Потаенные ландшафты разума

Михайлов Владислав Юрьевич

– Ле­ген­дар­ное озе­ро транс­фор­ма­ции...
– мед­лен­но про­из­нес я и, под­няв го­ло­ву, но­вы­ми гла­за­ми по­смот­рел на тре­пе­щу­щую не­вда­ле­ке во­ду.

– Да, но это толь­ко те­ло. Глав­ное - ду­ша.

Ко­гда-то я вме­нил се­бе в за­слу­гу то, что на­шел дверь в по­тай­ные об­лас­ти на­ше­го соз­на­ния. Я ку­пал­ся в сво­ем ве­ли­чии, ми­ры воз­ни­ка­ли и рас­сеи­ва­лись при од­ном мо­ем сло­ве, они бы­ли при­хот­ли­вы, как узор на крыль­ях ба­боч­ки, изящ­ны и не­дол­го­веч­ны, как кар­точ­ные до­ми­ки, они бы­ли пре­крас­ны...

Я по­шел даль­ше и соз­дал ми­ры с ины­ми за­ко­на­ми, я по­знал жизнь мно­гих су­ществ и да­же пред­ме­тов, вле­зая в

их "шку­ру", на­ко­нец, я вы­рвал­ся из пет­ли сам, без по­сто­рон­ней по­мо­щи, не зная, что она та­кое...

Я на­пи­сал "Гло­ба­ли­стик", ука­зал на­прав­ле­ние и пре­дос­те­рег от оши­бок, пред­ви­дел, в си­лу сво­их спо­соб­но­стей, бу­ду­щее и ука­зал це­ли и ори­ен­ти­ры... Мне ка­за­лось, что ни до­ба­вить, ни уда­лить из мое­го тру­да ни­че­го нель­зя. Чер­та с два!

Он не­ожи­дан­но за­сме­ял­ся, и это был ве­се­лый смех.

– Слу­шай, я дав­но уже здесь и все вре­мя по­свя­щаю раз­мыш­ле­ни­ям. Не счи­тая то­го, ра­зу­ме­ет­ся, ко­гда при­хо­дит­ся при­ни­мать не­ждан­ных гос­тей.

– Но ведь озе­ро Транс­фор­ма­ций не ви­дел ни­кто? Ни­кто... кро­ме вас, учи­тель!

Экс-Со-Кат смор­щил ли­цо в не­до­воль­ной ми­не.

– Учи­тель... ку­да ни шло, но Вас... Я еще не на­столь­ко стар. Лад­но. Что же до то­го, буд­то ни­кто не ви­дел - дуд­ки. Вся­кий ме­сяц кто-ни­будь да сва­лит­ся на мою го­ло­ву. Ни­кто, прав­да, не до­жи­да­ет­ся Вре­ме­ни Пре­вра­ще­ний, но, все рав­но, озе­ро - луч­ший путь на­зад.

– Озе­ро или ты, учи­тель?

– Это поч­ти од­но и то же. Ты ме­ня от­влек. Так слу­шай даль­ше. Раз­мыш­ляя, я вдруг по­нял по­ра­зи­тель­ную вещь. Ока­зы­ва­ет­ся, глав­ная про­бле­ма на пу­ти к со­вер­шен­ст­ву - про­бле­ма са­мо­го пу­ти, и борь­ба со злом внут­ри се­бя - путь не крат­чай­ший, труд­ный и, ты толь­ко не то­ро­пись, лож­ный.

Мне по­ка­за­лось, что я ос­лы­шал­ся, но Экс-Со-Кат жес­том по­ве­ле­вал мне мол­чать.

– Я знаю, се­го­дня вы уже вплот­ную по­до­шли к это­му барь­е­ру, и ско­ро са­ма жизнь, сам ход со­бы­тий сло­ма­ют его. Все ва­ши ере­ти­ки, груп­па Фа­ки­ра, да и дру­гие, все, кто по­гиб или по­ка­ле­чен, все лишь сол­да­ты в бою за но­вые воз­мож­но­сти, и мне, их ге­не­ра­лу, по­верь, нис­коль­ко не лег­че от соз­на­ния то­го, что жерт­вы не­из­беж­ны.

