Потаенные ландшафты разума

Михайлов Владислав Юрьевич

– Вре­мя обе­да, мосье.

– Что? Ах, да, да (мосье...гм), иду. А ку­да, кста­ти? (ка­кой рас­тя­па, мог бы и по­мол­чать, про­во­дить - его обя­зан­ность).

– Сю­да, мосье.

Как и сле­до­ва­ло ожи­дать, бо­га­то уб­ран­ная сто­ло­вая, пять вы­со­ких окон, по­хо­жих на па­рад­ные ар­ки, сер­ви­ро­ван­ный на дво­их стол, фар­фор, фла­манд­ская гас­тро­но­ми­че­ская жи­во­пись, ро­зо­во-го­лу­бая обив­ка стуль­ев, все тот же пар­кет...

– Жур­ден, при­го­товь па­ру ло­ша­дей. Ты по­едешь со мной, ми­лый?
– моя бла­го­вер­ная, по­хо­же, серь­ез­но со­бра­лась на про­гул­ку вер­хом. Ее не сму­ща­ет да­же то, что сей­час обе­ден­ное вре­мя, она уже оде­лась со­от­вет­ст­вую­щим об­ра­зом, толь­ко жо­кей­ской ша­поч­ки не хва­та­ет и хлы­ста, и, по­хо­же, не ждет с мо­ей сто­ро­ны ни

ма­лей­ших воз­ра­же­ний.

– Да, до­ро­гая, - сту­ше­вав­шись, от­ве­чаю я, - как те­бе бу­дет угод­но, до­ро­гая, но сей­час обед...

– Так что же? Я ведь его не от­ме­няю, - и как буд­то в сторону, - ни­ка­кой ло­ги­ки у этих муж­чин.

Слу­ги рав­но­душ­но по­мо­га­ют нам за­нять мес­та друг про­тив дру­га за не­сколь­ко бо­лее длин­ным, чем, как мне ка­жет­ся, по­ло­же­но при обе­де тет-а-тет сто­лом, и тра­пе­за на­чи­на­ет­ся.

Верх­няя по­ло­ви­на уб­ран­ст­ва мо­ей бла­го­вер­ной со­вер­шен­но гар­мо­ни­ру­ет с об­ста­нов­кой изящ­но­сти в сти­ле ро­ко­ко. Ро­зо­вая блуз­ка с длин­ны­ми ру­ка­ва­ми, во­лан­чи­ки, рюш­ки, тон­кие кру­жев­ные узо­ры, боль­шое оваль­ное де­коль­те, в ко­то­ром, слов­но в ра­ме, вы­став­ле­ны две нежно-розовые ша­ро­об­раз­ные по­ло­вин­ки. Имен­но это при­во­дит ме­ня в не­ко­то­рое за­ме­ша­тель­ст­во. И во­все не по­то­му, что она, эта блуз­ка, ни­как не со­от­вет­ст­ву­ет плот­но об­ле­гаю­ще­му ее строй­ные, чуть пол­ные ввер­ху но­ги бе­ло­му три­ко, в ко­то­ром раз­ве что ос­ме­ли­лась бы вый­ти, и то на эс­т­ра­ду, звез­да поп-му­зы­ки, а вслед­ст­вие не­по­сти­жи­мой ме­та­мор­фо­зы раз­де­ляю­ще­го нас про­стран­ст­ва, ко­то­рое те­перь мед­лен­но пуль­си­ру­ет, и я то вдруг ви­жу мою бла­го­вер­ную как буд­то в пе­ре­вер­ну­тый би­нокль, то она сво­им жую­щим ртом и по­лу­от­кры­тым бюс­том под­плы­ва­ет так близ­ко, что, ка­жет­ся, сто­ит мне кач­нуть го­ло­вой, и я уго­жу сво­им но­сом пря­мо в эту щель ме­ж­ду ее по­лу­на­гих ук­ра­ше­ний.

Из-за это­го я не ви­жу то­го, что ем, и толь­ко ка­ким-то чу­дом не по­па­даю сво­ей опус­каю­щей­ся вил­кой в ее те­ле­са. Ка­жет­ся, это ры­ба. Да, вид­ны по­лу­об­на­жив­шие­ся реб­ра ске­ле­та, хвост, го­ло­ва с круг­лым гла­зом...

Я смот­рю... да это же мои реб­ра. Уф... есть от че­го пе­ре­вес­ти дух. Хо­ро­шо, что у этих олу­хов не поль­зу­ют­ся ус­пе­хом ры­бьи моз­ги и гла­за. Вот так бы­ва­ет, ле­жишь, ле­жишь се­бе на сто­ле, в та­рел­ке, да и во­об­ра­зишь се­бя че­ло­ве­ком. Дай, ду­ма­ешь, пред­став­лю, что он из се­бя есть, о чем ду­ма­ет, чем жи­вет, что чув­ст­ву­ет, и не­пре­мен­но так за­меч­та­ешь­ся, что не ус­пел ог­ля­нуть­ся а те­бя са­мо­го уже на­по­ло­ви­ну съе­ли, глянь - од­ни реб­ра тор­чат, раз, два и ос­та­лось от те­бя го­ло­ва да хвост, хва­ла соз­да­те­лю, хоть это есть, мож­но, зна­чит, еще то­во, хоть и рыбь­и­ми моз­га­ми, а рас­ки­нуть, что и как, хво­стом, зна­чит, еще то­во, виль­нуть...

