Повесть о падающих яблоках
Шрифт:
Почерк её будет похож на мой.
Неровный, нервный…
Она отнесёт рукопись в издательство.
Там не поверят в эту историю, и она достанет из пакета тетрадь, бывшую когда-то моей…
И редактор напечатает подборку стихов в толстом журнале.
А через год выпустит маленький сборник стихов в мягкой серой обложке.»
Анита выпалила всё это скороговоркой, на выдохе, боясь, что он перебьёт её своим обычным: «Не говори глупости!»
Он посмотрел из-под очков – сочувственно.
– Какая тетрадь,
– Моя тетрадь. Ты же ничего не знаешь обо мне. Не знаешь о том, что я пишу стихи. Что у меня… трое детей. Те дети, которые должны были родиться, но ты запретил им появляться на свет. Они есть. Мы всегдаесть. Только не помним этого. Но я знаю, что там две девочки и мальчик. Он самый маленький, все его называют Ванечкой.
– Кто все? Что значит, всегдаесть? И где это твоё там?
– Там, где находятся все, когда их ещё нет. Там, откуда ты запретил им приходить.
– Послушай, – он поморщился, – я делал это для тебя. У тебя слабое здоровье. Кто эти люди, которые знаюто твоих детях?
– Так всегда говорят в своё оправдание. Но ты меня не дослушал. Бабушка моя знала, когда дарила мне жемчужины. Я и теперь вижу, как дети гуляют в саду. На девочках летние холстинковые платьица, а Ванечка одет в матросский костюмчик. У них в руках сачки для ловли бабочек, но бабочек в саду нет. Есть птицы. Стаи белых птиц. Они садятся на яблони, и кажется, что яблони цветут… Издали птицы кажутся огромными белыми цветами. Меня они боятся и не подлетают близко.
А детей не боятся совсем.
Цветы в саду белые – лилии, розы, ветреница, тюльпаны, крокусы, ирисы.
Странно, правда? Все цветы белые и все цветут одновременно. Просто этот сад – волшебный.
Среди цветов и тот цветок… – я никак не могу запомнить название. Ты выписал его для меня из Праги, помнишь? И он расцвел утром – в день моего ангела.
Я тогда ещё подумала, что может быть, это Ванечка? Душа Ванечки. Ведь именно в этот день ты отвёз меня в больницу.
– Пожалуйста. Я тебя очень прошу… Если ты не прекратишь нести этот вздор, мне снова придётся отвезти тебя в больницу. У нас нет сада. У нас нет дома. У нас нет детей.
Мы живём в обычной квартире. Вдвоём. Только ты и я.
– О, так ты ничего не знаешь!? У тебя двое детей, они – победители. Ты назовёшь их именно так. Это не вздор. Они ещё не пришли. Они там – в саду. Просто, я вижу больше. И дальше. И живу дольше. Просто… я помню.
– Как это, дольше? На прошлой неделе – не забыла – мы отмечали твоё сорокалетие.
– Вы отмечали. А я сидела в саду, под старой яблоней, и писала стихи.
– Ты сидела рядом со мной – за праздничным столом в ресторане, и очень веселилась. Пила шампанское, смеялась.
– Рядом с тобой за столом сидела Дина. И потом… Я не пью. Ты же знаешь. А… какое шампанское?
– «Аи», какое же ещё. Хотя… если бы не я… Кстати, а кто такая Дина?
– Если бы не ты, я спилась бы, или замёрзла бы под забором, как бродяжка. Кожа моя не была бы такой золотисто-розовой, руки не были бы такими холёными, а взгляд… взгляд не был бы таким затравленным. Если бы не ты, я была бы… счастлива!
В том старом доме – на окраине… Молчи, я знаю, что он там есть – светлый, просторный, с садом, а в саду яблони, вишни и кусты жасмина и белой сирени, и… качели. Две комнаты в доме – детские. Моего сына зовут Ванечкой. Отпусти меня туда, пожалуйста.
– Анита… Ниточка моя дорогая.
Она выбежала из комнаты, зная, что сейчас он звонит врачу, и к вечеру приедет машина, и ближайшие полгода ей предстоит провести в клинике. Сны станут чёрно-белыми, а потом и совсем перестанут сниться, голоса детей исчезнут, и белые птицы перестанут прилетать в сад, где не будет ни одного цветка, Ни одного белого цветка… но самое страшное то, что она забудет дорогу домой, и дети останутся одни. Совсем одни.
– Вика.
Голос ударялся о металлический поддон на белом столике, дробился на тысячи голосов, и многоголосое эхо повторяло: «викавикавикавика…»
Он стянул перчатки и, не глядя дочери в глаза, бросил на ходу:
– Я в ординаторскую – у меня сегодня ещё приём. Тебя отвезут в палату, поспи. А вечером я заберу тебя домой. Опасности никакой, к счастью.
– Что со мной…
– Обычный обморок. Обычная беременность.
– Я беременна? Какой срок?
– Не волнуйся, сроки не имеют значения. Во вторник я положу тебя в клинику, и мы всё сделаем.
– Как звали твою первую жену?
– Зачем тебе? – он перехватил насмешливый взгляд медсестры. – Дома поговорим.
Медсестра помогла ей одеться и у самого выхода шепнула: «Не соглашайтесь, ни в коем случае, не соглашайтесь!»»
Всю дорогу домой Вика молчала, и он заговорил первый, его тяготило это молчание.
– Голова больше не кружится? Что ты там спрашивала о моей первой жене?
– Я спрашивала, как её звали, – она медленно повернула голову. – Анита?
– Уже донесли, – раздражённо бросил он, – что они тебе ещё наговорили.
– Что она умерла в психиатрической лечебнице… Что на коленях у неё лежала открытая тетрадь, а вокруг летали белые птицы. Много белых птиц.
Он так резко затормозил, что Вика стукнулась лбом о стекло.
– Что за бред! Какая ещё тетрадь – её никто не видел. Никто не видел этой тетради, слышишь… И никто не читал того, что там было.
– Там были стихи, папа. Стихи, написанные простым карандашом.
– Откуда ты знаешь?
– Ты сжёг её уже после того, как я их переписала. Сколько абортов ты сделал своей первой жене? – Вика вытерла кровь с оцарапанного лба. – А сколько абортов ты сделал вообще за всю свою жизнь?
– Это моя работа. Не самая приятная её часть. Аните нельзя было рожать, пойми… Её болезнь прогрессировала и без беременности. А роды убили бы её.