Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru

Неизвестен 3 Автор

Я куплю себе фарфора чашку Тонкую, с прозрачными краями. И еще куплю я пачку чая, Буду думать - будто я в Китае. Девушку с раскосыми глазами, С мокрыми одеждами - представлю, "Хватит плакать, выпей чашку чая." На огонь привычно чайник ставлю. И она споет чужую песню, Подыграв себе на тонкой флейте Про любимого, про абрикос в цветеньи. Предложу, пожалуй, ей варенья. У него из яшмы руки, плечи. И глаза испуганной газели. Поэтично, необычно это, Наши-то - давно уж надоели. Но исчезла девушка из кухни С чудными, раскосыми глазами. То ли мне приснилось, то ли чудо. Недопитый чай уж остывает. Юрате <[e-mail]>

У старой полыни - особенный запах: В нем - лето, не это, которому рад, А то, что дожди проводили, оплакав, И не возвратили... И не возвратят. Узрев на пути неживые соцветья На ломких стеблях с благовонной трухой, Пройди стороной - не задень, не заметь их, Беги аромата полыни сухой... К цветущим полянам, к зовущим рассветам! Но - прочь от стеблей, чей пахучий излом Отравит веселие нового лета Пронзительной скорбью о лете былом. Не странно ли это - мечтать и поныне В средине пути - о начале дорог? Я трогаю веточку горькой полыни Премудрым советам своим поперек.

Ruban <[e-mail]>

Не теряйте голову, раз обмануты, Даже

если больно вам вон из памяти! Велика ли честь Быть в немилости? Сор из сердца весь вынуть, вымести, Чтоб смеясь, вы подняли гордо голову, И вокруг не поняли, как же больно вам, Ну хотя бы мысленно станьте сильными,Не мечите бисера перед свиньями. Stef <[e-mail]>

За кромкой горизонта луч За коркой гор и зонтом туч Рисует в темной вышине На небе, будто на стене Зверей и птиц Лишенных лиц Какие лица у зверей? Вот ломкий угольный жираф Вот бегемота плотный шкаф Вот антилопа на бегу И леопард на берегу Орел, распластанный вверху, Цыпленок в собственном пуху. Локи

тебе покажутся слегка приятными миростихи о необычности одежд и золота жестоких скифов о преломлении любви в чудовище вины стихий и терпком бешенстве неозачатия бессмертных мифов. тебя влечет полураздетый сон полузабытый бог из слов небрежно пролитых душой в алхимии обмана. всегда привычно жжение от рук - непотаенный вздох умрет в безумии - вновь заслоится колдовство шамана.

задушен вечер. стройный рок сквозь выпитое осквернен. утомлены тела опять рискующие выжить вместе. так гулко стынут слезы на вискахї наверно опьянен. не плачь. давай уснем не обсуждая предрешенной мести.

viveur <[e-mail]>

Пятница, 12 марта 1999

Выпуск 34

Прогулка по Арбату в 1987 году.

