Невыносимое счастье опера Волкова
Шрифт:
Ох, только быстрее, родной…
Мысли не задерживаясь скачут с одной на другую. В голове хаос и полный бардак. Структурировать, собрать, отвлечься.
Им. Кому “им”? Почему-то я ни на грамм не сомневаюсь, что это мог устроить только один человек. Шляпин. Из-за документов, что скинул мне Игнат? Вероятней всего да. Но при чем тут тогда Ольга Волкова? За что она так сильно ненавидит меня? Или не меня, а брата?
Ох, бестолочь! Леля еще тупее, чем я думала, если добровольно влезла во все это!
Я немного прихожу в себя. Раскисать в моей ситуации нельзя. Жалеть себя
Открываю глаза, свет от лампы снова по ним обжигающе бьет. Без лишних и резких движений поднимаясь с кровати, сажусь. С горечью думаю, что за столько лет ведения бизнеса в Москве мне каждый раз удавалось плавно “обруливать” щекотливые ситуации с опасными “клиентами”. А тут, по глупости и наивности попала в переплет. Идиотка!
Осматриваюсь воровато – вокруг серые бетонные стены и ни одного окна. Ободранные розовые обои – остатки былого убранства. Из мебели кровать, стул и дверь. Все. Что это? Подвал? Скорее всего. И скорее всего, я в частном доме, где-то за городом. Слишком уж архитектура типичная. Мрак. Хоть за тусклый свет, льющийся из “лампочки Ильича” спасибо.
Опираясь рукой на промятый матрас с торчащими пружинами, поднимаюсь на ноги. Все еще обняв себя руками, закрываю живот, будто так будет легче. Словно так я смогу защитить малыша от прячущегося за углом противника. Хотя в данный момент “противник” тут только один. Моя эмоциональная неуравновешенность.
Нельзя бояться, слышишь, Кулагина?
И расклеиваться тоже нельзя!
В горле першит. Пить хочется. Боль в животе немного утихает, отдаваясь едва слышными отголосками. Зато виски ломит, как с жуткого похмелья. От слабости в ногах меня начинает мутить. Все, на что хватает моих сил, – замереть разбитой фарфоровой куклой посреди своей “камеры”. Что делать? Кричать? Или сидеть молча и ждать, когда невидимые “палачи” вынесут приговор? Одно понимаю точно – никто не должен узнать, что я в положении, иначе…
Моя беременность сделает Волкова вдвойне уязвимей перед этими уродами. Нельзя. О малыше я обязана позаботится сама, а Вик… Волков позаботится обо мне и о том, чтобы всем им досталось по заслугам. Не сомневаюсь!
В тот момент, когда я уже отступаю обратно к кровати, чтобы присесть, за дверью слышатся шаги и голоса. Грубые, резкие, мат на мате. Охнуть не успеваю, как дверь открывается. Дергаюсь. Отскакиваю к противоположной стене, приготовившись всеми правдами и неправдами защищаться, но ни один из бугаев не заходит.
Взглядом оценив обстановку, они пихают в спину какого-то мужика, в разбитом лице которого, я не сразу узнаю…
Игнат.
Дверь закрывается, а я бросаюсь к братцу, и не удержавшись, горько усмехаюсь:
– Привет, сокамерник.
Виктор
– Может присядешь, Виктор?
– Ты издеваешься? Ты слышал, что я у тебя спросил?
– На слух пока не жалуюсь. Хотя мой лечащий врач давно намекает, что пора бы мне пройти полное обследование. Во избежание, так сказать. Года-то идут, я не молодею. Но откуда тебе знать.
Голос
Вот только мне уже не двадцать. Я уже давно не пацан. И сильно давно не завишу от него ни копейкой, ни словом. Авторитетом меня задавить тоже не получится. В отличие от Ольги, которая все еще считает себя “папиной дочкой”, я этот рубеж перешагнул в тот момент, когда вопреки его воле сделал выбор в пользу Кулагиной. Надо сказать, ни разу об этом выборе не пожалев. И я буду делать его до бесконечности, если понадобится.
– Не заговаривай мне зубы. Ольга где? Или мне пойти и самолично перевернуть с ног на голову весь этот прогнивший в лицемерии особняк?
– Если это единственное, что у тебя нашлось спросить у отца за десять лет, то боюсь тебя разочаровать. Я не знаю, где твоя сестра, – ни один мускул на лице Дениса Георгиевича не дрогнул. – Но я по-прежнему настаиваю на том, чтобы ты присел. В ногах правды нет.
Словно в подтверждение своих слов занимает свое место за рабочим столом отец. Вальяжно и спокойно, будто я просто заскочил на, мать его, чай!
– Не знаешь? – усмехаюсь, – она без твоего дозволения чихнуть боится. Как это ты не знаешь, где твоя любимая дочь?
– Времена меняются. За ее жизнью в Питере я не слежу.
– Это шутка такая?
– Что тебя удивляет?
– Я знаю, что Ольга в городе, – стиснув челюсти, рычу. – А еще знаю, что она вляпалась в такое дерьмо, что если ты мне немедленно не скажешь, где она отсиживается, то сидеть будете в соседних камерах.
– Это угроза?
– Первое предупреждение. На второе можешь не рассчитывать.
Отец упирает локти в стол. Сцепив длинные пальцы в замок, смотрит на меня исподлобья. Постарел. Как обычно, в идеально отглаженной темно-синей рубашке и брюках. Даже дома. Вот только нынче его волосы окончательно выбелила седина. В уголках глаз залегли глубокие морщины. А хмурые брови так и застыли на лице вечным недовольством. Его любимая маска. Если не единственная.
Где-то глубоко скребет. За все десять лет я и правда не нашел в себе ни сил, ни желания узнать, как у него здоровье. Все ли у него хорошо. Стыдно?
Отец все-таки. Каким бы он ни был: грубым, холодным и властным, но это отец. Далеко не любящий. Совсем не идеальный. Но тогда, как его коллеги поколачивали своих жен и детей, отец ни разу в жизни не поднял руку ни на кого из нас. У него были свои методы воспитания. Методы, где его интересы всегда шли впереди планеты всей.
Я тоже не идеален. Я тоже эгоистичен. Я тоже могу и умею косячить. И я тоже скоро стану отцом. Вероятней всего. Но скорее удавлюсь, чем поступлю со своим ребенком так, как в свое время поступил он со мной. Поставив двадцатилетнего пацана перед жестоким выбором в надежде сломать. Нанесенный “удар” за десять лет прорастил слишком глубокие корни обиды в сердце, поэтому нет. Не стыдно.