– Бой... Жерт­вы?..

– Да. Я на­ло­жил за­пре­ты, зная, что их бу­дут на­ру­шать, ведь я ог­ра­ни­чил вас пре­сны­ми ми­ра­ми без борь­бы. Но то­гда эта ди­лем­ма ка­за­лась мне не­раз­ре­ши­мой. За безо­пас­ность чем-то на­до бы­ло рас­пла­чи­вать­ся. Те­перь же я знаю, что воз­мож­но дви­же­ние и без на­клон­ной плос­ко­сти "доб­ро-зло", что са­мо по­ня­тие "зла" лож­ная и вред­ная ак­сио­ма, об­ман­чи­вая оче­вид­ность, по­ро­ж­даю­щая ло­ги­че­ский по­роч­ный круг. По­слу­шай, я сфор­му­ли­ро­вал но­вый по­сту­лат:

"Там, где есть на­ча­ло и ко­нец, там есть доб­ро и зло.

Там, где есть доб­ро и зло, там есть на­ча­ло и ко­нец.

Но на­ча­ло и ко­нец есть толь­ко у еди­нич­но­го,

 а у все­об­ще­го нет ни на­ча­ла, ни кон­ца.

По­это­му еди­нич­ное об­ре­че­но,

а все­об­щее - бес­смерт­но,

по­это­му трас­сер-дао, как путь че­рез еди­нич­ное

ко все­об­ще­му, от слу­чай­но­го к за­ко­но­мер­но­му,

 от раз­дроб­лен­но­сти к це­ло­ст­но­му не­пре­ры­вен и ве­чен".

Про­из­но­ся это, он од­но­вре­мен­но вы­во­дил сло­во за сло­вом не­весть от­ку­да взяв­шей­ся па­лоч­кой на влаж­ном ров­ном при­бреж­ном пес­ке.

– Хо­ро­шо, прав­да?

Он по­мол­чал.

– Сей­час су­ще­ст­ву­ет мно­го мо­де­лей

и тол­ко­ва­ний трас­сер-дао, пе­ре­па­ды не­ве­ро­ят­ней­шие от слож­ных ин­же­нер­ных скон­ст­руи­ро­ван­ных ми­ров и фи­ло­соф­ских сис­тем для твор­че­ско­го по­зна­ния су­ще­го до па­то­ки юных да­ро­ва­ний, как еще один спо­соб убить вре­мя. Все это не­из­беж­ность пер­во­го эта­па, воль­ни­ца, ес­ли мож­но так вы­ра­зить­ся, по­иск идеа­лов и жи­вое вы­бра­ко­вы­ва­ние из­вра­ще­ний. Да и са­ма эпо­ха не спо­соб­ст­ву­ет чис­то­те... как еще час­то трас­сер-дао - по­бег от оди­но­че­ст­ва, от не­со­вер­шен­ст­ва ми­ра... Но ка­ша ва­рит­ся... гар­мо­ния и со­вер­шен­ст­во не­пре­мен­но во­зоб­ла­да­ют...

– Зна­чит, все, что я соз­дал - бред?
– мне вспом­ни­лось, с ка­ким тру­дом вти­ски­вал­ся я в про­кру­сто­во ло­же за­пре­тов.

Он под­нял го­ло­ву и удив­лен­но по­смот­рел мне в гла­за, так, буд­то ви­дел впер­вые.

– Раз­ве у те­бя не бы­ло це­ли? Или ты за­был: "Са­мое ма­лое - есть зве­но для са­мо­го боль­шо­го. Чем мень­ше ма­лое, тем боль­шее мо­жет оно свя­зать". Это я на­пи­сал сам, но до сих пор мне ка­жет­ся, что кто-то во­дил мо­ей ру­кой. И еще, пом­нишь:

"Ни­что, кро­ме ти­ши­ны и оди­но­че­ст­ва, не мо­жет на­пра­вить на­ши мыс­ли по пра­виль­но­му пу­ти".

