Случайные связи
Шрифт:
Как же он был талантлив! Впрочем, плевать ей было сейчас на все его таланты! Какая-то непреодолимая и совершенно неподвластная ей сила распирала Сашу изнутри. Ей было трудно дышать. Ее трясло мелкой дрожью, унять которую было невозможно. Ей хотелось дотронуться до мужчины, который стоял сейчас рядом с каким-то озадаченным видом. А еще лучше повалить его на растерзанный временем топчан, сорвать с него эту его жалкую одежонку, заляпанную краской, и добраться до его тела.
А сам объект страсти был отчего-то тих. Он смотрел на Сашу с каким-то боязливым
— Ну как вам? — спросил он, наконец, тихо, и как показалось Саше, немного испуганно.
— Я в восторге! Мне очень понравилось! Вы хоть и грубиян, но неимоверно талантливый грубиян! Я уверена, ваши полотна когда-нибудь непременно будут висеть в Третьяковке. Давно я не испытывала такого потрясения от живописи! — воскликнула Саша. Она очень надеялась, что это прозвучало искренне. Такого потрясения она давно не испытывала от мужчины, а вовсе, не от живописи.
— Правда? — художник тут же оживился.
— Да. Это что-то невероятное!
— Вы что-нибудь выбрали?
— Я… я… я хотела бы забрать все. Но, боюсь, на все у меня не хватит денег.
И тут Саша замечает, что в художнике что-то неуловимо изменилось. С него будто спала маска ершистого подростка, готового защищаться от нападок взрослых дядей и теть, которые не понимают движений его мятущейся души, и он превращается в мужчину. В мужика. В самца.
— Ну и черт с ними, с картинами, потом что-нибудь выберешь, ты ведь не за этим сюда пришла? — говорит он хрипло и делает шаг навстречу к Саше. Она закрывает глаза и тоже делает шаг к нему навстречу. — Ты чего так трясешься? — спрашивает он, когда его руки касаются ее талии. — Неужто, это я так тебя возбуждаю. Ну, ничего себе! Обалдеть! Я бог секса!
— Заткнись! — шипит Саша и целует его в пахнущие виски и сардинами губы. Но она этого не замечает. Потому что ее губы тоже пахнут виски и сардинами…
Ветхий топчан пережил не самую спокойную ночь в своей жизни. Что за немилосердные люди такие? Он уже стар, ему уже давно на пенсию пора. Да хоть на свалку. Там и то спокойнее, наверное. Вороны, наверняка не станут на нем прыгать, как сумасшедшие, не станут его трясти и расшатывать. И стонать не будут, и охать не будут, и ахать, и сопеть, и кричать. Вороны, они просто каркают. Что за странные существа эти люди? Как им может нравиться елозить друг на друге? Что в этом может быть хорошего? Как они не понимают, что главное удовольствие в жизни — это неподвижность и покой. Чего они суетятся?..
Поздней, поздней ночью или ранним, ранним утром Саша ехала домой в такси и улыбалась. Она сжимала в руках картину. Художник ей ее подарил.
— Он так никогда не разбогатеет, — думала Саша. — Никогда. Если будет все раздавать. Нужно будет что-нибудь у него все-таки купить. Должна же я поддержать это не слишком юное дарование. Да, да! Непременно! Ему нужно хорошо питаться, ему нужны силы. Нужно, просто необходимо поддерживать этот редкий дар! Он прав, он бог секса!
Она улыбалась.
Он позвонил на следующий день, как только стемнело. Он сказал всего одно слово: «Приезжай!».
Это слово стало смыслом Сашиной жизни на несколько недель. Они почти не разговаривали. Она приезжала к нему с пакетом из супермаркета, который так и оставался валяться на пыльном полу у порога. Этим двоим было не до еды. Сначала им нужно было удовлетворить совсем другой голод. Художник нетерпеливо расстегивал Сашино пальто, небрежно швырял его на старенький стульчик и вел ее к топчану. Тот обреченно вздыхал. Слова были не нужны.
Когда торопливо был удовлетворен острый чувственный голод, они вспоминали о своих желудках и пакете из супермаркета. Саша готовила ужин. Художник сидел на топчане и что-то там рисовал. Потом они ели. Художник жевал жадно, торопливо, будто кто-то мог выхватить у него кусок изо рта. Саша им любовалась. Потом они пили чай. Художник рассказывал, как тяжко живется непризнанному гению, как измельчали вкусы нынешней публики, как недосягаема слава, как бездарные выскочки заполонили все галереи и выставочные залы, а истинные таланты прозябают в безвестности.
А потом они допивали свой чай, вставали, сыто и немного лениво вновь направлялись к топчану. И теперь уже любили друг друга неспешно. Нежно. Долго. А потом она шла на цыпочках по грязному полу в ванную. Он задумчиво курил, глядя в потолок, на котором сигаретный дым написал свои причудливые охристые узоры. А потом она уезжала. Он ни разу не предложил ей остаться. Он говорил, что привык спать один и еще не встретил ту женщину, с которой готов разделить целую ночь… Она почему-то не обижалась. В такси она всегда улыбалась.
Однажды воскресным днем, она валялась на топчане, который стал ей уже почти родным, лениво листала глянцевый журнал и краем глаза наблюдала, как художник пишет какой-то безумный натюрморт.
— А научи меня рисовать, — вдруг предложила она.
Он поднял на нее удивленные глаза:
— Зачем тебе это?
— Не знаю, — ответила она задумчиво, — хочется.
— С жиру, что ли бесишься?
— А хоть бы и так?
— Мне бы твои проблемы! Тут людям жрать нечего, а она так заелась, что с тоски рисовать надумала. А тебе никто не говорил, что это все не просто так, что тут таланты кое-какие иметь надобно? Ты что же думаешь, берешь любого бездаря с улицы, обучаешь и вот вам, пожалуйста, новый Шагал или Айвазовский какой-нибудь? А вот фигушки!
— Но попробовать-то ведь можно?
— Ты хоть когда-нибудь рисовала?
— Как все, в школе на уроках.
— А дома?
— Нет.
— И какие оценки у тебя были по рисованию?
— Пятерки. Учительница меня хвалила.
— А тебе самой нравилось рисовать?
— Нравилось, но так, не сильно. То есть, желания этим заняться вне уроков у меня не возникало.
— Значит, дорогуша, это не твое. Поищи себе другое развлечение.
— Ну, можно я хотя бы попробую. Я смотрю на тебя, восхищаюсь и понимаю, что мне недостает в жизни творчества. Этой вот одержимости, этого полета фантазии, этой увлеченности.