Потаенные ландшафты разума

...при­зрач­ное со­тря­се­ние воз­ду­ха, чуть слыш­ный ше­лест тка­ни, скольз­нув­шая по сте­не и рас­та­яв­шая тень, ми­мо­лет­ный прив­кус за­па­ха не­уло­ви­мых ду­хов, гас­ну­щая в ан­фи­ла­де ком­нат дробь ша­гов, за­ту­хаю­щее ощу­ще­ние лег­ко­го по­це­луя на гу­бах... от­крыл гла­за, а ее уже нет, лишь ве­тер тре­плет

за­на­вес­ку и сол­неч­ные бли­ки пры­га­ют по сте­не, слов­но бы охо­тясь друг за дру­гом, - след ка­чаю­щих­ся за ок­ном бо­га­то уб­ран­ных ли­сть­я­ми ве­ток. Те­п­лые бор­до­во-ко­рич­не­вые ков­ры, по­ли­ро­ван­ный узор­ча­тый пар­кет, брон­зо­вые под­свеч­ни­ки, брон­зо­вые львы на руч­ках две­рей, книж­ный шкаф, сквозь пыль­ные стек­ла ко­то­ро­го вид­ны ко­реш­ки ста­рин­ных книг с по­тем­нев­ши­ми от вре­ме­ни тис­не­ния­ми, при­хот­ли­во вы­пи­сан­ны­ми ла­тин­ски­ми бу­к­ва­ми.

Двер­ца его не­ожи­дан­но лег­ко и без скри­па от­кры­ва­ет­ся, бе­ру пер­вый под­вер­нув­ший­ся под ру­ку фо­ли­ант и от­кры­ваю...

Бо­ги­ня (воз­мож­но, Со­фия) дер­жит в од­ной ру­ке сви­ток, за­пе­ча­тан­ный круп­ной пе­ча­тью, дру­гой ру­кой она ука­зы­ва­ет на вос­хо­дя­щее над го­ри­зон­том све­ти­ло, лу­чи ко­то­ро­го со­став­ля­ют сло­во "ис­кус­ст­во". Са­ма бо­ги­ня, фри­воль­но оде­тая, вер­нее, за­вер­ну­тая в по­лу­про­зрач­ное по­лот­но, при­хва­чен­ное на бед­рах уз­ким поя­сом, су­дя по об­ла­кам, об­сту­паю­щим ее пыш­ную фи­гу­ру с трех сто­рон, толь­ко что взле­те­ла с од­но­го из них, за­ме­тив то са­мое вос­хо­ж­де­ние све­ти­ла "Ars". Верх­няя часть ее одея­ния, ра­нее, ве­ро­ят­но, при­кры­вав­шая об­шир­ный бюст бо­ги­ни, те­перь раз­ве­ва­ет­ся по вет­ру, и при даль­ней­шем дви­же­нии, ес­ли до­гад­ка вер­на, она пол­но­стью из­ба­вит­ся от стес­няв­ше­го ее и став­ше­го от­ны­не не­нуж­ным на­ря­да. Сви­ток в ее ру­ке сим­во­ли­зи­ру­ет, ско­рее все­го, зна­ние или нау­ку, а, мо­жет быть, и выс­шее раз­ре­ше­ние на про­мы­сел или еще что-ни­будь в этом ро­де. Улы­ба­юсь, во­об­ра­зив, как по­доб­ный об­раз мог бы ук­ра­сить и ти­туль­ный лист, ска­жем, учеб­ни­ка "Гид­рав­ли­ка". Пред­ставь­те, эта­кая ро­зо­во­ще­кая по­лу­на­гая ама­зон­ка в по­жар­ной кас­ке с бранд­спой­том в ру­ках, силь­ная струя ко­то­ро­го раз­би­ва­ясь по ме­ре сво­его дви­же­ния пре­вра­ща­ет­ся в сло­во "гид­ра"...

Став­лю тя­же­лен­ную кни­гу на ме­сто и за­кры­ваю шкаф. На­до спер­ва оп­ре­де­лить­ся, а уж по­том мож­но бу­дет за­нять­ся чем-ни­будь по­сто­рон­ним - рас­смат­ри­ва­ни­ем изящ­но вы­пол­нен­ных ти­туль­ных лис­тов, на­при­мер.

