Ромашка для Горыныча
Шрифт:
Закрываю глаза от ужаса, но нежеланного столкновения не происходит. Жёсткая рука хватает поперёк груди и толкает меня назад. Впечатываюсь спиной в спинку сиденья.
Желудок яростно сопротивляется такой агрессии. Несколько секунд глубоко дышу, не глядя, открываю воду и делаю несколько больших глотков. Внутренности медленно возвращаются на место.
Осторожно открываю глаза и вздрагиваю. Горин нависает надо мной и смотрит, не мигая. Теряюсь под его тяжёлым взглядом.
— Что? — спрашиваю,
— Скажи мне, С-с-соната, — цедит он, сканируя меня своим пронзительным взглядом, — откуда ты вообще такая взялась, наивная малышка, невинная ромашка?
Щёки резко вспыхивают. Почему он так со мной разговаривает? Что плохого я сделала?
Разворачиваюсь и дёргаю ручку двери. Закрыто.
— Открой! — цежу, не оборачиваясь.
Затылком чувствую прожигаемую во мне дыру.
— Обязательно, — раздаётся холодный ответ. — Только сначала ты мне скажешь, где вы взяли это шампанское.
В растерянности поворачиваюсь к Горину. Что за странный вопрос?
— Нигде. Нас девчонки угостили, а что?
— Какие девчонки? — цедит он сквозь зубы, и мне становится страшно.
— Какие-то знакомые Риты и Алины. А что такого?.. — повторяю и внутренне сжимаюсь от его жёсткого голоса.
Горин молча откидывается на сиденье, отворачивается и трогается, выруливая на дорогу.
— Да что в этом такого? — уже в третий раз спрашиваю и чувствую, как дрожит голос. — Ты можешь нормально объяснить?
Горин хмурится, но отвечает уже чуть мягче:
— В следующий раз, ромашка, прежде, чем пить, спроси, не добавлено ли в алкоголь что-нибудь… веселящее.
Смысл его слов доходит до меня медленно. А потом сердце замирает и резко ухает вниз.
— Что?! — распахиваю глаза, чувствуя, как паника накрывает с головой.
Что добавили в шампанское? Зачем?..
— Девчонки… тоже пили! Что с ними? — выдыхаю испуганно.
Горин бросает на меня короткий взгляд и усмехается.
— Всё нормально с твоими девчонками. Парни за ними присмотрят.
— Им тоже плохо, да? — спрашиваю и чувствую, как меня буквально трясёт.
И пусть с ними Артём и Игнат, мне от этого не легче.
Горин приподнимает бровь.
— Нет, им всё по кайфу.
— Да тебе-то откуда знать?! — дёргаюсь и нервно оглядываюсь. — Отвези меня обратно! Сейчас же!
— Видел их, — он не сбавляет скорость. — Чуть безбашенные, правда. Но ничего критичного. Каждый год одно и то же. Подсовывают дурочкам-первокурсницам вот такое шампанское, а потом пользуют их, как хотят.
Руки дрожат, от переживаний не нахожу себе места, но Горин больше ничего не добавляет. Непроницаемым взглядом смотрит на дорогу.
А я стараюсь успокоиться. Ничего ведь, по итогу, страшного
Внезапно понимаю, если бы не Егор, была бы я сейчас неизвестно где и неизвестно с кем. И непонятно, что тот парень мог со мной сделать.
То есть, что мог сделать, наоборот, абсолютно понятно. Не до такой же степени я "ромашка", как считает мажор.
Закрываю глаза и мысленно костерю себя, на чём свет стоит. Ну вот зачем я пила? Да ещё целый стакан! Девчонки по глотку сделали, а я… Где были мои мозги? Повелась на пузырьки… Блин, ромашка-дурашка! Дорвалась до взрослой жизни…
— Спасибо, что помог… И вообще… — бормочу и бросаю на Егора короткий взгляд.
— Что, ромашка, осознала весь масштаб катастрофы? — хмыкает он, даже не повернув головы.
Краснею. Он мои мысли читает, что ли?
— Нет, просто… То есть, да… То есть… — окончательно смущаюсь и замолкаю, чувствуя, как внутри растёт ощущение неловкости. — …В общем, спасибо. Я тебе ещё за одежду должна, я отдам обязательно…
Он недовольно хмыкает и слегка качает головой.
— Не обсуждается!
Нет, я не хочу быть должна. Я отдам, только попозже…
— Проехали, — зло бросает он и снова замолкает.
Ну, вот как можно с ним нормально разговаривать? Откидываюсь на подголовник и отворачиваюсь к окну.
В салоне тихо, слышен только мерный шум мотора и редкий шорох дворников, убирающих влагу с лобового стекла. Смотрю на мелькающие фонари и окна домов. За стеклом будто другой мир — холодный, стремительный, чужой. А здесь, в машине, тепло и спокойно.
В голове бродят разные мысли. Мне рядом с Гориным почему-то уютно и безопасно, хотя, по всем раскладам, его я должна бояться больше других. Слишком резкий, слишком уверенный, слишком сильный. Да и взгляд его… будто затягивает меня… И я под ним теряюсь и становлюсь пластилиновой.
И всё же, боюсь ли я его? Нет. Но с некоторых пор я понимаю, чего он от меня хочет, и что я дать ему не могу. Не могу… Не могу…
Мысли текут медленно, плавно, и постепенно всё вокруг словно замедляется и замирает. Слабость и переживания вечера наваливаются разом, утягивая в тишину и покой.
Мир за окном становится всё размытей. Глаза сами собой закрываются, и я даже не успеваю заметить, как засыпаю.
Мне хорошо. Легко. Меня кто-то обнимает, нежно прижимая к твёрдому и вкусно пахнущему телу. Пальцы мягко скользят по волосам, словно успокаивая, и каждое прикосновение дарит уют. Чувствую тёплое дыхание у виска и тихие, почти неразборчивые слова у самого уха: