Не бойся, тебе понравится
Шрифт:
Умоляю, не смотри на менятак!
– По какому поводу был сабантуй?
– снова хватаю расчёску, чтобы сделать хоть что-то.
– Я думала, спортсмены строго следят за здоровьем.
– Следят. Но иногда ситуация выходит из-под контроля.
– Хочешь сказать, что ехал за рулём пьяным?
– Нет, совершенно трезвым.
– А как тогда...
– Я пил в машине.
– Один?
– Ну почему же один. Джек* составил мне компанию.
И всё это не отрывая глаз.
Да, я завёрнута в полотенце, но под тяжестью его тягучего взгляда ощущаю себя абсолютно голой. Хотя мои плечи действительно голые, как и бёдра - и сейчас он неторопливо переводит дурной взгляд именно на них.
Искушение... Не нужно хорошо разбираться в психологии мужчин, чтобы понять - ему нравится то, что он видит. Он ничем не выдаёт свой интерес, но глаза... они сдают его с потрохами.
Впрочем, глупо питать иллюзии: он здоровый парень, ещё и под градусом, я раздета. Это просто инстинкт.
– Зря ты меня избегаешь, мы с тобой не враги, - немного растягивая гласные произносит он, а меня, помимо его откровенного взгляда, терзает вопрос: почему он напился? Должна же была быть для этого какая-то причина.
Может, он поругался с Мией и поэтому приехал ко мне?
Если это так, то унизительнее повода просто не придумаешь. Я кто для него? Подружка? Свободные уши? Личный психолог?
Чёрта-с два.
– Думаю, тебе нужно уехать, - отвожу взгляд, потому что смотреть на него не так просто. То, что он нетрезв и мы дома одни - опасная комбинация. А если учесть мои к нему неоднозначные чувства...
– Я вызову тебе такси.
Всё так же не смотря на него подрываюсь с места и нахожу на комоде свой телефон. Хватаю его, со второй попытки ввожу правильный электронный ключ.
Пусть едет к своей девушке! Пусть валит и даст мне уже наконец-то хотя бы просто попытаться построить отношения с хорошим парнем.
Находиться с ним в замкнутом пространстве невыносимо!
– Иди сюда, - внедряется тихое в хаос из мыслей. Перевожу на него взгляд и видит Бог, на языке вертится послать его куда подальше.
"Иди сюда"... Зачем? Для чего?
Ты же верный. Верен своему мужскому слову. Или в пьяном угаре не считается?
– Эмиль, пожалуйста, уезжай. Если хочешь, оставайся - я постелю тебе внизу, а хочешь, спи здесь и уйду я.
– Мы просто полежим вместе и я уеду, обещаю, - сонно моргая заверяет он и, заведя руки за спину, снимает через голову толстовку.
Сердце замирает, когда я вижу упавшую на пол тряпку и боюсь, что он вздумает снять что-нибудь ещё, но на этом стриптиз заканчивается: он растягивается по моей кровати и закрывает глаза.
– Выключи свет.
Словно завороженная тянусь к выключателю ночника и спустя секунду комната погружается в бархатную темноту.
Я боюсь идти к нему. Боюсь... и хочу.
Ведь просто полежать рядом, это же не нарушение кодекса женской чести?
Может, дай он мне больше времени на раздумья я бы поступила иначе, но сейчас словно под гипнозом послушно иду на его зов.
Необычайно яркая луна освещает силуэт его тела неоново-голубым; я отчётливо вижу его руки, не спрятанные под тканью чёрной футболки, расслабленное лицо и блики от пряжки ремня.
Ложиться с ним в одну кровать - словно прогулка по минному полю. Я осознаю это ясно и чётко... и всё равно иду. Упругий матрас прогибается под весом моего тела, голова опускается на подушку рядом с его головой. Прикрыв веки, вдыхаю его аромат... Никакого резкого парфюма, но мозговые импульсы с небывалой чёткостью улавливают тот самый запах, о котором слагают легенды. Рецепторы моментально делят его на молекулы и атомы, являя миру идеальный мужской феромон, от которого тонет в вязком киселе первобытного притяжения всё моё женское. И это настолько мощное чувство. Сокрушающее.
Значит, вот оно каково - делить с тобой одну постель, Эмиль Ветров. Вот оно каково...
Он дышит ровно и глубоко, кажется, что он уже спит, но это ощущение обманчиво, я вижу, как подрагивают его ресницы.
Поворачиваюсь лицом к нему и беззастенчиво изучаю рельеф мерно поднимающейся и опускающейся груди, расслабленных рук; скольжу взглядом по пряжке ремня и стыдливо возвращаюсь выше, встречаясь в темноте с его внимательными глазами.
Ничего не говоря, он поворачивается на бок и, подняв руку, загребает меня в охапку. Притягивает к себе так близко, что всё, на что я только что смотрела, теперь провокационно касается моего тела. И мне так хорошо... Господи Боже мой, как же мне приятна его близость...
Кладу руку на его спину и, утопая в новизне ощущений, неторопливо провожу ладонью по шее, лопаткам, спускаюсь вдоль позвоночника до ремня джинсов. Повторяю свой путь обратно, намеренно растягивая извращённое удовольствие.
Я никогда не была настолько близка с мужчиной, а то, что этот мужчина чужой, придаёт ситуации особенную, не лишённую пикантности горечь.
Интересно, то, что я трогаю его сейчас вот так, зная, что он чужой, делает меня по умолчанию шлюхой?
А он? Разве это не подмачивает его репутацию верного своему слову парня из стали?
Что сейчас между нами происходит?
Нас окутывает тишина. Мягкая, вопиюще интимная. Мы лежим рядом и смотрим друг на друга, не произнося при этом ни слова. Да и что тут можно сказать? И нужно ли...
Не смотря на то, что я практически раздета, он не пользуется ситуацией: его ладонь неподвижно лежит на моей пояснице, но прижимается очень плотно, слово стремится пропустить через ткань полотенца своё тепло. А его так много... Его рука горячая, как и взгляд, как наверняка и губы, поцеловать которые мне нельзя...