На самом дне Арбата, в глубине, Кипят ключи, ворчат водовороты. Плывет поток, влекомый поворотом, Открытой дверью, вывеской в окне. И жизнь идет по дну и щурит глаз На трудовую праздность пестрых пиршеств. Сбавляет ход, случайно зацепившись За новую подробность, звук, соблазн. И эти блестки, бусинки, узлы, Что в беспорядке память вяжет, нижет, Прошедшее исчерпывают. Нить же Невидима. Она лишь - след иглы. И в этом жизнь похожа на стихи Гораздо боле, нежели на прозу, Что, может быть, относится к вопросу О смысле моей жизни. Пустяки Всего лишь свойство лености ума И небольшой изъян воображенья. Основу штрих-пунктирного движенья Широкий шаг не в силах понимать. Вот рубль порхнул комариком у рта Лежащей шляпы, схожею с лягушкой, И цаплями над фетровой кормушкой Летают звуки флейты и гитар. Неровность дна. Ее закон - best sale. Неужто в бытии и вправду корни? Здесь, в строгом соответствии с законом, Чередованье Дворжака с Бизе, Безе с селедкой, скрипки с шашлыком... Здесь карандаш доказывает в деле, Что сто очков портрет дает модели, Осуществляя этот же закон. Но, слава Богу, прав я не вполне: Есть царь другой. И этот царь - свобода. В ладу с деньгой. Такая здесь природа, На самом дне Арбата, в глубине. Знамена ее царствия везде, Они плывут из каменного жерла.
– Свободу Николаеву! Он жертва! Поскольку гений! Граждане, вот здесь! Расписывайтесь!
– Николаев сам, Уже с полгода сев на воду с хлебом, Встает за мной, и ставит подпись следом. Он тоже за свободу. Чудеса Двуцарствия и разум, и душа, Его законнорожденные дети, Чье краткое присутствие на свете По счастию!
– сбивается на шарж. Он моден (даже пусть разрешено), Поскольку в нем угадана прекрасно Идея об акцентности пространства, Что мы уже заметили давно О времени. Все так. Но в этом зрим Оттенок мимолетности. Оттенок Язычества. От слабости коленок Цари не лечат. Даром ли цари? Но там, где начинается судьба, Там, где ничто не в силах повториться, Свобода там сестра, а не царица. Но там уже кончается Арбат. * * * Начало фразы. Пляс от прописной. Слова к словам. Развитие сюжета. За первым же тире трепещет жертва Посылки фразы. Выход запасной За запятой. За скобкой. За углом. Нет точки - и пока еще не поздно. Борьба с причиной. Синтаксиса козни. Уловки пунктуации. Уклон Растет. И ошалевшая строка, Измученная знакопрепинаньем, Захочет точки в качестве признанья Глухого тупика и тчк. Но что-то недосказано. Креста Не донесло к вершине предложенье. И вызывает это положенье У точки - рост поджатого хвоста. И буква следом, севшая на хвост, Не вышла ростом, выглядит устало. Свобода, из обмана вырастая, Насквозь червива фатумом. Насквозь. И запятая, пробуя ключи, Таит соблазны сложноподчиненья. Мысль силы бережет и, коченея, Скользит по руслу следствий от причин. Но - худо-бедно - снова взят разгон. И тут - вот тут-то!
– обрывает строчку Бесхвостая, заслуженная точка. Без права на кассацию. Закон. Безмолвная, как дурень на посту. Безжалостная. Круглая, как череп. В последней строчке - трубке Торичелли Перед собой оставив пустоту. Последний слог не слышит отклик свой, Расплющен лоб, как следствие разгона, Что выражает действие закона, Незнанье какового не осво...

Павел <[e-mail]>

ФРАГМЕНТЫ... Frame 9. Изнасиловав слух вновь прощаньем, как грубою речью, мы расписанье разлук сконструируем, скудное встречами, где и время -- вино, терпко каплями необходимости -будет поделено без поправок на признак делимости. Я, как прежде, не прочь: я цепляю слов тридцать сговорчивых, провожу с ними ночь, и в свое удовольствие порчу их, как мальчишка шальной, я сбиваю их целыми гроздями, только все до одной остаются нетронуты простыни канцелярского льна -ни строфы. Да в свои ли сел сани я? Может, память больна, или просто изъян расписания? Пуст экран, ни строки, Слов растрачен любовью рутинною. Pause. ???Please press any key... Message: ???press any key to continue... Story Teller

Король червей К утру мы вышли на тропу войны, Попрятались со страха грызуны, И черви, копошась в останках плоти, Не знают ничего о Ланселоте. Он пал, пронзенный посохом Гермеса, Когда горела ставка райсобеса, Бог-Император сочинского пляжа, Распятый на фасаде Эрмитажа. И в пасти грязной Данди-Крокодила Я потерял и псалтырь, и кадило, Иван-Дурак, уснувший на полатях. Как мало нынче Понтия в Пилате. Как много ныче калия в циане. Абориген на королеве Анне Читал стихи, и атомные бомбы Взрывались без особого апломба. В забытом всеми Караван-Сарае Я распознал хорал в собачьем лае; Я, вскормленный песками Самарканда, В бою с врагами потерявший гланды. В ужасных муках холодильник бьется. Заплачет клоун, бэнши засмеется, Когда король Артур пойдет nach Moskau, А я - игрок на тонких струнах мозгаНалью бокал игристого напитка И отварю к заутрене калитку. Пусть покорит

