Потаенные ландшафты разума

Михайлов Владислав Юрьевич

Я шел очень дол­го. Звез­ды то по­ка­зы­ва­лись, то опять про­па­да­ли, а я все шел и шел, шел и шел. Чер­но­та ле­са, хруст ве­ток под но­га­ми, пля­ска су­ма­сшед­ших звезд над го­ло­вой - все это с уд­ру­чаю­щим од­но­об­ра­зи­ем по­вто­ря­лось по­сле ка­ж­до­го ша­га, и ско­ро мне ста­ло ка­зать­ся, что я - му­ха, по­пав­шая в си­роп.

Во­круг ме­ня, а то, что бы­ло или ка­за­лось, что бы­ло во­круг ме­ня, что нель­зя бы­ло да­же на­звать сло­вом "здесь", все это, сли­тое в один ко­мок, без вре­ме­ни, без про­стран­ст­ва, без­лич­ное, бес­со­дер­жа­тель­ное, бес­ко­неч­ное бес­смыс­лен­ное, та­кое, что мож­но бы­ло с рав­ной сте­пе­нью прав­ди­во­сти ска­зать и: "я бре­ду по ле­су" и "лес бре­дет по мне".

Ес­ли бы я ду­мал в тот мо­мент обо всем, что со мной при­клю­чи­лось,

то не­ми­нуе­мо при­шел бы к мне­нию, что дерз­кий по­бег мой из двор­ца Вре­ме­ни, из рук Судь­бы удал­ся, и те­перь я пре­бы­ваю в мес­те без Вре­ме­ни и без Су­деб, а зна­чит, и ка­ких-ли­бо со­бы­тий. Мо­жет быть, в цар­ст­ве са­мой Но­чи. И ко­гда вда­ли за­брез­жил свет со­всем дру­го­го ог­ня, крас­но­го, ко­леб­лю­ще­го­ся, те­п­ло­го, я уже не мог ни ра­до­вать­ся, ни пла­кать. Хо­лод уже поч­ти пол­но­стью за­вла­дел мной.

На по­ля­не, ку­да я вы­шел, го­ре­ло три ко­ст­ра. В цен­тре меж их си­де­ли и ле­жа­ли лю­ди, ук­рыв­шись шку­ра­ми и ла­та­ны­ми-пе­ре­ла­та­ны­ми лос­ку­та­ми. На краю по­ля­ны сто­ял кры­тый фур­гон, но ло­ша­ди ни­где не бы­ло вид­но.

Я при­бли­зил­ся к пла­ме­ни ко­ст­ра, вы­тя­нув к не­му ру­ки. Но­ги и ту­ло­ви­ще так за­ко­че­не­ли, что я не мог со­гнуть­ся и при­сесть по­бли­же к пла­ме­ни, по­ка хоть чуть-чуть не со­грел­ся.

– От­ку­да идешь?
– вдруг спро­сил ме­ня ста­рик, ли­цо ко­то­ро­го с бле­стя­щи­ми стек­лян­ным бле­ском гла­за­ми ка­за­лось столь от­ре­шен­ным, что я не сра­зу по­нял, что это го­во­рит он.

– Са­дись бли­же, - он вы­та­щил изо рта труб­ку и ука­зал длин­ным мунд­шту­ком на ме­сто на шку­ре воз­ле се­бя.
– Вид­но, ты не ос­тав­лен в жиз­нен­ном пу­ти сво­ем Про­ви­де­ни­ем, раз на­брел на нас. Вы­пей, - он по­ша­рил ме­ж­ду но­га­ми и, дос­тав пря­мо из ог­ня чер­ный ме­тал­ли­че­ский ковш, про­тя­нул мне.

– Стран­ные бы­ва­ют встре­чи, - го­во­рил он слов­но бы сам с со­бой, по­ка я пил гряз­ную от са­жи по­хлеб­ку, - ко­чую по све­ту с са­мо­го ро­ж­де­ния, а не пе­ре­стаю ди­вить­ся. И все по­то­му, что, как го­во­ри­ла моя мать, я сын ог­ня. Не вся­ко­му да­но по­знать бо­же­ст­вен­ную си­лу, за­клю­чен­ную в пла­ме­ни, про­честь в нем зна­ки, чер­ти­мые са­мим Про­ви­де­ни­ем. Я стар­ше те­бя, но все рав­но силь­нее и, как знать, мо­жет быть пе­ре­жи­ву те­бя, их всех, - он вя­ло мах­нул в сто­ро­ну си­дя­щих, - Марк­гра­фа, а то и са­мо­го По­ве­ли­те­ля, ес­ли толь­ко не сго­рю, как моя мать и мой дед, ес­ли пла­мя по ошиб­ке или по мо­ей не­ос­то­рож­но­сти не по­гло­тит ме­ня пре­ж­де.