Слы­ха­ли, вид­но, по­го­вор­ку "как ры­ба в во­де"? То-то. Стрем­ле­ние, дви­же­ние, вверх, вниз, вле­во, впра­во и все впе­ред, впе­ред, не зе­вай, ши­ре рот ра­зе­вай, и так всю жизнь. Hе то что те - тра­вя­ни­стые. Лю­ди, то­же, ки­чат­ся сво­им дви­же­ни­ем, а на де­ле блу­ж­да­ния од­ни, из до­ма - в дом, из до­ма и об­рат­но, как киль­ка в бан­ке, ту­да-сю­да, а все на мес­те. А ты дви­же­ние, дви­же­ние, дви­же­ние, и вот на­ко­нец, ко­гда со­зре­ют в те­бе ми­риа­ды се­мян но­вой жиз­ни, воз­вра­ща­ешь­ся то­гда из Океа­на в пра­ро­ди­тель­ни­цу Ре­ку и ос­во­бо­ж­да­ешь­ся от дра­го­цен­но­го гру­за...

Зна­чит, как звез­до­лет, всю жизнь ле­тишь, ле­тишь, ле­тишь, а по­том да­ешь жизнь но­вым по­ко­ле­ни­ям - это я по-ва­ше­му, по­про­ще, что­бы по­нят­ней бы­ло. И вдруг, на пол­до­ро­ге, не су­ще­ст­во, не ор­га­низм да­же, а ка­кая-то за­ху­да­лая клет­ка из маль­ка, ко­то­рый сам еще и не дал ик­ры, и не­из­вест­но, вы­жи­вет ли во­об­ще и за­се­ет ли Ве­ли­кий Оке­ан, и вот ка­кая-то за­ху­да­лая клет­ка пре­ры­ва­ет твой стре­ми­тель­ный ход, и, опля, от те­бя ос­та­лись толь­ко по­ли­ро­ван­ные реб­ра да круг­лый глаз...

– Оч­нись, оч­нись, ми­лый, ты уже це­лую ми­ну­ту ко­вы­ря­ешь вил­кой эти го­лые кос­ти. О чем ты за­ду­мал­ся?

– Я? Про­сти, ни о чем.

– Что ты лю­бишь на де­серт?
– го­во­рит она сво­им мяг­ким го­ло­сом,

слов­но бы чуть-чуть вол­ну­ясь - это ее ма­не­ра го­во­рить.

– Ба­на­ны.

– Жур­ден, ба­на­ны, - по­ве­ле­ва­ет она, и встав, до­бав­ля­ет: - Я про­сле­жу при­го­тов­ле­ния ло­ша­дей.

– Hо...

– Хо­ро­шо, хо­ро­шо, мой ми­лый. По­сле обе­да мо­жешь ча­сок от­дох­нуть, ес­ли те­бе боль­ше нра­вит­ся, а че­рез час я жду те­бя.

Про­гул­ка, да еще вер­хом!.. нет, толь­ко там, в ти­ши ка­би­не­та мож­но прий­ти в се­бя. Вос­хи­ти­тель­ный обед, прав­да, с не­при­выч­ки не­сколь­ко тя­же­ло­ва­тый... впро­чем, в этом не­ко­го ви­нить, кро­ме са­мо­го се­бя, но все бы­ло так вкус­но...

Там, в глу­би­не ком­на­ты, книж­ный шкаф, сквозь пыль­ные стек­ла ко­то­ро­го вид­ны ко­реш­ки ста­рин­ных книг с по­тем­нев­ши­ми от вре­ме­ни тис­не­ния­ми, при­хот­ли­во вы­пи­сан­ны­ми ла­тин­ски­ми бу­к­ва­ми.

Hо пла­ну мо­ему не да­но бы­ло осу­ще­ст­вить­ся сра­зу. Сна­ча­ла бы­ла про­гул­ка на ло­ша­дях, ужин на тер­ра­се, спус­каю­щей­ся в парк, том­но-тя­гу­чая душ­ная бес­сон­ная ночь и еще один день с про­гул­ка­ми, объ­я­тия­ми, бе­се­дой, едой или пир­ше­ст­вом, как вам угод­но, вер­хо­вой ез­дой, не­вин­ны­ми за­ба­ва­ми но­вой но­чи, и еще день или два, вре­мя буд­то бы рас­тво­ри­лось в од­но­об­ра­зии, пе­ре­ста­ло су­ще­ст­во­вать во­все. Вче­ра-Се­го­дня-Зав­тра из веч­ных ис­тин пре­вра­ти­лось в за­бав­ную иг­ру слов шу­та или цве­та­стую фра­зу бро­дя­че­го ак­те­ра в пье­се из жиз­ни ры­ца­рей и свет­ских дам, ра­зыг­ры­вае­мой при све­те фа­ке­лов и по­ве­ст­вую­щей о вол­шеб­ных зам­ках, под­ви­гах во имя дам серд­ца, ры­цар­ском ко­дек­се чес­ти...