Цзонгче и Миларепу Навязчивая музыка тустепа. И пятый рейх кружится в карусели. Увы! Мы и не пили, и не ели, Не сосны, не секвойи, не бамбуки, Мы и не ноги даже, и не руки. А кто ж мы? Я не знаю это даже, Но я спрошу у девы в бельэтаже, Пока лежу, сражен Экскалибуром: Моргана ты, или другая дура Вонзила в грудь мне это заклинанье Осенней иль весенне-зимней ранью. Я в будущем рожденьи стану дуче, Подайте мне парадные онучи. Что, вы сбежали с цирком переносным? Я схороню вас под станицей Тосно, Оставшись просто клапаном органа Быть может, ты была права, Моргана. В.Крупский, К.Константинов <[e-mail] [e-mail]>

Как меч из камня вынутый Артуром, Как семьдесят три тонны конфитюра, Как прима, поглощенная приматом, Я обожал на завтрак мирный атом. Но дни здесь коротки, и близок вечер, И пахнет миндалем от русской печи, И в бане уж не слышен стук "Максима", И я уснул... едино, неделимо.

К.Константинов <[e-mail]>

Алисе Я не про осень. Было мне известно она исчезла в толщине зеркал. Но этим летом, да, моя невеста пришла туда, где я ее не ждал. А там... Там грязь. Раздвинутые ноги. И смятый лист с десятком пошлых фраз, И чей-то взгляд, исполненный тревоги Без признака присутствия тех глаз. Там старый черт, шепча, богине пены вонзает в горло, как в живот, стилет, и белый лебедь с бедрами сирены там красит потом океанный плед. Как знать. Вот так, нагнувшись за печалью, и дребезжа ворчаньем и спиной, заметить взор, придуманный вуалью, следящий неотрывно за тобой. И улыбнуться левым краем уха И по паркету шпорой прозвенеть... Я не про осень. Осень - потаскуха. А впрочем.. Это тоже - как смотреть. Гена

Среда, 17 марта 1999

Выпуск 35

Пушкинская площадь, 1989 год. Прекрасная осень царит так тепло и нескоро. Домашнее солнце шуршит по листве желто-красной, И места не может найти на скамейках Тверского, И тупо часы в опустелое смотрят пространство. Ах, черт ее знает, откуда взялась ностальгия, Хоть, кажется, вроде бы нет для нее и предмета. Над голыми ветками плавает слово Россия, И ноет душа, но, наверно, совсем не об этом. Вам голубь нагадил на плащ, Александр Сергеич. Но Вам все равно - ибо вся суета эта - мимо. Вот Ваше любимое время. Природа сердечна, А, значит, и нам в ней найдется тепла и кармина. Зарядят дожди - и о голубе этом забудут, Поскольку одно только время и знает, что делать. И бронзовый взгляд Ваш ему параллелен, как будто Идет и идет, и нигде не встречает предела. Прозрачны деревья, и лень в своем прошлом копаться. И так хорошо. И на сердце - пронзительно скушно. И жизнь незаметно сочится, сочится сквозь пальцы, И смотрит ей вслед Александр Сергеевич Пушкин. Павел <[e-mail]>