Экс-Со-Кат вдруг ис­чез, толь­ко си­дел вот здесь, и ни­ко­го нет, толь­ко озе­ро, плеск волн, шум вет­ра, сте­на зе­ле­но­го ле­са да бе­лые ба­раш­ки об­ла­ков на без­дон­ном си­нем не­бе.

"Ни­что, кро­ме ти­ши­ны и оди­но­че­ст­ва, не мо­жет на­пра­вить на­ши мыс­ли по пра­виль­но­му пу­ти", - по­вто­рил я про се­бя по­след­ние сло­ва Экс-Со-Ка­та.

"Ни­что, кро­ме ти­ши­ны и оди­но­че­ст­ва", - по­вто­рил я еще раз.

* * *

И он по­удоб­нее уст­ро­ил­ся, на­пра­вил блу­ж­даю­щий взгляд на озе­ро и при­го­то­вил­ся ждать.

Ти­ши­на и оди­но­че­ст­во...

Маэ­ст­ро по­чув­ст­во­вал, как мыс­ли его те­ря­ют при­выч­ную связ­ность, как дви­же­ние их за­ми­ра­ет... лишь то, что до вре­ме­ни таи­лось в са­мой глу­би­не, ста­ло ед­ва за­мет­но про­яв­лять се­бя, и в ду­ше за­те­п­ли­лась на­де­ж­да...

День про­шел, и на­сту­пи­ла ночь. За нею - но­вый день. И об­ла­ка бе­жа­ли свер­каю­щей чре­дой, и ве­тер мор­щил гладь озе­ра, и но­вой но­чью за­га­доч­но мер­ца­ли звез­ды.

Маэ­ст­ро ждал.

И вот на тре­тий день под­нял­ся силь­ный ве­тер, та­кой, что сры­ва­ет тра­ву с зем­ли, под­ни­ма­ет в воз­дух су­хой ва­леж­ник, мох, опав­шие ли­стья, ло­ма­ет де­ре­вья. Сра­зу по­тем­не­ло не­бо, уже слы­ша­лись от­да­лен­ные уда­ры гро­ма, и вспыш­ки оза­ря­ли ис­си­ня-чер­ные ту­чи. И вдруг хлы­нул по­ток. Пря­мые, слов­но про­чер­чен­ные опыт­ной ру­кой чер­теж­ни­ка, ки­пя­щие струи уда­ри­ли в зем­лю, в один миг омы­ли Маэ­ст­ро с го­ло­вы до ног... Мрак про­ре­за­ли от­све­ты мол­ний, все бли­же, бли­же раз­да­вал­ся их су­хой мно­го­го­ло­сый треск, и вот уже из­ви­вы элек­три­че­ских раз­ря­дов заз­меи­лись над озе­ром, ох­ва­тив его по­доб­но цик­ло­пи­че­ской све­тя­щей­ся ко­ро­не свои­ми не­пре­рыв­ны­ми уда­ра­ми. Озе­ро по­го­лу­бе­ло от их при­зрач­но­го све­та, све­че­ние все на­рас­та­ло, на­рас­та­ло... и тут по­ра­жен­ный Маэ­ст­ро уви­дел, что озе­ро на­ча­ло са­мо све­тить­ся по­доб­но го­лу­бо­му брил­ли­ан­ту. Не пом­ня се­бя, он вско­чил, ски­нул оде­ж­ду и мед­лен­но, ощу­пью на­хо­дя опо­ру в пу­зы­ря­щем­ся сплош­ном вод­ном по­то­ке, не­су­щем­ся вниз, к озе­ру, по­шел вслед бе­гу­щей во­де. Те­п­лая, све­тя­щая­ся, го­лу­бая, чис­тая, как хру­сталь, во­да ох­ва­ти­ла его на­гое те­ло.