд, она качнула головой, он пожал плечами, — а я буду.
— Не ходил на ужин?
— Нет, работы было много, — он откусил кусок и с набитым ртом пробормотал, — делали минус для вашей с Эшли песни.
— С Эшли? — поморщилась она, Стив дожевал и нахмурился:
— Сам не в восторге, но я не смог их убедить. Хотя, ещё есть вероятность, что потом ты будешь петь её сама или с кем-то другим, может, даже с Крисом. Я постараюсь переделать текст так, чтобы он не был выражено женским или мужским.
— А текст ещё не готов?
Стивен чуть двинул плечами, склонил голову на бок, потом задумался и откусил ещё бутерброда. Стеф поулыбалась с такой детской попытки тянуть время, но говорить ничего не стала, налила себе воды и села за стол, задумчиво вертя в руках стакан.
— Скажем так, — наконец решился Стив, — текст готов, но мне он… не то чтобы не нравится, просто я считаю, что он должен быть другим.
— Будешь переделывать?
— Угу.
— А существующий вариант покажешь? — она прищурилась поверх стакана, он на миг замер, потом твёрдо буркнул:
— Нет.
— Почему?
— Я познакомил его со шредером, — он с независимым видом пожал плечами и опять вгрызся в бутерброд, Стеф хмуро качнула головой:
— И копии не осталось?
— Я пишу на бумаге.
— Почему?
— Потому что с неё нельзя сделать копию. — Он облизал пальцы и поставил чайник, сел напротив Стеф, угрюмо глядя в стол. Она ссутулилась, кожей ощущая исходящее от него напряжение, тихо ответила:
— Можно.
— Не-а, — он криво улыбнулся. — Ксерить свои бумажки я не дам, а переписать — это уже будет не то. Я, когда пишу, знаешь… — он изобразил, как будто держит в руках карандаш, — по тому, как написаны слова на листе, вижу, как их надо читать… или играть. Мелодия в почерке и наклоне строчек, это… — он хмыкнул и смущенно улыбнулся, — сложно объяснить. Короче, мою писанину нельзя скопировать.