Он сидел на единственной свободной скамейке, колченогой и лишенной нескольких перекладин. Несколько неудобно, вернее неуютно. Его обычная, та, под развесистым кустом акации, тоже не подарок: четыре выдающихся гвоздя, клоки облупившейся краски. Но она занята, и от этого тревожно. Беспокоит мысль, что когда придет Она, они разминутся, потеряются, не узнают друг друга...
– Это... ты че тут... местов нету? Ну, это, конкурент... Я с тобой беседую или с этим Гогелем?... че, глухой ли? Грязный бородатый мужик в рваном драповом пальто стоял перед неопрятно одетым стариком и выделывал странные фигуры руками: - Как ито по-вашему, по глухому? Мужик переплетал пальцы, трогал себя за нос, уши, открывал обветренный, в кровяных болячках рот, приставлял к нему указательный палец, вернее, оставшуюся от него нижнюю фалангу, и гундел: - Это мо-я лав-ка... Спю-ю-ю я тут.... Старик никак не реагировал.
– Oпа-на, ты ище и слепой? Мужик заметил лежавшую на асфальте белую трость, поднял ее, поставил, прислонив к колену старика: - На, держи... упала... Смотри... уведут... Кругом стока бандюков... Даже ежели и не мафия, то просто хулиган... или какой ?скопидомок?, подкулачник... Вещь-то новая... Ежели хозяйство какое имеется, так где сгодится... Мужик придвинул к старику его кепку с горстью мелочи, сел на край скамейки, нахмурил путаные лохматые брови: - Где в колидоре ... ежели на два гвоздя присобачить... вешалка опять же... Ну или ... из резинки какой вырезать квандрат... а хорошо... такие половики пред дверьми ложут... ага, из соседского и вырезать... и проволочкой примотать... вот тебе и мухобойка! Ужас, до чего эти падлы злые... Мало того, что гудит как вертолет, так ногами своими... уй, мураши аж... Не люблю их... Мужик повернул голову в сторону соседа: - Слышь, штоль?... О дает... Глухой, слепой, а все туда же... Че работать, если ничего не понимаешь... Тока дышать и остается... Да воздух здесь дрянь... Все этот бензин... развели машин... человеку податься некуда... а ведь кто машины-то придумал? Мы, люди... себе же на погибель... У меня товарищ есть, доктор наук, так он говорит, что,... как это, вот жизнь человеческая, когда с обезьяны, э-э-э э-эвуляция, ага, - круг замкнутый, мол, человек сам себе могилку вырыл - на атом, основу мира, покусился - сам в нее ляжет, да еще и накроется озоновой дыркой... ага... И всему капец... И комарам и мухам..., чтоб их... Мужик хлопнул себя по шее: - От, гнусь... Ведь же бестолковые твари... Только крови им давай... А пользы ноль... Правда, мой товарищ, ну, доктор, говорит что в природе типа все на своем месте... Видишь, лягушки этих жрут, а лягушек цапли... А нахрен цапли вообще? Их же не ест никто... Так для красоты, если... Тока не понятно, зачем в городе комары, если ни лягушек ни цаплей нет? Если только в зоопарке... Так я там на прошлой неделе ночевал, че-то не заметил, чтоб там с мошкарой была другая ситуация... А цаплей, небось, морожеными лягушками кормят, французскими... От ведь, загадка... Мужик слегка толкнул локтем старика: - Заснул ли нет? Тот странно качнулся, обмяк, и его лысая голова легла на плечо мужика.
– Ты че? ... От ведь, сжмурился, штоль? ...Попал, щас эти прискачут, снова-здорово, паспорт... У меня еще тот синяк на спине не зажил... Мужик огляделся, аккуратно поднял голову старика, усадил: - Вон как получилось... Пойду я ... Тебе помочь все равно не могу... Заберут тебя как заметят... Часом раньше, часом позже... Тебе ж без разницы, верно? Да и, все лучше на солнышке подольше... Ладно, привет ТАМ передай, маме моей, Татьяне Николавне Троицыной... царство ей небесное... ну, и тебе... Палку-то я заберу? Мне-то, может, сгодится, слепым, вижу, че подают пока... А тебе уж ни к чему, тебя куда надо на машине-то доставят, а оттуда уж одна дорожка... да не своим ходом... Прощай... Мужик взял трость и быстро ушел. Умершего старика заметил милицейский патруль только на следующее утро слишком странно смотрелась одинокая фигура на скамейке под проливным дождем.