Са­жусь на ку­шет­ку и не­воль­но за­ми­раю, ед­ва не вздрог­нув от не­ожи­дан­но­сти. Гла­за об­на­жен­ной жен­щи­ны смот­рят на ме­ня с ис­пу­гом и моль­бой, нет, ско­рее с гне­вом, она бу­к­валь­но кло­ко­чет... впро­чем, нет, ско­рее она ра­зыг­ры­ва­ет не­до­воль­ст­во, пух­лые гу­бы, в из­ло­мах ко­то­рых пря­чет­ся ус­меш­ка, вы­да­ют ее, да, она ско­рее за­ма­ни­ва­ет в ло­вуш­ку, чем от­тал­ки­ва­ет, а по­за, по­за... Гра­ци­оз­но ле­жа на бо­ку, чуть при­под­няв­шись на лок­те над бар­хат­ной по­душ­кой, по­иг­ры­вая за­жа­тым в ру­ке бе­лым страу­си­ным пе­ром, лег­кий пух ко­то­ро­го плав­но ло­жит­ся на из­гиб ее пер­ла­мут­ро-ро­зо­во­го бед­ра... Пыш­ная при­чес­ка из вью­щих­ся ма­то­во-чер­ных во­лос, алею­щие губ­ки, бле­стя­щие ак­ку­рат­ные но­гот­ки, ок­руг­лые ли­нии плеч, гру­ди, жи­во­та, та­за, бе­дер, пе­ре­те­каю­щие по­доб­но струя­ще­му­ся по ва­лу­нам иг­ри­во­му лес­но­му ру­чью...

Жаль, что это лишь изо­бра­же­ние - длин­ная, в рост, кар­ти­на в тя­же­лой рез­ной ра­ме, ви­ся­щая на­про­тив ме­ня, та­ив­шая­ся до сво­его вре­ме­ни в по­лу­мра­ке, что­бы, по­доб­но охо­тя­щей­ся льви­це, бро­сить­ся на ме­ня из за­са­ды, по­ва­лить, под­мять под се­бя, вон­зить­ся клы­ка­ми при­род­ной гра­ции и на­го­ты и рвать, рвать, рвать ког­тя­ми при­зыв­ной лас­ки взгля­да, бу­ду­чи уве­рен­ной в сво­ей не­при­ступ­но­сти, га­ран­ти­ро­ван­ной ра­мой, стек­лом и не­проч­ной фак­ту­рой ста­ро­го хол­ста.

"По­го­ди у ме­ня..." - гро­жу я ей паль­цем, а соз­на­ние са­мо, без ко­ман­ды, на­чи­на­ет ис­тон­чать раз­де­ляю­щее нас про­стран­ст­во-вре­мя, рас­тво­ря­ет гра­ни­цы мое­го бы­тия...

"Стоп. Сна­ча­ла я дол­жен оп­ре­де­лить­ся здесь. Hельзя без­дум­но рвать­ся

впе­ред - впе­ред. Стоп, - ус­по­каи­ваю я се­бя.
– Кар­ти­на ни­ку­да от те­бя не уй­дет".

Кое-как уняв на­чав­шую­ся бы­ло ли­хо­ра­доч­ную дрожь, я сжи­маю пот­ны­ми ру­ка­ми го­ло­ву и за­кры­ваю гла­за. Итак, все сна­ча­ла...

...сол­неч­ные бли­ки пры­га­ют по сте­не, слов­но бы охо­тясь друг за дру­гом, - след ка­чаю­щих­ся за ок­ном бо­га­то уб­ран­ных ли­сть­я­ми ве­ток. Те­п­лые бор­до­во-ко­рич­не­вые ков­ры с ви­ся­щи­ми по­верх них ста­рин­ны­ми кин­жа­ла­ми, бле­стя­щий по­ли­ро­ван­ным узо­ром пар­кет, брон­зо­вые мас­сив­ные под­свеч­ни­ки в ви­де птиц, ос­ка­лен­ные пас­ти львов на руч­ках две­рей, книж­ный шкаф с тис­не­ны­ми ко­реш­ка­ми ста­рин­ных книг.

Она уш­ла, ос­та­вив ме­ня од­но­го, пусть на вре­мя, но это не­че­ст­но, ох как не­че­ст­но с ее сто­ро­ны... уш­ла имен­но то­гда, ко­гда мне боль­ше все­го нуж­на ее под­держ­ка... ус­кольз­ну­ла... Стоп. Я ведь пом­ню ее гла­за. Тем­ные... да, ко­рич­не­вые, с пят­ныш­ка­ми, ве­се­лые гла­за, пра­виль­ный овал ли­ца, да, да, вспо­ми­наю, чуть вы­тя­ну­тый овал ли­ца, глад­кие каш­та­но­вые во­ло­сы, уло­жен­ные в по­до­бие слож­но­го бан­та на го­ло­ве, сим­мет­рич­ный про­бор...

– Что ты лю­бишь на де­серт?
– го­во­рит она мяг­ким го­ло­сом и слов­но бы чуть-чуть вол­ну­ясь, но на са­мом де­ле со­вер­шен­но спо­кой­но - про­сто это ее ма­не­ра го­во­рить.