Hо я не под­дам­ся ис­ку­су лег­кой лжи уп­ро­ще­ния, нет, все дни бы­ли раз­ны, как и но­чи, то с гру­ст­ной ме­лан­хо­лич­ной му­зы­кой за­ез­жих ги­та­ри­стов, то с гро­зой и ад­ски­ми мол­ния­ми, то с ве­сель­ем шу­ток, тол­па­ми гос­тей, цы­ган­ским пе­ни­ем и фей­ер­вер­ком, то вы­спа­рен­но-изящ­ные бе­се­ды на не­сколь­ких язы­ках, пе­ре­сы­пае­мые ста­рой ла­ты­нью с иг­рой на кла­ве­си­не и фо­ку­са­ми в пе­ре­ры­вах для от­дох­но­ве­ния от серь­ез­ных спо­ров, то паль­ба из пу­шек и ров­ные ря­ды по­теш­ных рот сол­дат в мун­ди­рах и вы­со­ких шап­ках, чет­ко бью­щих шаг под гро­хот и рев ду­хо­во­го ор­ке­ст­ра... все­го не вспом­нить и не пе­ре­ска­зать, как не вспом­нить при­чуд­ли­вые фи­гу­ры, ви­ди­мые в круг­лый гла­зок вра­щаю­ще­го­ся ка­лей­до­ско­па.

И вот те­перь я сно­ва в этой за­ле... кра­ду­чись, буд­то бы я - не я, а про­брав­ший­ся в особ­няк лов­кий вор, под­хо­жу к книж­но­му шка­фу...

Гла­ва II

Двер­ца без скри­па не­ожи­дан­но лег­ко от­кры­ва­ет­ся, про­бе­гая гла­за­ми по ря­дам, ищу зна­ко­мый ко­ре­шок, бе­ру нау­гад, от­кры­ваю... точ­но, она. Бы­ст­ро за­хло­пы­ваю ста­рин­ную кни­гу и так же кра­ду­чись на­прав­ля­юсь к ку­шет­ке, стоя­щей на­про­тив кар­ти­ны.

Гла­за об­на­жен­ной жен­щи­ны смот­рят на ме­ня с моль­бой, нет, ско­рее она ра­зыг­ры­ва­ет гнев, пух­лые губ­ки, в из­ло­ме ко­то­рых пря­чет­ся улыб­ка, вы­да­ют ее, да, она ско­рее за­ма­ни­ва­ет в ло­вуш­ку, чем от­тал­ки­ва­ет.

– Негодный, я так дав­но жду... По­ди, по­ди сю­да... ну, ско­рее...

Пах­нет ла­ван­дой, ро­зой и чуть-чуть ее на­гим те­лом.

– Ты еще не раз­дел­ся... с кни­гой. Брось ее.

Сма­хи­ваю со сто­ли­ка на пол ее ба­ноч­ки, пу­зырь­ки, ко­ро­боч­ки и ак­ку­рат­но кла­ду ту­да дра­го­цен­ную кни­гу. Один миг в ее гла­зах чи­та­ет­ся бе­шен­ст­во, но де­ло сде­ла­но, и она столь же мол­ние­нос­но про­ща­ет мне эту ша­лость и, схва­тив за ру­кав, по­вер­га­ет на по­стель. Мы бо­рем­ся, не ска­жу чтоб очень дол­го, но уто­ми­тель­но, при­чем дей­ст­ву­ем со­об­ща, а на­ши­ми про­тив­ни­ка­ми яв­ля­ют­ся при­над­леж­но­сти муж­ско­го, мое­го то есть, туа­ле­та. Hаконец, высвободившись пол­но­стью и свив на­ши жар­кие объ­я­тия, мы, на не­ко­то­рое вре­мя, ус­по­каи­ва­ем­ся, по­нем­но­гу при­хо­дя в се­бя, по­сле че­го на­ши лас­ки во­зоб­нов­ля­ют­ся со все боль­шей си­лой, мое соз­на­ние плы­вет, ру­ки, но­ги, ту­ло­ви­ще, гу­бы дей­ст­ву­ют са­ми со­бой во все воз­рас­таю­щем экс­та­зе. В ка­кой-то миг вдруг ока­зы­ва­ет­ся, что мир пе­ре­вер­нул­ся...