У ме­ня на­ча­ли сли­пать­ся гла­за, и ста­рик, за­ме­тив это, ука­зал мне на сво­бод­ное ме­сто сре­ди спя­щих.

– Ло­жись, ви­жу, что ты ус­тал. Это мое ме­сто, но я при­вык всю ночь смот­реть на огонь и ду­мать. Я не лю­бо­пы­тен, - про­дол­жал он, по­ка я за­пол­зал под шку­ру и при­страи­вал­ся ме­ж­ду по-ста­ру­ше­чьи ко­ст­ля­вой де­воч­кой-под­ро­ст­ком и ог­ром­ной ба­бой, воз­ле ко­то­рой я ко­то­рой ка­зал­ся се­бе ре­бен­ком.

– Не стес­няй­ся, - пре­рвав свою речь, под­бод­рил ме­ня ста­рик.
– Де­лис­са - на­ша жен­щи­на-бо­рец, хоть у нее тя­же­лая ру­ка, она те­бя не оби­дит.

И сно­ва про­дол­жил:

– ... я не лю­бо­пы­тен, зна­ки ог­ня го­во­рят мне боль­ше, чем мо­гут ска­зать лю­ди...

При­жав­шись к го­ря­чей гру­ди бо­га­тыр­ши, слов­но это бы­ла моя род­ная се­ст­ра, я мгно­вен­но за­снул.

Мне сни­лось, что я один в чуд­ном изум­руд­ном пар­ке, что я си­жу и гру­щу о мо­ей на­век ут­ра­чен­ной Ага­те, как вдруг...

Гла­ва III

– Т-с-с... Я фрей­ли­на ее Вы­со­че­ст­ва, Пред­вос­хи­ще­ние. Я не люб­лю шу­ма, по­это­му вни­ма­тель­но слу­шай и не пе­ре­би­вай. Хоть я все­го лишь фрей­ли­на, за­то од­на из са­мых...
– Она ис­пу­ган­но ог­ля­ну­лась на шум трес­нув­шей в ле­су вет­ки.

– Из са­мых при­бли­жен­ных к гос­по­же, - на се­кун­ду на­хму­рив­шись, про­дол­жа­ла она, но тут же ее ли­цо сно­ва при­ня­ло чуть

лу­ка­вое вы­ра­же­ние, - и по­се­му мне обыч­но са­мой при­хо­дит­ся все де­лать, все де­лать за мою гос­по­жу, ра­зу­ме­ет­ся. За се­бя я все, са­мо со­бой, де­лаю са­ма.

Она хи­хик­ну­ла и сде­ла­ла в воз­ду­хе кник­сен, но слов­но бы иг­рая са­ма с со­бой или об­ра­ща­ясь к ко­му-то не­ви­ди­мо­му, но уж ни­как не ко мне.

– А все де­ло в том, что с той по­ры, как ты ис­чез, как док­тор всех на­ук на­пра­вил те­бя на ко­ро­на­цию мо­ей гос­по­жи, так вот, с той по­ры ты ис­чез в сво­ем ми­ре, и хоть там про­шло не так уж мно­го вре­ме­ни, хо­тя это с ка­кой сто­ро­ны по­смот­реть, ведь у нас, не­бо­жи­те­лей, Вре­мя то хо­дит, то от­ды­ха­ет, а бы­ва­ет, что и... ну, да я не об этом. За те две не­де­ли тво­ей от­луч­ки, твоя воз­люб­лен­ная ли­ши­лась на­прочь, нет, как бы это... а, со­вер­шен­но ли­ши­лась сна и ап­пе­ти­та, ее да­же не мог­ли по­за­ба­вить бер­лин­ские ак­ро­бат­ки, ко­то­рых бур­го­мистр спе­ци­аль­но вы­пи­сал для нее, а док­тор всех на­ук про­пи­сал ей на них смот­реть пе­ред сном, для ук­ре­п­ле­ния нерв­ной сис­те­мы. Но, увы, это не по­мог­ло, как и че­ре­па­хо­вый суп, ко­то­рый го­то­вят ей те­перь днем и но­чью, днем и но­чью, и все во двор­це про­пах­ло че­ре­па­ха­ми, но...

