По волчьему следу
Шрифт:
Волкособ оскалился и коротко рявкнул.
– Цыц, - прикрикнул Михеич. – А то ишь… разошелся.
Собаки у него и вправду хорошие, если меня не испугались. А ведь…
– Волчья трава, - я поглядела на одинаковые приоткрытые пасти, на нити слюны и белые клыки. – На них ведь тоже действует?
– А то, - Михеич закрепил мешок в тележке. – Я ж тогда, как голову отыскали, пытался по следу-то… да не вышло.
Он еще раз проверил ремни.
– Погоди, - я остановила Михеича, который вывел уродливый велосипед на дорожку. –
– Зачем?
– Не знаю. Я… не собираюсь оскорблять богов…
Но и жертв приносить не стану.
– Могу на свое… там, правда, как при отце… да и смысл-то?
– Нет, - я посмотрела на лес. – Надо то… старое… потому что…
Как-то он связан, наш охотник, с той деревней. А еще была женщина, похороненная кем-то по старому обряду, а потом зачем-то перенесенная.
И ощущение, что мне надо туда.
Очень надо.
Михеич раздумывал недолго.
– Добре, - сказал он. – Приходи завтра. По первой росе… и этого своего не тяни. Ни к чему оно… только застудится.
Я кивнула.
Не потяну.
Осталось только как-то убедить Бекшеева, что прогулка по предрассветному лесу – удовольствие сомнительное. И что справлюсь я сама.
– Приду, - пообещала я Михеичу. – Завтра.
А теперь…
Возвращаться? В город? И что там? Бекшеев документами займется, скорее всего пойдет в библиотеку. Тихоня с ним. Хорошо, что вернулся, присмотрит хоть. Софья… с некромантом и Девочкой, тут тоже волноваться не след.
А мне чем заняться?
Хотя…
По рынку погулять, что ли?
На рынке кипела жизнь. Квохтали куры. По-над плетеными корзинами поднимались змеиные шеи гусей. Головы поворачивались влево-вправо, и клювы раскрывались, тянулись, норовя ухватить потенциальных покупателей за подол. Дедок, дремавший подле гусей, вздрагивал, приоткрывал глаза и снова погружался в полудрему.
Торговали всем.
Птицей вот.
Яйцами, сложенными в коробки, в корзины.
Медом.
И салом, которое выкладывали тут же, подле меда, прямо на прилавках, разве что газеткою застланных. И беловатые бруски, щедро посыпанные солью, остро пахли тмином и перцем. Висели колбасы. Лежали горы каких-то лент, в которых разобраться могла лишь хозяйка. Возвышались те же горы, но уже плетеных корзин.
…на ярмарку меня брали редко. Непоседливая была. То ли дело сестрица. И тиха, и скромна, и от родителей не убегает, чтобы затеряться в толпе. Не клянчит ни петушков на палочке, ни бус…
Петушка я купила. Точь-в-точь, как тот, в котором мне тогда отказали. Яркий, подкрашенный свекловичным соком, да с позолоченным хвостом. И клянусь, он был вкуснее всего-то, что случалось есть прежде. Включая шоколадные конфеты из коронной кондитерской.
– А вы тут чего? – Васька вынырнул из-за телеги, на которой лежали мешки с картошкой. Пусть прошлогоднею, но по уверению хозяина, еще крепкой. – Гуляете?
–
Как-то вот… все же при чине, а с петушком.
На палочке.
Васька на него тоже поглядел.
– Хочешь?
Я вдруг вспомнила, какими чудесными казались мне эти вот петушки. И все-то вокруг… орехи, вываренные в меду. И бублики с маковой посыпкой. Зайцы из теста с изюминами-глазками. Сахарные бусы…
И как обидно было, что нельзя купить все и сразу.
Нет, денег отец дал, но…
– Я уже большой, - Васька вытянул нос.
– Так и я немаленькая, - я обернулась, благо, от торговки сахарными петушками мы отошли недалече. И купила одно Ваське. Желтенького. – На, держи.
Он несколько мгновений не мог решиться.
Смотрел.
И переводил взгляд с меня на петушка. С петушка снова на меня.
– Мы, - сказала, - когда-то семьей на ярмарку ездили… в город. Не на такую, на большую, которую осенью устраивали. Там урожай соберут и все такое. Семьей. Отец. Сестра моя… матушка. Да и остальные домашние. Правда, брали меня всего пару раз.
– Почему? – Васька все же решился. И взял. Осторожно так.
– Вредной была. Один раз убежала. Я не нарочно. Мама говорила, чтоб рядом была. Но это ж ярмарка. Столько всего… а я в первый раз и вот так, где-то, кроме родного села. Одно, другое… и сама не поняла, как потерялась.
– Я тоже одного разу потерялся, - признался Васька, разглядывая петушка, явно примеряясь, с чего начать. С хвоста ли, расписанного красным и позолотою, или же с головы. – Только в лесу… когда маленьким был.
– В лес мы с собаками ходили… с собаками если, то не страшно. Выведут. А на ярмарке люди, люди… и все куда-то спешат. Меня дядька нашел. Отцов брат. И матушка потом ругалась. Отец и вовсе выдрал.
Зачем я это говорю?
И кому?
Мальчишке? Одинцов бы сказал, что ему подобная информация не нужна, и вообще этакие откровения допустимы лишь с людьми близкими. А Васька, если разобраться, посторонний.
– А меня Анька… у дуба старого. Я шел, шел и пришел… здоровущий такой! До самого неба! Анька еще сказала, что тут раньше капище было… ну как, до того, как деревню пожгли, но я тогда совсем малым был и не помню ничего. А дуб вот помню.
– Ругалась?
– Неа. Только плакала. Боялась, что меня волки… волков тут много было.
– А теперь?
– А теперь поиздохли. Михеич говорит, что это дурные волки. А которые нормальные, то они сами к человеку не полезут. Да и меня знают.
– Как?
Васька все-таки лизнул петушка.
– Да… обыкновенно. Я ходил глядеть. У них в старом овраге нора. Но я туда не полез. Так… издали. И костей им кинул. Ну, с дома… Анька потом ругалась, но не сильно. Тоже понимает… прежде-то, говорила, что волки этих… ну, из деревни… слухали. И порядок был. А я подумал, что если их, то и меня тоже послухают. Чем я хуже-то?