Саммаэль
Шрифт:
— Тьфу ты, — Саммаэль отвернулся от монитора, подпер голову кулаком. — Да есть нормальные корабли, есть. У вояк. Или в Метрополии… но туда я не сунусь, там «ведьмаков» на одного гражданского по три рыла.
— Но с твоим-то допуском…
— Но не секретный армейский «семьдесят восьмой»! — взвился колдун. — Посрать, какой допуск, все «семьдесят восьмые» с верфи идут прямиком на Хайнаку и Трою! А гражданские лица ходят себе на «пятьдесят девятых» и не жужжат!
— Эй, — Милена потрясла Саммаэля за плечи, привлекла к себе, обняла. Колдун облапил её в ответ и чуть успокоился. — А что не так с
— Да дохлые они, «пятьдесят девятые», дохлые — Саммаэль потёрся носом о щёку демонессы. — Реакторы у них ни к чёрту. Мне ведь нужна будет связь с вычислительным центром. Это двадцать каналов на средних частотах. Если на «М-59» такое врубить, то он с полной загрузкой и от поверхности не оторвётся. А загрузка-то у меня будет полная: запчасти, зонды, маяки…
— А корабли других марок?
— Ну, есть «Рамблера», «К-140», «К-141»… у этих с энергетикой-то получше. Но оба до сих пор под запретом. Да и пусковые у них… Постановка маяков — это труба на 533 миллиметра. На «Рамблерах» такая труба есть, но одна! А мне нужно шесть штук, либо ручная перезарядка. Есть ещё — Саммаэль повернулся к экрану, перелистнул страницу. — «Сильвания Р-40», но это вообще дрова, им всем по сто лет в обед.
— Значит, нужен армейский фрегат, и из новых?
— Нужен. Армейский. Из новых, из «Вархаммеров» семидесятой серии. Но с баланса их не списывали. На вторичный рынок эти машины не поступали.
— Так, «Вархаммер Инкорпорейтед», «Федерал Астронавтикс», «Сильвания Шипъярдс»… а ещё кто-нибудь корабли строит?
— Ну, вообще-то, Сьерра…
— Что за Сьерра?
— Да колония бывшая арденнская. Надавала Метрополии пиздюлей и отделилась. Ну, вообще, — Саммаэль призадумался. — Если они смогли надавать Метрополии, то корабли у них должны быть хорошие. Ну-ка, что у нас на «вторичке»? Ну ёб твою мать, в рот мне ноги, да где были мои глаза?!
— Ну что, — потянула Милена, — Лёгкий армейский рейдер-фрегат [43] …
— Ну да, лёгкий, армейский, рейдер, фрегат… в частной, блядь, собственности! И кстати! На этой самой «Виверне» ведь Вессон пару рейсов ходил! Пилот, тот самый…
— Так, где это фрегат? — демонесса дёрнулась к монитору.
— Нью-Гарка! Вот, сейчас… сейчас найду фотографии…
— Ну что, идём на Нью-Гарку?!
— Ну да. Вот фото, порталом прямо туда. Хватаем эту «Виверну» и драпаем с ней на Мэлхейм!
43
«Рейдер» — корабль, оптимизированный для длительных одиночных действий. В противовес «эскадренной» модификации, которая без снабжения и ремонта долго не протянет, зато намного эффективнее в условиях скоротечного огневого контакта.
— Готова к выходу!
— Щас, я не готов. Планшет зарядить, вещи собрать, шнурки погладить …
Глава 12. Неприятности на Нью-Гарке
Как на фотографии, подумал Саммаэль. Мы в точности там, откуда был сделан тот снимок.
Душное жаркое марево накрыло посёлок. И так же, как на той фотографии, небо затянуто было белесой дымкой. Буря, подумал колдун. Будет буря. У нас пара часов на то, чтобы забрать корабль и уйти. Либо уйти без корабля. Потому что — ох, блин! — корабль на полосе, рядом антенная мачта местной радиосвязи… и этой мачтой его к вечеру и приложит. Разобьёт радиолокатор — и систему охлаждения.
Поэтому — осмотреться, и действовать быстро.
— Поганое место, — шепнула Милена.
Да, чего уж хорошего. Дыра как дыра, самая, блин, Периферия: коли сюда жизнь закинула — так здесь уже и помрёшь… и помрёшь, между прочим, быстро. Потому что жить здесь, в «условно-пригодном климате», с перебоями со жратвой и с энергией, не хватит никакого здоровья, — а убраться отсюда не хватит никаких денег.
Если, конечно, ты не колдун. Или не…
— Смотри, — колдун указал Милене на старика в грязном комбинезоне, развешивающего бельё в тени рифлёного ангара напротив. У старика не хватало двух пальцев на левой руке. Мизинца и безымянного. Срезаны были под корень.
— Пират?
— Нет, не пират. Мафия. Пираты пальцы не режут. Пираты, — Саммаэль всё не мог отдышаться, хватал ртом тугой обжигающий воздух. — Они здесь по большей части принципиальные. Против Метрополии, за независимость. А мафия не принципиальная, им всё равно, с кого стричь. Хоть с Арденны, хоть с «независимых», хоть с самого чёрта. Если у чёрта есть кошелёк.
— Фрегат у этого старика?
— Сейчас… — Восьмипалый дёрнулся, как будто почувствовал, что его читают. Хотя, ведь не мог почувствовать, не тот случай… — Нет, фрегат не у него, фрегат у коменданта станции. Ты готова?
— Да, готова. Пошли.
Как вышли из тени ангара, жара навалилась с удвоенной силой. Миленка уцепилась за руку потной ладонью, — то ли защитить, то ли самой защититься. Посёлок; от силы четыре десятка домов, не домов — двухэтажных бараков; механики, связисты, диспетчера дальней связи. Дыра как дыра, всего населения пятьсот человек; была бы Нью-Гарка вахтой, работали б на заправке да на ретрансляторах год через трое… не будь планета так далеко от крупных транспортных линий.
Комендатура. Типовые контейнеры в два этажа, расчаленные — чтобы ветром не сдуло — кручёным стальным тросом. Паренёк в степном камуфляже у лесенки, молодой, нескладный, чернявый пушок над верхней губой…
Рик. Ричард Гейл. Сын коменданта.
— Привет, Рик.
— А… — Рик, ты меня знаешь. — Ааа, привет, — хлопнул пятернёй по ладони.
— Батя у себя?
— Да. А что, надо чё-то от Бати?
— На фрегат нашли покупателя.
— Щас, я ему позвоню…
Без звонка не пустит? Нет, без звонка только на хуй пошлёт.
— Бать, — говорил Ричард в трубку. — Тут фрегат покупать пришли. Да двое из Метрополии, — блин, пацан, да что ты мелешь? На хрена-то про Метрополию? Эх, не уследил… — Не, наверное, вчерашним прибыли. Да, хорошо. Щас зайдут.
— Проходи, Батя ждёт, — повесил трубку на рычаг.
— Как он?
— Да, — Ричард поморщился. — Хуёво. Голова всё болит.
Инсульт, прочитал Саммаэль. Уже третий, после контузии. Второй был год назад, когда планету чуть было не уничтожило ударное соединение Федерации; а третий — на днях, после очередной стычки с Восьмипалым.