Она, не до­го­во­рив, на­кло­ни­лась, как бы при­слу­ши­ва­ясь, и, слов­но бы что-то ус­лы­хав, пе­ре­шла с та­рах­те­нья на по­вы­шен­ные обо­ро­ты и те­перь сло­ва вы­ле­та­ли из нее, как из ис­пор­тив­ше­го­ся па­те­фо­на пе­ред тем, как в нем лоп­нет пру­жи­на. Я да­же удив­лял­ся, как это сло­ва, вме­сто то­го что­бы вы­ле­тать из ее рта, не за­це­пят­ся там друг за дру­га и не со­бьют­ся в ши­пу­чий кок­тейль.

– Сей­час явит­ся са­ма гос­по­жа, а ты дол­жен знать, что вы­ле­чить ее ни­кто не мо­жет, ко­неч­но не гос­по­жу, а твою же­лан­ную, ее бы и вы­ле­чи­ли, но ни­кто не зна­ет, чем она бо­ле­ет, и это да­же не тос­ка, от тос­ки у док­то­ров всех есть от­лич­ное ле­кар­ст­во, и это да­же не ут­ра­та, от ут­рат есть сред­ст­во у бур­го­ми­ст­ра, хоть он и дер­жит его в сво­ем лич­ном сей­фе и бо­ит­ся ут­ра­ты его, но он бы со­гла­сил­ся ут­ра­тить часть его, "лишь бы у ми­лой Ага­ты не бы­ло ни­ка­ких ут­рат" - это его до­под­лин­ные сло­ва. Так что все сби­лись с ног, объ­яв­ле­на на­гра­да то­му, кто уз­на­ет, что за бо­лезнь му­чит твою су­же­ную, и трой­ная то­му, кто ее вы­ле­чит. Под ви­дом ле­че­ния ее уже це­ло­ва­ли це­лых че­тыр­на­дцать прин­цев, но чу­да не про­изош­ло, и бур­го­мистр ве­лел гнать их и всех про­чих за­ез­жих прин­цев со дво­ра, и те­перь она ле­жит день и ночь на тер­ра­се, ту­да вы­не­сли ее по­стель, и смот­рит пе­ред со­бой... Ай...

Она под­прыг­ну­ла, буд­то ее кто-то ущип­нул, пе­ре­ве­ла дух и уже спо­кой­ней про­дол­жа­ла:

– Ты мо­жешь уз­нать о ее бо­лез­ни, ес­ли хо­тя бы од­ним глаз­ком по­смот­ришь в...
– она пе­ре­шла на ше­пот, а пе­ред тем, как ска­зать, с опа­ской по­смот­ре­ла по сто­ро­нам, - в "Кни­гу Су­деб". Я хоть и...

– Тс-с-с... Сей­час поя­вит­ся Са­ма... Все, что на­до, я те­бе уже ска­за­ла, так что ты не оби­жай­ся на нее. У нее столь­ко за­бот, что вре­ме­ни ду­мать о ка­ких-то там лю­бов­ных не­уда­чах, бо­лез­нях или раз­лу­ках про­сто не ос­та­ет­ся. Сам Ста­рик за­пре­тил ей и заи­кать­ся о чем-ли­бо дру­гом, кро­ме Ве­ли­ких идей, Аб­ст­рак­ций и Не­раз­ре­ши­мых Па­ра­док­сов, Он счи­та­ет, что Она вы­ше ран­гом, чем... Ой! Бе­гу, про­щай.

Болт­ли­вая слу­жан­ка по­спеш­но скры­лась, юрк­ну­ла в не­ви­ди­мую для ме­ня дверь и ис­чез­ла.

Раз­да­лись фан­фа­ры, на этот раз не та­кие ог­лу­шаю­щие, как на ко­ро­на­ции, и в блед­но-ро­зо­вом при­зрач­ном сия­нии яви­лась Ис­ти­на, воз­ник­ла вдруг из не­за­мет­ной точ­ки и бы­ст­ро вы­рос­ла в эф­фект­ную вла­ст­ную да­му с вы­со­кой ше­ей, по­ка­той спи­ной, круп­ным бюс­том, оси­ной та­ли­ей и мас­сив­ны­ми бед­ра­ми. На ней бы­ло ко­рот­кое в об­тяж­ку бе­лое пла­тье, ру­ки до лок­тей в бе­лых пер­чат­ках, а в во­ло­сах ос­ле­пи­тель­ная диа­де­ма. В це­лом она яви­лась мне тем ори­ги­на­лом, жал­кие ко­пии ко­то­ро­го столь без­ус­пеш­но ле­пи­ли гол­ли­вуд­ские "звез­до­де­лы".