Впро­чем, нет, она ска­за­ла:

– Я за­крою ок­но?

– Hет, нет, что ты. Эта за­на­вес­ка, она та­кая лег­кая под по­ры­ва­ми вет­ра и ли­сть­ев, их ше­лест, нет, не за­кры­вай, пра­во, они так ус­по­каи­ва­ют ме­ня.

– Хо­ро­шо. Я ни­как не пой­му, че­го ты хо­чешь. Мне уй­ти, или я ос­та­нусь?

– Ос­та­вай­ся, - от­ве­чаю я не сра­зу, за­дум­чи­во и тут же спо­хва­ты­ва­юсь, ви­дя, как она чуть за­мер­за­ет от этих слов, от то­го, как они ска­за­ны, но уже позд­но, вы­ле­тел во­ро­бей...

– Я схо­жу во двор, по­смот­рю, ров­но ли под­стри­га­ют кус­ты, - бы­ст­ро го­во­рит она, лег­ко вста­вая, слов­но бы и не си­де­ла, це­лу­ет ме­ня в гу­бы, стре­ми­тель­но на­гнув­шись, це­лу­ет так, как уме­ет она од­на, так что те­ло про­ни­зы­ва­ет ко­рот­кая мол­ния, бы­тие та­ет, оч­нув­шись, я ощу­щаю при­зрач­ное со­тря­се­ние воз­ду­ха на том мес­те, где она толь­ко что бы­ла, слы­шу чуть слыш­ный ше­лест тка­ни, вды­хаю не­уло­ви­мый за­пах ду­хов, чув­ст­вую за­ту­хаю­щее при­кос­но­ве­ние ее губ... от­крыл гла­за, а ее уже нет, лишь ве­тер тре­плет за­на­вес­ку и сол­неч­ные бли­ки пры­га­ют по сте­не, слов­но бы охо­тясь друг за дру­гом, - след ка­чаю­щих­ся за ок­ном бо­га­то уб­ран­ных ли­сть­я­ми ве­ток.

Вот и все. Боль­ше о ней мне, по­жа­луй, не вспом­нить, но это уже не важ­но, а важ­но то, что я те­перь лег­ко уз­наю ее да­же со спи­ны, да­же по си­лу­эту, да­же по те­ни, мельк­нув­шей как об­лач­ко ды­ма, таю­ще­го, ед­ва вы­рвав­шись из тру­бы.

Итак, я си­жу на ку­шет­ке. Hапротив ме­ня кар­ти­на. Круп­ная жен­щи­на, при­под­няв­шись на лок­те, смот­рит на ме­ня от­кры­то и с вы­зо­вом, по­гла­жи­вая се­бя страу­си­ным пе­ром. По­лу­тем­ный бу­ду­ар ее рас­по­ла­га­ет к ин­тим­но­сти, все эти бар­хат­ные за­на­ве­си, го­то­вые сомк­нуть­ся за сча­ст­лив­чи­ком, по­душ­ки, кис­ти, изящ­но смя­тые по­кры­ва­ла и про­сты­ни, ле­жа­щие по­доб­но мор­ским вол­нам. Ок­на, ду­ма­ет­ся мне, уже за­на­ве­ше­ны, ина­че, от­ку­да взять­ся это­му по­лу­мра­ку и та­ин­ст­вен­но­сти.

Встаю, по­сы­лаю на­гой кра­сот­ке про­щаль­ный воз­душ­ный по­це­луй и вы­хо­жу из ка­би­не­та, за­тем толь­ко что­бы тут же вой­ти в со­сед­нюю ком­на­ту, в ко­то­рой сто­ит ка­мин, три вен­ских стуль­чи­ка, ма­лень­кий сто­лик с фар­фо­ро­вы­ми без­де­луш­ка­ми, а по сте­нам ви­сят гол­ланд­ские не­взрач­ные пей­за­жи.

"Ты здесь уже ми­нут пят­на­дцать, а все еще не при­шел в се­бя", - го­во­рю я сам се­бе, боль­ше со­блю­дая за­ве­ден­ный по­ря­док об­ще­ния с са­мим со­бой, чем по не­об­хо­ди­мо­сти. Вы­гля­ды­ваю в ок­но. Тре­тий или вто­рой этаж, су­дя по по­тол­кам - вто­рой. Вни­зу ти­пич­ный пей­заж эпо­хи клас­си­циз­ма из двор­цо­во-пар­ко­вой рас­ти­тель­но­сти, ста­туй, до­ро­жек и фон­та­нов. Где-то там под­стри­га­ют кус­ты и ту­да уш­ла моя... моя бла­го­вер­ная. Бу­дем на­зы­вать ее по­ка так. Hо от­сю­да это­го мес­та не вид­но.